CARA MCKENNA

Hard Time

Roman

Ins Deutsche übertragen

von Charlotte Seydel

Zu diesem Buch

Seit Annie Goodhouse ihren gewalttätigen Exfreund verlassen hat, muss man ihr wirklich nicht zweimal sagen, dass sie sich von Bad Boys fernhalten soll. Doch als sie einen Job als Bibliothekarin in einer Strafvollzugsanstalt annimmt, zieht sie die Aufmerksamkeit eines Insassen auf sich. Eric Collier ist zwar nicht stolz darauf, was er getan hat. Und er weiß, dass er für seine Taten einstehen muss, aber auch, dass er es für seine Familie immer wieder tun würde. Loyalität und Stärke sind für ihn alles, was zählt, doch als er Annie begegnet, spürt er, dass das Leben noch so viel mehr für ihn bereithalten könnte. In seinen Briefen an Annie entwickeln sich schnell verbotene Fantasien zwischen ihnen, aber kann ihre Liebe auch in der Realität bestehen?

1

Die Vorschriften kamen per E-Mail.

Kein Make-up. Kein Parfum. Kein Schmuck.

Missbilligend verzog ich die Lippen. Man hätte mich ebenso gut auffordern können, mir den Schädel kahl zu rasieren. Für jemanden, der im Süden aufgewachsen war, lag dazwischen kein großer Unterschied. Wo ich herkomme, geht eine Frau nie ohne Wimperntusche und Perlenohrringe auf die Straße, selbst dann nicht, wenn sie mitten in der Nacht aus einem brennenden Haus fliehen muss.

Weiterhin stand dort: Keine enge oder freizügige Kleidung.

Ich schummelte bei Vorschrift Nummer eins, verteilte etwas Concealer unter den Augen und deckte auch gleich noch einen Pickel damit ab. Ich musste ja nur so aussehen, als wäre ich nicht geschminkt. Vielleicht schummelte ich auch bei Vorschrift Nummer zwei – mein Deo war stark parfümiert, aber darauf würde ich auf keinen Fall verzichten, nicht bei all dem Angstschweiß, den ich vermutlich ausstoßen würde.

Die dritte und vierte Vorschrift erfüllte ich mit links – schlichtes Oberteil mit Rundhalsausschnitt in geschlechtsneutralem Tannengrün. Dazu schwarze, gerade geschnittene Hosen und silberne Ballerinas, die nicht einmal den Ansatz meiner Zehen freigaben. Meine Ohren sehen nackt aus, dachte ich, als ich sie im Badezimmerspiegel kritisch betrachtete. Die kleinen Löcher wirkten geradezu obszön. Verletzlich sahen sie aus, wie diese unglückseligen, zitternden unbehaarten Katzen.

Apropos Haare, dazu stand in der E-Mail nichts, aber ich drehte meine ein und steckte sie mit einer breiten Spange am Hinterkopf fest.

Moment. Darf ich überhaupt eine Spange tragen? Könnte ein einfallsreicher Gefängnisinsasse sie nicht zu einer Waffe umfunktionieren?

Da ich keine Lust hatte, das herauszufinden, entschied ich mich für ein Haargummi und machte mir einen Pferdeschwanz. Bis ich mir vorstellte, in einem Tumult als Geisel genommen zu werden und dass sich eine vernarbte fleischige Hand um meinen Pferdeschwanz schließen könnte, die mich daran über den Linoleumboden schleifen würde. Nein danke. Ich wechselte zu einem Dutt und betrachtete mich von Kopf bis Fuß in meinem großen Türspiegel.

Ja, so geht es. Ich sah nett aus, aber nicht gefährlich nett. Anständig. Professionell. Ich konnte mir vorstellen, was meine Großmutter sagen würde: Du siehst aus, als hättest du bei der Miss-Bieder-Wahl den zweiten Platz belegt. Herrgott, leg doch wenigstens etwas Lippenstift auf. Du könntest dem Richtigen begegnen.

Nein, heute bestimmt nicht. Bieder schien mir genau richtig angesichts der Tatsache, dass die männliche Aufmerksamkeit, die mir heute zuteilwerden könnte, von mehreren Hundert verurteilten Verbrechern stammen würde.

Der Mann, der mich als Letzter angefasst hatte, hatte mir so fest aufs rechte Ohr geschlagen, dass mein Trommelfell geplatzt war. Mit meinem linken hörte ich ihn keine Stunde später sagen, dass er mich liebte. Es tut mir leid. Ich werde dich nie wieder schlagen. Das hatte er in den zwei Monaten, die ich es zu glauben versucht hatte, häufig beteuert.

Mit zweiundzwanzig war ich noch dumm gewesen, war seither aber klüger geworden. Wahrscheinlich hielt ich sogar einen Rekord, weil ich mit siebenundzwanzig noch ledig war, doch das zog ich weiteren Blutergüssen vor. Nie wieder, das hatte ich mir geschworen.

Romantischer Idealismus? Nein, keine Sorge. Auch der lag hinter mir. Soweit das Private. Allerdings in Bezug auf meinen Job …

Es war August, ich hatte im Mai meinen Abschluss gemacht und vor fünf Wochen meine erste Stelle angetreten. Noch immer war ich wild entschlossen, im Leben der Menschen, die mir als Bibliothekarin begegneten, etwas zu bewegen. Die Bibliothek lag ebenso wie meine Wohnung in Darren, in Michigan – dem Prototypen des postindustriellen Verfalls. Die Stadt, in der ich aufgewachsen war, ein Vorort von Charleston, befand sich tausend Meilen weiter südlich. Darren gefiel mir nicht, aber ein Job war ein Job, und meine Wohnung – im zweiten Stock über einer deprimierenden Kneipe in der Hauptstraße – spottbillig.

Meine Arbeit brachte es mit sich, dass ich häufig im Außendienst zu tun hatte, und fast täglich fuhr ich in eine der Nachbarstädte, die leider auch nicht unbedingt von Aufbruchstimmung geprägt waren.

Montags hatte ich in der eigentlichen Bibliothek Dienst. Dienstags und mittwochs arbeitete ich in Larkhaven, in einer psychiatrischen Klinik, die fünfzehn Meilen von der Stadt entfernt in einem Waldgebiet lag – eine willkommene Abwechslung zu Darrens mit Brettern vernagelten Häusern und verlassenen Fabrikgeländen. Dienstags war ich auf der Kinderstation, wo ich den Jüngsten etwas vorlas und den Teenagern bei der Vorbereitung auf ihre Klausuren half. Mittwochs verbrachte ich den Vormittag mit den Senioren der Demenz- und Alzheimerstation. Ich las vor, gab Bücher aus und schrieb Briefe oder tippte E-Mails für jene Bewohner, die unter Arthrose litten oder bei denen das Augenlicht nachließ. In der vorigen Woche hatte ich einem Mann geholfen, einen Brief an seine Liebste zu schreiben, eine temperamentvolle Rothaarige von neunzehn Jahren, wie er mir berichtete. Er werde sie heiraten, wenn er aus diesem gottverdammten koreanischen Arbeitslager entlassen würde.

Seine weißhaarige Frau hatte uns mit gefalteten Händen gegenübergesessen und angespannt gelächelt, während ihr Tränen über die Wangen liefen. Ich fragte mich, ob sie um den Verlust ihrer Liebe weinte, oder weil sie nie rothaarig gewesen war und nichts von der Leidenschaft ihres Mannes gewusst hatte.

Den Donnerstag verbrachte ich im Büchermobil, das meine Kollegin Karen fuhr. Die alleinstehende Mutter von zwei Teenagern war trotz der fröhlichen geblümten Oberteile, die ihre Garderobe beherrschten, launisch und nicht gerade das, was man eine Plaudertasche nannte, brachte mich jedoch häufig zum Lachen. Die Donnerstage mochte ich sehr – draußen unterwegs sein, viele Kaffeepausen machen … Das erinnerte mich an frühere Sommer mit meinem Vater. Er war bei der Nationalgarde, und ich war Dads Mädchen gewesen. Hin und wieder hatte er mich zu dem mitgenommen, was wir als Die Jagd bezeichneten. Manchmal durfte ich das Radargerät halten. Im Alter zwischen elf und dreizehn sah ich viele Cops ziemlich viel Kaffee trinken. Häufig war ich sogar dabei, wenn jemand festgenommen wurde. Wenn ich dann spürte, wie derjenige von hinten gegen die Trennscheibe trat, war ich so entsetzt und aufgeregt, als säße ich in einem Haifischbecken.

Doch in der Cousins Justizvollzugsanstalt würde mich keine bruchsichere Scheibe von den Kriminellen trennen. Vielleicht ein Tisch. Noch nicht einmal das, wenn ich neben einem von ihnen saß, um ihm zu zeigen, wie man einen Online-Antrag für die Bibliotheksnutzung ausfüllte, den digitalen Kartenkatalog benutzte, ein Textverarbeitungsprogramm bediente, jemandem das Schreiben beibrachte oder wie man eine Bewerbung verfasste. Ungeschützt würde ich neben ihnen sitzen, lediglich beaufsichtigt von einem Wachmann, der vermutlich dafür sorgte, dass sie ihre Hände bei sich behielten. Aber Blicke? Flüstern?

Ich erschauderte. Welcher masochistischen Knalltüte musste man überhaupt sagen, dass sie sich nicht aufreizend kleiden sollte, wenn sie ein Gefängnis der mittleren Sicherheitsstufe besuchte?

Spiel mit dem Feuer, dachte ich. Viel Spaß mit den Verbrennungen dritten Grades. Böse Männer waren leicht reizbar.

Um meine Warnung zu bekräftigen, bewegte ich meinen Kiefer, bis er knackte. Das hatte er nicht immer getan. Erst seit jener Nacht, in der ich mit der falschen Marke Rum bei meinem Exfreund aufgetaucht war. Ich hatte im Spirituosenladen bar dafür bezahlt, und ich bezahlte noch einmal. Mit einem geplatzten Trommelfell von einem Schlag – der so fest war, dass ich nach dem Knall eine halbe Minute nur Weiß sah.

Ich werde dich nie wieder schlagen.

Wie oft hatte er mir das versprochen, ehe ich ihn verlassen hatte? Ein Dutzend Mal vielleicht. Doch jener Schlag gegen den Kopf hatte mich endgültig aufgeweckt.

Ich werde dich nie wieder schlagen.

Und ich dachte, Nein, das wirst du verdammt noch mal nicht. Nach dem üblichen betrunkenen Lamento war er bewusstlos geworden. Ich hatte mir für den Rum zwanzig Dollar aus seiner Brieftasche genommen und hinterließ ihm mit Edding einen ziemlich knappen Abschiedsbrief auf dem Rücken jener Hand, mit der er mich geschlagen hatte.

FICK DICH.

Mein Gehör kehrte zurück, nachdem ich in jenem Herbst nach Ann Arbor umgezogen war. Ich brauchte einen Tapetenwechsel. Einen Ort mit schneereichen Wintern, wo die Männer mit unverfälschtem, nördlich-hartem Akzent sprachen und ihre leeren Versprechungen nicht in süßen Südstaaten-Honig tauchten.

Ich habe meinem Dad nie erklärt, warum ich umgezogen bin, manchmal musste man seine Eltern schützen. Meiner Mama habe ich es zwar auch nie erzählt, doch eine Frau weiß so etwas. Als wir neben dem Wagen meines Vaters gestanden hatten, der bis obenhin mit meinen Sachen vollgepackt war, hatte sie mich zum Abschied umarmt und geflüstert: »Ich mochte diesen Jungen noch nie. Benutz beim nächsten Mal deinen Verstand.«

Damit hatte ich kein Problem, solange das nächste Mal in weiter Ferne lag.

*

Das Auto, mit dem ich nach Ann Arbor umgezogen war, gehörte mir jetzt – ein spießiger brauner Kombi. Als ich mich um sieben Uhr zwanzig hinters Lenkrad setzte, spähte die faule Nordsonne im Osten knapp hinter den Häusern hervor. Ich drückte die Tragetasche voller Bücher und Arbeitsblätter an mich und atmete gleichmäßig ein und aus. Hinten hatte ich noch mehr Bücher, Spenden für die Gefängnissammlung. Karen hatte ihre Zeit als Cousins-Zuständige schon abgeleistet – sie sprach von einer vierjährigen Freiheitsstrafe – und mir erklärt, dass die sogenannte Bibliothek dort lediglich aus einem Schrank voller Bücher bestand. Keine Regale, keine Ordnung, nur hohe Stapel gebrauchter Bücher.

»Ich hab immer gedacht, dass ich mich irgendwann mal darum kümmere«, hatte sie gesagt, als wir gestern mit dem Büchermobil übers Land gefahren waren. »Dass ich eine Auswahl von Büchern zusammenstelle, die denen gefallen – Thriller, Agentengeschichten, Kriegserinnerungen. Dass ich jemanden von den Aufsehern dazu bringe, mir einen Karren zu besorgen, und dass ich die Blöcke auf und ab laufe, um die Bücher zu verteilen. Aber ich denke ja auch, ich könnte dreißig Pfund abnehmen – und du siehst, was bislang daraus geworden ist.«

»Wie sind die denn so? Die Häftlinge?«

Karen hatte die Schultern gezuckt. »Ein Haufen Männer, die Scheiße gebaut und Gewaltverbrechen begangen haben. Ihnen wird die Würde genommen. Man pfercht sie in einem Loch zusammen, wo sie sich gegenseitig mit ihrer Wut infizieren. Vor sich hin vegetieren. Und sich wünschen, sie hätten diese beschissenen Dinge nie gemacht.«

»Hat dich irgendeiner mal angefasst?«

»Nein. Aber ich bin schließlich auch eine fette, mürrische alte Tante. Wahrscheinlich erinnere ich sie an ihre Mutter oder an irgendwelche Lehrerinnen, die ihnen gesagt haben, dass sie es nie zu etwas bringen würden. Ich hab mir natürlich auch diverse Sprüche anhören müssen. Und Anmachen. Sogar einen Antrag. Die sind schließlich verzweifelt. Aber du … pass bloß gut auf dich auf, mit diesen Beinen und mit deinen Sommersprossen. Such dir Freunde mit Elektroschockern am Gürtel.«

»Hat einer mal versucht, dich zu etwas zu zwingen?« Ich hatte in letzter Zeit viele Geschichten über weibliches Wachpersonal gelesen und über Freundinnen von Gefängnisinsassen, die sich von charismatischen Sträflingen zum Drogenschmuggel hatten überreden lassen. Sie waren langsam immer tiefer in die Sache hineingerutscht, bis Kumpel der Kriminellen draußen ihre Familien bedroht hatten. Ich war auch zu oft zu lange aufgeblieben, um mir reißerische Nachrichtensendungen anzusehen.

Karen hatte berichtet, dass niemand je versucht hatte, sie zu etwas zu zwingen. Und ich war schließlich auch keine einsame Frau, die das Brieffreunde-System des Gefängnisses als Dating-Service nutzte. Wahrscheinlich könnte ein Mann noch so nett, hochgewachsen und attraktiv sein, er könnte mich nicht verführen, also keine Sorge. Die einzige Beziehung, auf die ich vielleicht Wert legte, war die zwischen mir und meiner rechten Hand, und sogar wir hatten uns etwas auseinandergelebt. Es hatte einfach ewig niemanden gegeben, der mich zum Träumen verführt hätte. Oder aber ich hatte keinen Zündstoff mehr in mir, der sich von einem attraktiven Gegenüber entflammen ließ. Manchmal machte ich mir Sorgen, mein Ex hätte mich so heftig geschlagen, dass mir dabei das Lustzentrum in meinem Gehirn zerstört worden wäre.

Nein, dachte ich, als ich den Schlüssel ins Zündschloss steckte. Er hat das Vertrauen aus dir herausgeprügelt.

Eines Tages wollte ich Familie haben. Mir war also klar, dass ich das, was auch immer mein Ex zerstört hatte, wieder in Ordnung bringen musste, aber das hatte noch Zeit. Heute war ich dankbar dafür, dass ich so misstrauisch geworden war.

Bevor ich den Wagen startete, holte ich mein Telefon heraus. Ich rief meine Mutter an.

»Hallo, Mama, hier ist Annie.«

»Hallo, Liebes!« Es tat gut, ihre vertraute Stimme zu hören. Ich wünschte, ich wäre wieder zu Hause bei ihr und Daddy und würde mich auf unsere alte Hollywoodschaukel kuscheln. »Ist es so weit?«

»Ja. Mein erster Kurs beginnt um neun.«

»Wie lange insgesamt?«

»Den ganzen Tag, um fünf bin ich fertig. Mit einer Stunde Mittagspause.«

Sie stieß langsam die Luft aus, und ich tat es ihr gleich.

»Du machst das schon, Herzchen. Tu einfach, was das Wachpersonal dir sagt, und lass dich bloß nicht von diesen Männern verunsichern, wenn sie etwas zu dir sagen.«

»Leichter gesagt als getan.«

»Du schaffst das. Du bist viel stärker als du denkst.«

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Na, ich aber«, sagte sie und ich hörte, wie ein Löffel gegen Porzellan schlug. Ich konnte ihren Tee fast riechen. »Und wenn du dich bei dem Gedanken erwischst, dass du dem nicht gewachsen bist, denk an meine Stimme, die dir sagt, dass das Quatsch ist. Okay?«

»Okay. Danke, Mama. Ich berichte dir, wie es gelaufen ist.«

»Gut. Und viel Glück. Ich hab dich lieb.«

»Ich dich auch. Und Daddy. Wir hören uns heute Abend.«

»Ja, bis dann.«

Ich schaltete das Telefon aus, startete den Motor, lenkte meinen alten Escort auf die Straße und fuhr in Richtung Highway.

Die Fahrt dauerte ungefähr eine halbe Stunde, und mit jeder Meile verkrampfte sich mein Magen stärker. Als ich das Eingangstor zu Cousins erreichte, litt ich unter Sodbrennen.

Ich hielt vor der Metallschranke an der Pförtnerloge.

»Wohin?«

Ich zeigte dem Pförtner den Ausweis, den man mir gemailt hatte. Anne Goodhouse, Externes Personal. »Ich komme von der Öffentlichen Bibliothek in Darren. Die neue Mitarbeiterin von …«

»Fahren Sie durch«, sagte er und öffnete die Schranke. »Der Mitarbeiterparkplatz ist ausgeschildert. Der Personaleingang auch.«

»Danke.«

Ich fand einen Parkplatz und sammelte meine Sachen zusammen. Meine Nerven waren angespannt. Ich hatte Angst vor dem Unbekannten und Angst zu spät zu kommen – man hatte mir erklärt, ich solle beim ersten Mal eine Stunde für die Einweisung und das »Sicherheitsprotokoll« einkalkulieren.

Gleich am Eingang wurde ich von einer Beamtin knapp begrüßt.

»Willkommen in Cousins«, sagte Shonda, nachdem wir uns kurz vorgestellt hatten, und klang dabei wie eine Mutter, deren Kinder ihre Geduld strapazieren – sie strahlte eine unterschwellige Gereiztheit aus, die sich gegen niemanden Konkretes richtete. Ihre Uniform war khakifarben und straff, ihr Haarknoten noch straffer.

»Ich führe Sie herum, aber zunächst muss ich Sie durchsuchen.«

»Klar.« Ich hatte mich in einen ruhigen, gehorsamen Modus versetzt – ich klang fast vergnügt, als hätte sie mir eine Tasse Kaffee angeboten.

Shonda führte mich in einen gekachelten Raum, an dem Aufnahme stand. Er verfügte über keine Tür, sondern war durch eine kleine Mauer, die sich gegenüber dem Eingang befand, sichtgeschützt. Wie in einer Flughafentoilette. Der Raum war spärlich eingerichtet, eigentlich gab es nur einen langen Metalltisch, ein paar Schließfächer und zwei Sicherheitskameras.

»Bitte geben Sie mir Ihren Beutel und Ihre Schuhe, leeren Sie Ihre Taschen, dann ziehen Sie sich bitte aus.«

Verdammt. Ich reichte ihr meine Tragetasche, die Schlüssel und mein Telefon, streifte meine Ballerinas ab und übergab sie ihr ebenfalls. Ich zog mich aus und stand wie angewurzelt da, während sie in Ruhe den Inhalt meiner Tasche untersuchte. Als Nächstes nahm sie sich gründlich meine Kleidung vor und tastete jeden Saum ab.

»Ich weiß, dass Ihnen das ziemlich aufdringlich erscheinen muss«, sagte sie beiläufig, »aber es muss sein, wenn wir Sie zu den normalen Insassen lassen.«

»Klar.« Meinetwegen. Für mich war das okay. Gott, ich wollte ganz sicher nicht auf die harte Tour erfahren, dass ein Mann in seiner Verzweiflung etwas von meinen Sachen als Waffe benutzen konnte.

»Gehen Sie bitte in die Hocke und husten Sie.«

Mit knallrotem Gesicht folgte ich ihrer Anweisung. Karen hatte mich davor gewarnt, doch es war ein himmelweiter Unterschied, ob man es sich nur vorstellte oder es wirklich tat. Wie oft mussten die Insassen das wohl über sich ergehen lassen? Täglich? Jedes Mal, wenn sie das Gelände oder den Besuchsbereich verließen? Konnte man das überhaupt als Leben bezeichnen?

Ich überstand diesen ersten erniedrigenden Akt und zog mich rasch wieder an.

»Das behalten wir hier«, erklärte Shonda, nahm eine kleine Plastikschale von den Schließfächern und warf meine Schlüssel und mein Handy hinein. »Wir bewahren das am Empfang für Sie auf, aber solange Sie sich in der Sicherheitszone aufhalten, können Sie jederzeit darauf zugreifen.« Sie sprach mit der Leidenschaft eines Roboters, vermutlich sagte sie den Text mehrmals die Woche auf. Sie sah mir in die Augen, schob die Daumen unter ihren schweren schwarzen Gürtel und sprach langsam und deutlich.

»Solange Sie zum externen Personal der Cousins Justizvollzugsanstalt gehören, gelten für Sie dieselben Vorschriften wie für alle Angestellten der Strafanstalt. Sie betreten keine Bereiche, zu denen Ihnen der Zutritt aufgrund Ihrer Sicherheitsstufe verboten ist. Ohne ausdrückliche Genehmigung machen Sie weder Fotos noch Filmaufnahmen der Einrichtung. Sie bringen keine Schmuggelware in die Einrichtung. Sie nehmen von den Häftlingen keine Schmuggelware an. Wenn Sie mit Schmuggelware in Berührung kommen, liefern Sie diese sofort beim nächsten Beamten ab. Haben Sie das verstanden?«

»Ja.«

Ich dachte, sie wäre fertig, doch es ging noch weiter.

»Ohne schriftliche Eilgenehmigung dürfen Sie den Häftlingen keine Gegenstände überlassen. Sie nehmen keine Geschenke an, weder materieller Natur noch solche, die Ihnen aufgrund einer mündlichen oder schriftlichen Abmachung von einem Gefängnisinsassen versprochen werden. Sie dürfen die Häftlinge nicht auf unangemessene Weise ansprechen oder berühren. Genauso wenig dürfen Sie die Insassen ermuntern, mit Ihnen auf unangemessene Weise zu sprechen oder Sie auf diese Weise zu berühren …«

Das ging ganze fünf Minuten so weiter, nach denen ich eine vierseitige, eng bedruckte Erklärung erhielt, in der die zahlreichen Vorschriften detailliert aufgeführt waren und die darüber hinaus in Form eines Index erklärte, was als »Schmuggelware« und als »unangemessen« einzustufen war und so weiter. Ich las mir das Papier durch und unterschrieb unter den strengen Augen von Shonda. Kaum hatte ich das getan, entspannte sich ihre Haltung.

»Okay. Dann werde ich Ihnen mal alles zeigen, Ms. Goodhouse.«

Sie ließ mein Formular und meine streng verbotenen Gegenstände bei einem jungen Mann mit blondem Bürstenhaarschnitt hinter einem halbrunden Empfangstresen.

»Ryan, das ist Anne Goodhouse, die neue Bibliothekarin.«

Ryan lächelte und schüttelte mir die Hand. Er sah aus wie ein Typ aus Charleston, ein Uni-Footballer oder ein eifriger junger Marinesoldat vor seiner Entsendung. »Willkommen an Bord, Anne.«

»Danke.«

Er nahm meine Sachen, drehte sich mit seinem Stuhl herum und klimperte mit seinen Schlüsseln, während er meine Sachen in eins der Schließfächer hinter sich schloss. »Sie sind also Karens Nachfolgerin?«

»Genau.«

»Die Jungs waren ziemlich angetan von ihr.«

Ach echt? Karen war zwar nicht der Typ Mensch, der sich selbst lobte, aber sie hatte mir überzeugend den Eindruck vermittelt, dass die Insassen sie geradezu wie Krätze verabscheut hätten.

»Ich bin mir sicher, dass Sie das genauso gut machen werden«, erklärte Ryan lächelnd. »Sagen Sie Bescheid, wenn Sie was brauchen.«

»Sie braucht einen Alarmknopf«, bemerkte Shonda. Ihre gehobene Braue sagte: Wenn du nicht so mit Flirten beschäftigt wärst, wärst du auch selbst draufgekommen.

»Natürlich.« Er schloss eine Metallschublade auf und holte etwas heraus, das wie ein Pieper aussah. Er klickte etwas an seinem Computer, drückte den Knopf an dem Gerät, klickte wieder etwas am Computer, tippte auf der Tastatur und überreichte ihn mir schließlich. Ich klemmte ihn an meine Gürtelschlaufe und betete, dass ich ihn nie brauchen würde.

Shonda steckte einen von unzähligen Schlüsseln ihres überladenen Schlüsselrings in das Schloss einer schweren Metalltür und führte mich in einen kleinen Korridor. »Die meisten Ihrer Veranstaltungen finden in Klassenraum B statt, und wenn Sie nicht gerade Unterricht haben, können Sie das Büro Nummer vier nutzen. Dort können Sie allerdings nichts liegenlassen – das teilen Sie sich nämlich mit anderen Externen –, aber wir werden einen Aktenschrank für Sie frei räumen.«

»Toll.«

»Der Raum verfügt über einen Computer, einen Drucker, einen Scanner und einen Festnetzanschluss.« Ein weiterer Schlüssel wurde umgedreht und eine weitere Tür verschluckte uns, es folgte ein weiterer weißer Flur. »Der Gebrauch von Mobiltelefonen ist für externe Mitarbeiter hier drinnen verboten. Tut mir leid.«

»Ich werde es überleben.«

»Ihre Sicherheitsstufe gewährt Ihnen Zugang zum Büroflügel, zum Pausenraum und zur Küche sowie zu den Toiletten und dem Verwaltungsflügel – das bezeichnen wir als grüne Zone. Dort sind keine Häftlinge ohne Begleitung zugelassen. Außerdem gelangen Sie in den Aufenthaltsbereich und zu den Klassenzimmern – das ist die orange Zone, die sich Mitarbeiter und Häftlinge teilen. Sie haben keinen Zugang zum Hof, den Zellen, dem Sportraum und so weiter – der roten Zone –, ebenso wenig zu allen blauen Zonen, die dem Sicherheitspersonal vorbehalten sind.«

»Okay.«

»Keine Sorge. Falls Sie sich das nicht alles merken können – die Durchgänge sind farblich markiert, damit Sie wissen, welche Zone Sie betreten.« Sie tippte auf den Metallrahmen, den wir gerade passierten. Orange. Mir drehte sich der Magen um. Meine Beine wollten auf der Stelle umdrehen und mich zurücktragen, hinaus in die Sonne. Hinter den Stahltüren hörte ich Geräusche, vereinzelte Rufe und gedämpftes Scheppern.

»Wir betreten jetzt den Aufenthaltsbereich«, erklärte Shonda, steckte einen letzten Schlüssel ins Schloss und gab Zahlen in eine Tastatur ein. »Dieser Bereich verfügt über das meiste Personal. Von hier bis zu ihren Zellen dürfen sich die Gefangenen frei bewegen, vorausgesetzt sie verhalten sich entsprechend. Sie müssen sich dieses Privileg durch gute Führung erst verdienen.«

Das sollte mich beruhigen, aber ich fühlte nichts als Kälte, Eiseskälte.

»Die werden Sie ansprechen, mit Ihnen reden wollen«, erklärte mir Shonda und ließ den Finger über dem Keypad schweben. »Achten Sie nicht auf sie. Sie haben einen Beamten vor sich und einen hinter sich. Richten Sie den Blick geradeaus. Egal, ob Sie lächeln oder nicht, Sie sollten auf jeden Fall versuchen, selbstsicher zu wirken. Wenn nötig, tun Sie so.«

Oh, das würde ich wohl müssen.

»Sie wirken nicht, als würden Sie Ihre weiblichen Reize auf dem Servierteller präsentieren, aber ich sage es Ihnen trotzdem: Gehen Sie, als hätten Gott oder Ihre Mutter Sie weder mit Hüften noch mit einem Hintern ausgestattet.«

»Klar.«

Sie warf mir einen mütterlichen Blick zu und ergänzte: »In mehr als zehn Jahren ist im Aufenthaltsbereich noch nie ein externer Mitarbeiter angegriffen worden.«

Yeah.

Sie gab die letzte Zahl ein, und das rote Licht über dem Keypad blinkte grün und piepte.

Shonda trat ein. Ich folgte ihr.

Die frische Luft blieb hinter uns, sie durfte sich strikt nur in der grünen Zone aufhalten.

Der Aufenthaltsbereich war lang und auf der einen Seite von Zellentüren gesäumt. Darüber, in einem zweiten Stockwerk hinter einem Geländer, befanden sich zwei weitere Reihen Zellentüren. Keine Gitterstäbe – jede Tür bestand aus bemaltem Metall, hatte einen Riegel, ein schmales Fenster und war mit Ziffern beschriftet. Männer liefen umher oder lungerten herum – die Häftlinge in Marineblau, die Beamten in Khaki.

Der Raum war wie ein Dschungel aus dichtem, unruhigem Lärm. Bei jedem Schritt knallten die harten Sohlen meiner Ballerinas laut auf dem Boden. Alles hallte, unzählige Geräusche dröhnten von Beton, Stahl und Glas wider. Der Geräuschpegel erdrückte mich, ich ging unter in einem donnernden Wasserfall aus Schreien, Knallen, Klirren und dumpfen Schlägen.

Ein Dutzend runder Tischeinheiten waren im Boden verschraubt, jede verfügte über vier Stühle, die im Neunzig-Grad-Winkel an einem dicken Rohr befestigt waren. Die Insassen kauerten in kleinen Gruppen an den Tischen oder standen zusammen und unterhielten sich.

Es wirkte alles lockerer, als ich es mir vorgestellt hatte, und mir fiel wieder ein, dass nur Männer, die sich anständig verhielten, die Erlaubnis bekamen, sich frei zu bewegen. Oder an den Bibliothekskursen teilzunehmen.

Auf unserer Seite standen diverse Beamte, und einer von ihnen, ein kräftig wirkender schwarzer Typ von ungefähr fünfzig schritt auf uns zu.

»Sie müssen die neue Bibliothekarin sein«, sagte er. »Ich bin John.«

Ich schüttelte ihm die Hand. »Anne.«

»Wohin soll sie?«, erkundigte sich John bei Shonda. »Zu den Büros?«

Sie nickte und sagte zu mir: »Sie folgen John, und ich bleibe direkt hinter Ihnen.«

Ich wollte sie bitten, mir einen Moment Zeit zu geben, um mich zu sammeln – um eine große Portion Sauerstoff aus dem Bereich hinter der schweren Metalltür in meinem Rücken zu atmen –, doch John ging bereits voran. Lässig und mit langsamen Schritten stolzierte er ein bisschen so, wie ich es als Frau gerade nicht tun sollte. Ich ging mit steifen Hüften, mein Rückgrat war gerade wie ein Laternenpfahl. Die Tragetasche hängte ich über die Schulter, sodass sie meine Brüste verdeckte.

Blicke verfolgten mich. Die Unterhaltungen wurden leiser, und die lärmende Menge verwandelte sich in einen surrenden Schwarm. Es befanden sich vielleicht vierzig Männer im Erdgeschoss und ein Dutzend weitere darüber; sie lehnten über dem Geländer vor den Zellen im oberen Stock. Panische Fragen drängten aus meiner Kehle. Warum dürfen die einfach so raus? Wozu nehmen Sie mir die Schlüssel weg, wenn ich innerhalb von einer Minute erwürgt werden könnte?

Auf meinem Körper spürte ich die anzüglichen Blicke ebenso real wie die vielen Hände, die sich aus allen Ecken nach mir ausstreckten. Ich bemühte mich sehr, ruhig zu wirken. Als machte ich das nicht zum ersten Mal. Man würde mich nie für unnahbar halten so wie Shonda oder denken, dass ich cool über allem stünde so wie John, also versuchte ich es erst gar nicht. Stattdessen bemühte ich mich, mich unsichtbar zu machen, was natürlich nicht funktionierte.

»Endlich«, sagte ein dürrer schwarzer Insasse und klatschte in die Hände. »Ehelicher Freitag. Wo kann man sich anstellen?«

Ein paar Typen lachten, und in meinem Rücken bellte Shonda: »Red du nur, Wallace. Red’ dich meinetwegen um deine Privilegien.«

Wallace murmelte etwas und wirkte nicht besonders reumütig. Mein Herz, meine Lungen und mein Hals schmerzten, sie waren trocken und angespannt. Mein gesamter Körper tat weh, als würden mich ihre Blicke verletzen.

Als wir an einer verglasten achteckigen Station in der Mitte des Aufenthaltsbereichs vorbeikamen, erfolgte eine ethnologische Veränderung – alle dunkelbraunen Gesichter waren plötzlich verschwunden, an den nächsten Tischen folgten kleine Gruppen hispanisch aussehender Männer, dann nur noch weiße. Die Trennung war so offensichtlich, dass es mir unangenehm war.

Noch unangenehmer war es mir, als einer der hispanischen Kerle einen leisen Pfiff ausstieß. Aber als die weißen Insassen überhaupt nichts von sich gaben, fühlte ich mich bedroht. Zumindest sagten sie nichts, was ich hörte. Sie flüsterten oder befeuchteten ihre Lippen. Fast vermisste ich Wallace von vorhin und seine gesellige Horde mit ihren anmaßenden Sprüchen. Ich war dankbar, dass mein Gesicht kühl und taub geworden war, völlig blutleer. Rot anzulaufen schien hier einer Einladung gleichzukommen. Damit gestand man eine gefährliche Schwäche ein, die darin bestand, weiblich und schüchtern zu sein.

Ein Insasse stach selbst im Sitzen aus einer Gruppe heraus.

Er wirkte vollkommen ruhig und konzentriert, sogar, als sein Kumpel ihn mit dem Ellbogen anstieß.

Mein pochendes Herz blieb kurz stehen. Es war unheimlich. Wie der Moment, wenn Vögel in der Stille nach einem Gewehrschuss herabfielen.

Er war groß. Hochgewachsen, breite Schultern – aber nicht stämmig.

Anders als bei den meisten anderen Insassen war sein Schädel nicht rasiert. Seine fast schwarzen Haare hätten vielmehr einen Schnitt vertragen können, sie lockten sich unter seinen Ohren. Er hatte dunkle Brauen, einen dunklen Bartschatten, dunkle Wimpern und dunkle Augen.

Er war attraktiv. Sehr attraktiv. So attraktiv, dass es einem das Herz brach.

Er hatte einen Satz Spielkarten in den Händen und hielt im Mischen inne. Einige der Männer trugen verwaschene marineblaue Oberteile und Hosen, andere marineblaue T-Shirts, ein paar nur weiße Unterhemden. Dieser Mann trug ein T-Shirt, auf dem COUSINS und darunter die Nummer 802267 standen. Diese Ziffern brannten sich in mein Gehirn ein.

Ich sah, dass er mich beobachtete.

Aber nicht so wie die anderen.

Wenn er sich mich gerade nackt vorstellte, besaß er ein überzeugendes Pokerface, dennoch war seine Aufmerksamkeit alles andere als unauffällig. Als ich seinen Bereich passierte, drehte er den Kopf, seine Augen wirkten jedoch verträumt. Die Lider waren halb geschlossen, auf eine unbestimmte Weise wirkte sein Blick trotzdem intensiv. Hunderte Blicke in einem. Das gefiel mir nicht. Ich konnte es nicht deuten. Bei den anderen geilen Idioten wusste ich wenigstens, woran ich war.

Was war wohl das Schlimmste, was man tun konnte, um dennoch nur in einem Gefängnis mittlerer Sicherheitsstufe zu landen?

Hoffentlich würde ich es nie erfahren.

Und ich betete zu Gott, dass Insasse 802267 sich nicht für einen meiner heutigen Kurse angemeldet hatte.

2

Nachdem ich den ersten Schock überwunden hatte, ließ meine Panik etwas nach.

Den ganzen Morgen über war ich im Unterrichtsraum B, der sich nicht sehr von einem normalen Klassenzimmer in einer Schule unterschied, auch wenn die gestrichenen Betonwände fensterlos waren, an ihnen keine Poster hingen und die Atmosphäre irgendwie trostlos wirkte.

An acht langen Tischen, die in vier Reihen hintereinander standen, waren je vier Metallstühle in den Boden geschraubt, sodass zweiunddreißig Männer Platz fanden und in der Mitte ein Gang blieb. Mein Stuhl war frei beweglich, aber auch nicht bequemer als die der Häftlinge – die Ausstattung war minimalistisch. Ein Minimum an beweglichen Gegenständen, ein Minimum an Geräten. Ein Minimum an Material, aus dem man eine Waffe hätte herstellen und mich erstechen können.

Bevor die Häftlinge eintrafen, postierte sich ein älterer Beamter neben der Tür. Er stand so aufrecht, als hätte er einen Stock verschluckt, und hielt die Hände gefaltet. John stellte ihn mir als Leland vor. Sein Schnauzbart war stahlgrau und vorbildlich getrimmt – wie die obere Hälfte eines Hamburgerbrötchens. Mit mir ist nicht zu spaßen, sagte der Schnauzbart.

Zwei Minuten vor neun wurde die Tür von außen geöffnet, und mein Herz klopfte bis zum Hals. Ich zwang mich zu lächeln. Und zu schlucken. Und meinen Händen befahl ich, nicht zu zittern, als ich sie auf das Lesebuch legte, das vor mir auf dem kleinen verschrammten Schreibtisch lag. Und meinen Knien, nicht zu schlottern.

Die Häftlinge trafen ein, plauderten und stritten sich. Die Klasse war bis auf den letzten Stuhl besetzt. Es musste wohl eine Warteliste für den Grundkurs in Lesen und Schreiben geben. Alle Größen und Altersklassen waren vertreten. Alle trugen die gleiche blaue Uniform. 802267 war nicht dabei.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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