Jürgen Benvenuti: Big Deal

Jürgen Benvenuti

BIG DEAL

Thriller

ISBN 978-3-7099-7414-8

© Haymon Verlag, Innsbruck-Wien 2007
www.haymonverlag.at

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (Druck, Fotokopie, Mikrofilm oder in einem anderen Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Umschlaggestaltung: Haymon Verlag/Stefan Rasberger
unter Verwendung eines Fotos von www.istockphoto.com
Satz: Haymon Verlag/Christine Petschauer

She says baby if you wanna be wild you got a lot to learn
Bruce Springsteen
Candy’s Room

Für Tina. Den einzig wahren Cowboy.

PROLOG

Der Mann, der sich schon so lange James Blaylock nannte, dass er manchmal das Gefühl hatte, wirklich so zu heißen, lehnte sich an die Wand und trank einen Schluck Mangosaft. Trotz der geöffneten Fenster, durch die salzige Luft hereinströmte, war es im Sitzungssaal des Hotel Estación heiß. 1928 von der Eisenbahngesellschaft im neoklassizistischen Stil erbaut und später renoviert, war es mit seinen drei Stockwerken, der blassen Fassade und dem offenen, rundum laufenden Säulengang ein Paradebeispiel für zeitlose Eleganz.

Blaylock trank den Saft aus und stellte das Glas auf das Tablett eines vorbeieilenden Kellners. Er holte eine Zigarre aus seiner leichten Leinenjacke, zündete sie an und warf einen Blick auf seine Uhr. Es war kurz nach neun. In weniger als einer halben Stunde würde der Zugriff stattfinden. Higgins von der Botschaft hatte ihn gefragt, ob er bei der Aktion im Hafen dabei sein wolle. Blaylock hatte den Kopf geschüttelt. Dann vielleicht draußen im Dschungel, hatte Higgins gefragt. Wieder hatte Blaylock abgelehnt. Sie hielten ihn für einen Feigling. Das war ihm egal. Die Aktion im Hafen interessierte ihn nicht, und Fidels Abgang auch nicht. Worauf Blaylock neugierig war, war der Gesichtsausdruck von Salinas, wenn er kapierte, was gerade passiert war. Diesen Anblick würde sich Blaylock um nichts in der Welt entgehen lassen.

Er knöpfte seine Jacke auf und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Er lebte seit Jahren in Kolumbien und hatte sich noch immer nicht an das mörderische Klima gewöhnt. Hier, in Buenaventura, dem wichtigsten Pazifikhafen des Landes, war die Hitze besonders drückend. Er lehnte sich aus dem Fenster und betrachtete die Lichter der Bars und Restaurants, die die Promenade säumten. Weiter hinten, in der Dunkelheit, lag das Hafengebiet mit seinen Lagerhallen, Kränen und Zollgebäuden.

Er warf die halbgerauchte Zigarre über die Brüstung ins Meer und schlenderte zum Büffet. Es gab Würstchen, gebratene Schweineschwarten, rote Bohnen, Spiegeleier und gegrilltes Meerschweinchen. Er nahm sich von allem etwas, stopfte sich ein paar Servietten in die Brusttasche seines Hemdes und mischte sich unter die Gäste. Die meisten kannte er. Manche nur aus dem Fernsehen oder aus der Zeitung, manche persönlich. Hauptsächlich Minister und Lokalpolitiker, denen er bei anderen Feiern, bei Botschaftsempfängen und Vernissagen begegnet war. Die amtierende Miss Kolumbien war anwesend, ebenso einige ihrer Vorgängerinnen. Er entdeckte zwei bekannte Autoren, einen Maler und eine Sängerin, deren aktuelle Single auf Platz zwei der Hitparade war. Er genoss sein Essen und wischte sich die Finger an den Servietten ab. Dann war er bereit für Konversation. Der peruanische Kulturattaché der hiesigen Botschaft, ein kleiner Mann mit imposantem Schnurrbart, kam auf ihn zu, nahm ihn am Ellbogen und fragte: „Was macht die Arbeit?“

Blaylock lächelte. „Wie immer. Das Leben eines Juristen ist nicht gerade spannend.“ Er zwinkerte dem Kulturattaché zu, was ihm ein verschwörerisches Nicken einbrachte. Der Attaché interessierte sich so sehr für Kultur wie Blaylock sich für die Rechtsprechung interessierte.

Er wünschte seinem Kollegen noch einen schönen Abend, machte sich auf die Suche nach einem Glas Saft und lehnte sich, nachdem er fündig geworden war, an die Wand, um einen Blick auf Salinas zu erhaschen. Der große, schlanke Kolumbianer, dem man sein Alter – die heutige Feier fand zu Ehren seines fünfzigsten Geburtstages statt – nicht ansah, trug einen perfekt sitzenden Anzug aus heller Seide und ein blaues, am Kragen offenes Hemd. Um seinen gebräunten Hals hing eine Goldkette mit einem Medaillon der Jungfrau Maria. Blaylock gestand sich neidlos ein, dass der alte Mistkerl sich gut gehalten hatte. Er wirkte fit, agil und intelligent. Die junge blonde Schönheit neben ihm war Carmen, seine dritte Frau. Sie wich ihm nicht von der Seite. Salinas begrüßte seine Gäste, wechselte mit jedem ein paar Worte, trank Champagner, rauchte seine kubanischen Zigarren und schien bester Laune. Plötzlich löste sich aus der Menge eine junge Frau, die ein zu enges schwarzes Kleid trug. Sie ging auf Salinas zu und hängte sich an seinen Arm. Blaylock kannte sie. Juanita, Salinas’ Tochter aus zweiter Ehe und Fidels Frau. Fidel hatte ihnen versprochen, dass es mit ihr keine Probleme geben würde, und sie hatten ihm geglaubt. Doch das hier sah nach einem Problem aus. Blaylock ging näher an die Gruppe heran.

„Papa, er ist immer noch nicht hier“, sagte Juanita.

Salinas ließ seinen Blick über die Menge schweifen, runzelte die Stirn und sagte: „Wenn er in zehn Minuten nicht auftaucht, werde ich ihn anrufen.“

„Es ist schon Viertel nach neun“, sagte Juanita. „Wenn er nicht in zwei Minuten hier ist, braucht er gar nicht mehr zu kommen.“

Blaylock schaute beiläufig zur Bar. Jeder wusste, dass Juanita um spätestens elf im Bett lag. Er hatte sie noch nie nach zehn am Abend auf einer Party gesehen. An der Bar hatten sich drei junge blonde Frauen eingefunden, die Cocktails tranken und absolut hinreißend aussahen. Fidel, dachte Blaylock, du bist ein Glückspilz. Die Vorliebe des Chemikers für Rubias war bekannt, und die Tatsache, dass er seiner Frau nicht treu war, störte niemanden. Solange er sich nicht scheiden ließ, war alles in Ordnung. Blaylock prostete den Schönheiten zu und bedauerte Fidel ein wenig. Heute würde er sich nicht in diese weichen Arme schmiegen können.

Wieder ein Blick auf die Omega: Zwanzig nach neun. Noch zehn Minuten. Als sie Fidel vor drei Wochen mit dem halben Kilo geschnappt hatten, konnten sie ihr Glück zuerst nicht fassen. Fidel war nicht nur der Schwiegersohn von Ernesto Jaime Salinas, einem der größten Drogenbosse eines an großen Drogenbossen nicht gerade armen Landes, sondern auch sein Chemiker, der aus der Coca-Paste das begehrte weiße Pulver herstellte. Nach der ersten Stunde des Verhörs war von der Hochstimmung nicht mehr viel übrig gewesen. Guillermo Zuazo, den man aufgrund eines Muttermales, das wie der Kopf von Castro ausschaute, Fidel nannte, hatte wenig zu erzählen. Er war zwar Salinas’ Schwiegersohn, aber der Alte vertraute ihm keine geschäftlichen Details an. Sie hatten ihm hart zugesetzt, ohne Erfolg. Schließlich hatten sie ihm gedroht. Du rückst mit einer brauchbaren Information raus oder wir lassen dich laufen und bringen das Gerücht in Umlauf, dass du deinen Patrón bestohlen hast, um ein bisschen was nebenbei zu verdienen. Was zufälligerweise stimmte. Fidel war blass geworden und hatte erst zu stammeln, dann zu weinen begonnen. Blaylock und seine Kollegen konnten ihm das nicht verübeln. Sie alle kannten die Geschichten. Diebe und Verräter wurden bei lebendigem Leib in Säurefässer gesteckt. Pablo Escobar, möge er in der Hölle verrotten, hatte es vorgemacht und begeisterte Nachahmer gefunden. Nach zwei Stunden hatte sich der Chemiker plötzlich die Tränen aus dem Gesicht gewischt und gelächelt. Sí, sí, er hätte da etwas, eine kleine Information nur, aber sie hätte, wie hieß das Wort, Substanz. Das Wort hieß nicht Substanz. Es hieß Lagerhalle. Und diese Lagerhalle befand sich im Hafen von Buenaventura und war angeblich randvoll mit Kokain. Toneladas, hatte er geflüstert. Toneladas.

Blaylock wandte sich wieder Salinas und seiner Tochter zu. Mittlerweile hatte sich zwischen den beiden eine hitzige Diskussion entfacht.

„Er benimmt sich schon die ganze Zeit so seltsam“, sagte Juanita.

Salinas strich ihr über den Kopf, küsste sie auf die Stirn und sagte: „Warum gehst du nicht nach Hause, Corazón? Ich bin sicher, er kommt ziemlich spät. Wahrscheinlich arbeitet er noch.“

Juanita machte einen Schmollmund. „Ich warte“, sagte sie. „Wenn er genug Zeit hat, den ganzen Tag mit diesen Gringos zu verbringen, wird er auch ein paar Minuten für seine Frau übrig haben.“

Verdammt, dachte Blaylock und warf einen Blick auf seine Uhr. Noch vier Minuten. Er hoffte, dass seine Leute pünktlich waren und auf dem Rollfeld alles glatt ging.

„Was für Gringos?“, fragte Salinas und packte seine Tochter bei den Schultern.

„Die drei Männer, mit denen er Kaffee trinken geht.“

Salinas führte seine Tochter in eine ruhige Ecke und winkte zwei Männer zu sich, die sich im Hintergrund gehalten hatten. Der eine war um die dreißig, muskulös und hinkte mit dem linken Bein, der andere war mindestens achtzig, hatte einen Schädel wie ein mit Pergament bespannter Totenkopf und hielt sich kerzengerade. Blaylock kannte beide. Der Junge war Jesús Maria Dos Santos, Salinas’ Mann fürs Grobe. Bei dem anderen handelte es sich um Hans Krefeld, dessen dubiose politische Vergangenheit dazu geführt hatte, dass er nach dem Zweiten Weltkrieg aus Österreich geflüchtet war und sich seit Jahrzehnten in Südamerika aufhielt. Er fungierte als Berater für Salinas.

Während Salinas und die beiden Männer Juanita ausfragten, stellte Blaylock sein Glas ab und schlenderte zur Bar. Er bestellte einen Caipirinha, von dem er nur nippte – er war noch im Dienst –, und lauschte weiter dem Gespräch. Er hatte keine Angst, dass Salinas’ Männer die Aktion im Hafen noch vereiteln würden. Dafür war es zu spät. Aber vielleicht war Fidel dumm genug gewesen, seiner Frau von der Rollbahn im Dschungel zu erzählen, und wenn Salinas’ Truppe dort auftauchte, würde es für Blaylocks Männer schlecht aussehen.

„Idiota“, flüsterte Salinas und gab seiner Tochter eine Ohrfeige. Dann wandte er sich an Krefeld, der bereits sein Mobiltelefon gezückt hatte und auf Befehle wartete, wie in der guten alten Zeit. „Ruf alle Informanten auf den Flughäfen an“, befahl Salinas, „und sag ihnen, sie sollen nach Fidel Ausschau halten. Gib seine Beschreibung durch. Ruf die Hafenbehörde an und frag, ob jemand für heute ein Boot gechartert hat.“

Krefeld nickte und sagte: „Was ist mit den Rollbahnen im Dschungel?“

„Gute Idee. Meine Männer sollen jedes Flugzeug, das sie nicht kennen, unter Beschuss nehmen. Keine Vorwarnung. Dieser Hijo de Puta wird mir nicht entkommen.“

Blaylock schaute auf seine Uhr. Genau halb zehn. Im Hafengebiet fielen Schüsse. Er trank seinen Caipirinha mit einem Schluck aus.

Guillermo Zuazo, für seine Freunde Fidel, versuchte, den DEA-Beamten Gordon, den er seit ihrem ersten Treffen Gordo nannte, weil er so fett war, nicht aus den Augen zu verlieren. Der Mond verbreitete ein dürftiges Licht, das von den Wipfeln der eng beisammen stehenden Bäume fast verschluckt wurde. Seit Stunden marschierten sie auf schmalen Pfaden durch den Dschungel. Ab und zu blieb Gordo stehen, um ein kleines elektronisches Gerät zu konsultieren, das Fidel als GPS-Empfänger mit eingebautem Kompass identifizierte. Genau richtig, wenn man sich im Urwald nicht verlaufen wollte.

„Wie weit noch?“, keuchte Fidel und lehnte sich gegen einen Baum.

Gordo blieb stehen und drehte sich mit einem Lächeln um. Der Bastard schien nicht mal außer Atem zu sein, obwohl er ein mörderisches Tempo vorgelegt und kein einziges Mal pausiert hatte. „Schon müde?“, fragte er. Seine großen weißen Zähne leuchteten im Dunkeln.

„Muss nur kurz Luft holen“, sagte Fidel. Er sehnte sich nach einer Zigarette, einem Glas eisgekühlten Bollinger und einer lasziven Rubia, die sich an ihn schmiegte und ihm Schweinereien ins Ohr hauchte. Er schaute sich um – die Bäume schwarze Schatten, die ihn wie Gitterstäbe eines gigantischen Gefängnisses umgaben – und fragte sich, ob seine Entscheidung, mit der DEA zu kooperieren und Kolumbien zu verlassen, richtig gewesen war. Doch er hatte keine andere Wahl gehabt. Blaylock, dieser geschniegelte Gringo mit seinem akkuraten Scheitel und dem schmallippigen Lächeln, hätte ihn ohne zu zögern Salinas zum Fraß vorgeworfen. Ich hätte das verdammte Kokain nicht stehlen sollen, dachte er, aber diese Erkenntnis kam ein wenig spät. In gewisser Weise hatte er noch Glück gehabt. Es war besser, im Ausland zu leben, als in der Heimat tot zu sein. Außerdem brauchte er nie wieder eine Nacht neben Juanita zu verbringen, die jeden Monat ein Kilo zuzulegen schien und ihn den ganzen Tag mit ihrem Gejammer nervte.

Seufzend stieß er sich vom Baum ab.

„Wieder fit?“, fragte Gordo und blickte auf sein GPS-Gerät.

Fidel nickte.

„Dann los. Wir haben es bald geschafft. Nur noch einen halben Kilometer. Aber wir haben nicht mehr viel Zeit, der Flieger wartet nicht.“

Schweigend marschierten sie durch den Dschungel. Die Bäume wurden langsam spärlicher und machten seltsam verkrümmten Büschen und kniehohem Gras Platz. Gordo schaute auf seine Uhr, dann auf das GPS-Gerät und deutete nach vorne, wo sich eine Lichtung öffnete.

„Wir sind da“, sagte er und setzte sich ins Gras.

Fidel hockte sich neben ihn, wischte sich den Schweiß von der Stirn und schaute sich um. „Ich sehe kein Flugzeug“, sagte er und versuchte, gelassen zu klingen.

Gordo grinste und zündete sich eine Marlboro an. „Das kommt schon, keine Sorge. Wir sind ein paar Minuten zu früh.“

Fidel kratzte sich an der Schulter. Das Muttermal, dem er seinen Spitznamen verdankte, juckte. Wie immer, wenn er sich aufregte. Oder Angst hatte. Plötzlich zuckte er zusammen. „Was war das?“, flüsterte er.

Gordo lachte und stieß einen perfekten Rauchring aus. „Wahrscheinlich ein Affe. Oder ein Puma, der ein Stück vom deinem Arsch will.“

„Hier gibt’s keine Pumas“, sagte Fidel und hoffte, dass er recht hatte.

Ein leises Dröhnen war vom Horizont zu hören.

Der Amerikaner stand auf, nahm einen letzten Zug von seiner Zigarette und drückte sie mit seinem Stiefel aus. „Da kommt unser Taxi“, sagte er und klopfte Fidel auf die Schulter.

Gebückt gingen sie zur Lichtung, wo sie stehenblieben und in den weichen Himmel starrten. Über die Baumwipfel schwebte ein Schatten, der schnell und geräuschvoll näherkam. Gordo öffnete seinen Rucksack und entnahm ihm eine kleine Röhre. Er trampelte das Gras nieder, steckte sie in den Boden und knickte sie. Die Röhre begann, in einem hellen Rotton zu glühen. Das Flugzeug kam näher. Seine Räder schienen die Wipfel der Urwaldriesen zu streifen. Das Dröhnen wurde lauter. Gordo stand da, als warte er auf den Bus, Fidel zitterte und hoffte, dass der Pilot sein Handwerk verstand und auf dem gerodeten Streifen keine Bruchlandung hinlegte.

„Nicht nervös werden“, sagte Gordo und legte seine Pranke auf Fidels Schulter, „wir haben’s gleich geschafft.“

Fidel lächelte zaghaft. Dann wurde das dumpfe Dröhnen des Flugzeugs, das mit dem Landemanöver begann, vom trockenen Knallen von Gewehrschüssen kontrapunktiert.

„Runter!“, brüllte Gordo und stieß Fidel ins Gras. Schüsse ratterten durch die Nacht. Einige Patronen hatten Leuchtspurgeschosse, die durchs Dunkel surrten wie brennende Kolibris. „Fuck“, sagte Gordo. Er holte eine Pistole aus seinem Rucksack und verschoss das halbe Magazin in Richtung Angreifer. Ein Schrei ertönte, dann verstummte das Gewehrfeuer. Gordo drehte sich um, hockte sich auf die Hacken und klopfte Fidel auf den Rücken. „Let’s go.“

Tief gebückt rannten sie zum Flugzeug, das sich am Rand der Lichtung mit rotierenden Propellern um 180 Grad drehte. Die Seitentür stand offen. „Da rein!“, schrie Gordo über den Lärm der Motoren hinweg. Fidel rannte. Ein Schuss bellte auf und Fidel hörte den Amerikaner schreien. Er drehte sich um und sah Gordo zu Boden stürzen. „Go on!“, brüllte Gordo und deutete zum Flugzeug. Fidel zögerte eine Sekunde, dann rannte er zurück, packte den fetten Amerikaner am Kragen seiner Buschjacke und schleifte ihn neben sich her.

Schließlich erreichten sie das Flugzeug. Fidel hievte sich hinauf und zerrte den fluchenden Gordo ins Innere. Der Pilot gab Gas, der Wind pfiff in den engen Frachtraum. Fidel brauchte einige Sekunden, bis er den Hebel zum Schließen der Tür fand. Erschöpft lehnte er sich zurück. Erst als er spürte, dass das Flugzeug abgehoben hatte und niemand mehr auf sie schoss, gestattete er sich ein schmales Lächeln. „Das war knapp“, sagte er.

„Wenn einer meiner Rekruten so einen Scheiß abgezogen hätte, würde ich ihn auf der Stelle rausschmeißen“, sagte Gordo und betastete die fingerlange Wunde an seinem Unterschenkel. Er holte eine elastische Binde aus seinem Rucksack, wickelte sie um die verletzte Wade und verknotete sie. Dann streckte er die Hand aus und sagte: „Danke.“

Die nächsten Minuten flogen sie schweigend über den Urwald. Als sie das Meer unter sich hatten, schwarz und glänzend wie feuchter Asphalt, rückte Gordo näher an Fidel und fragte: „Hast du Angst vor der OP?“

Fidel schüttelte den Kopf. „Mein Gesicht hat mir nie besonders gut gefallen.“

Gordo lachte, zündete sich eine Zigarette an und hielt Fidel die Packung hin. Fidel, der vor drei Jahren aufgehört hatte, nahm eine Marlboro, ließ sich Feuer geben und inhalierte gierig.

„Wo geht’s denn hin?“, fragte Gordo über das Dröhnen der Motoren hinweg. „Nach Europa, hab ich gehört.“

„Stimmt“, sagte Fidel und starrte auf die Glut seiner Zigarette, die im dunklen Frachtraum leuchtete wie das Auge eines gefährlichen Tieres.

„Und wohin in Europa?“

Fidel drückte die Zigarette an der unverkleideten Stahlwand des Flugzeuges aus und antwortete: „Prag. Ich gehe nach Prag.“

EINS

Wien, ein Jahr später.

„Wenn uns ein Wagen folgt, bist du tot“, sagte der Mann neben Natascha und hielt ihr eine Pistole an die Schläfe. Natascha versuchte, ängstlich dreinzuschauen, was ihr mühelos gelang. Der Mann lachte. Seine beiden Kollegen, die vorne saßen, grinsten spöttisch. Natascha musterte sie. Bullige Typen, kurze dunkle Haare, Bartschatten, billige Anzüge. Sie sprachen gut Deutsch, aber ein Akzent, serbisch, kroatisch, war nicht zu überhören. Sie gaben sich selbstsicher, obwohl sie nervös waren. Weil sie nervös waren.

Der zehn Jahre alte Mercedes mit der stumpfen roten Lackierung löste sich vom Straßenrand und reihte sich in den Verkehr ein. Natascha Heller drehte sich um, warf einen Blick aus dem Heckfenster und sah den Vienna International Airport mit seinen Baustellen entschwinden. Der Mann neben ihr kurbelte das Fenster herunter, beugte sich hinaus, betrachtete die ihnen folgenden Autos und nickte zufrieden. Er legte die Pistole neben sich, klopfte Natascha auf die Schulter und lächelte ihr zu. Natascha lächelte zaghaft zurück. Du musst unsicherer wirken, sagte sie sich. Das ist dein erstes Mal, du musst Blut und Wasser schwitzen. Denk an was Schlimmes. Sie dachte an ihren Vater, und sofort stand ihr Schweiß auf der Stirn.

„Alles in Ordnung?“, fragte der Mann neben ihr.

Natascha nickte und kurbelte ihr Fenster herunter. Sie fächelte sich frische Luft zu. Der Himmel war von einem blassen Blau, in dem die leichte Frühlingskälte zu ahnen war. Kleine Wolken wurden vom Wind getrieben. Als sie auf die A4, die Flughafenautobahn, abbogen, kurbelte Natascha das Fenster wieder hinauf. Niemand war ihnen gefolgt, richtig? Falsch. Hoffte sie zumindest. Allein konnte sie diese Sache nicht erfolgreich über die Bühne bringen.

„Dein erstes Mal?“, fragte der Beifahrer.

„Ja.“ Lohmann, ihr Chef, war dagegen gewesen, aber Natascha hatte gemeint, das wäre eine einmalige Gelegenheit, und die müssten sie nützen. Sie hatte ihn überzeugen können. Nein, nicht überzeugen. Überreden.

„Wo ist das Zeug?“, fragte der Mann neben ihr. „Da drin?“ Er deutete auf den blauen Rucksack, der zwischen Nataschas Knien klemmte.

„Ja“, sagte Natascha, „da drin. In zwei Thermoskannen. Wollt ihr sie sehen?“ Sie zog den Reißverschluss des Rucksackes auf, aber der Mann schüttelte den Kopf.

„Später. Im Hotel.“ Er kurbelte sein Fenster hinauf.

„Du bist alt“, sagte der Beifahrer. „Ich dachte, du würdest Anfang zwanzig sein.“

„Ich bin dreiundzwanzig“, sagte Natascha. Sie war dreißig, und sie hatte sich gut gehalten, wie sie fand.

Der Beifahrer musterte sie misstrauisch. „Gib ihm dein Ticket“, sagte er und deutet auf den Mann neben ihr.

„Ich versteh das nicht“, sagte Natascha und hoffte, dass sie den weinerlichen Tonfall nicht übertrieb. „Ich hab doch das Zeug, hier drin.“ Sie klopfte auf den Rucksack.

„Ticket.“

Natascha griff in den Rucksack und holte ein zerknittertes Ticket heraus. Sie reichte es dem Mann neben ihr, der es aufmerksam studierte. „Wie war dein Flug?“, fragte er.

„Lang und langweilig.“

„Wie lang genau?“

„Insgesamt fast vierundzwanzig Stunden. Wenn man die zwei Stunden, die ich in Madrid auf den Anschlussflug warten musste, mitzählt.“

Test bestanden? Offensichtlich schon. Der Mann gab ihr das Ticket zurück. Natascha ließ es im Rucksack verschwinden und hoffte, dass keiner der Männer auf die Idee kam, ihren Pass zu verlangen. Der Pass war der Schwachpunkt der ganzen Geschichte, wie Lohmann ihr vor rund einer Stunde im Büro der GBA erklärt hatte.

„Wenn sie den Pass sehen wollen, bist du aufgeschmissen.“

„Die werden den Pass nicht sehen wollen.“

„Weshalb nicht?“

„Weshalb schon? Ich bin eine Frau, ich bin jung, ich hab einen blauen Rucksack mit drei Kilo Koks, versteckt in zwei Thermoskannen, ich steige in einen roten Mercedes, in dem drei Männer sitzen, also muss ich Elsie DeGroot sein. Keiner der Männer kennt sie, keiner hat sie je gesehen, es ist ihr erstes Mal.“

„Trotzdem gefällt mir die Sache nicht.“

„Ich nehm Fichtinger als Rückendeckung mit.“

„Trotzdem.“

Die Idee war Natascha gekommen, als sie Elsie DeGroot betrachtet hatte, die auf dem Sofa saß und Rotz und Wasser heulte. Sie hatte kein Mitleid mit der blöden kleinen Kuh. Wer sich so dumm anstellte, verdiente es, erwischt zu werden. Natascha hatte ihr drei Fragen gestellt und gewusst, dass sie wieder eine Kundin hatte. Dauer des Chileurlaubs? Vier Tage. Beruf? Studentin. Erste oder zweite Klasse? Erste. Verdächtig? Keine Spur. Zehn Sekunden später hatte sie das Koks gefunden. Elsie DeGroot war die fünfte junge Mitteleuropäerin, die sie in ebenso vielen Wochen geschnappt hatten. Jede hatte zwischen zwei und vier Kilo erstklassiges Koks bei sich gehabt, amateurhaft versteckt. Was hier ablief, war klar: jemand mit guten Verbindungen und ein bisschen Geld versuchte, in Wiens Drogenmarkt Fuß zu fassen. Obwohl es Aufgabe der Kripo gewesen wäre, die Hintermänner ausfindig zu machen und zu schnappen, war nie etwas geschehen. Bei Botin Nummer fünf hatte Natascha gedacht, wenn die Bullen zu faul sind, machen wir es eben selber.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!