Gerhard Loibelsberger

Killer-Tschick

SOKO-Donau-Krimi · SOKO-Wien-Krimi

Dieses Buch widme ich meiner Frau Lisa.

Bei Clementine Skorpil, Günter Kelz, Gerhard Körmer und Martin Mucha bedanke ich mich für sachdienliche Hinweise.

Pro Jahr werden 13 Milliarden Zigaretten verkauft, dazu kommen noch rund drei Milliarden Stück, die illegal verkauft und nicht versteuert werden.¹

Salzburger Nachrichten

Dezember 2014

Prolog

Schwarzgraue Wellen klatschten an das mit massiven Felsblöcken gesicherte Donauufer. Angetrieben von einem polaren Nordwind, der auch Schnee mit sich führte. Keine zarten weißen Flocken, sondern Graupelschauer, der auf der Gesichtshaut kratzte wie eine rostige Rasierklinge. An diesem eisigen Februarabend ging niemand außer Haus, der nicht unbedingt musste. Oder sich einbildete, hinaus zu müssen. Der nicht ein unstillbares Verlangen nach Gemeinschaft, Menschen und Wärme hatte.

Die Alte machte einen Buckel unter ihrem verschlissenen Wintermantel und dem nicht minder alten Wolltuch, das sie sich um Kopf und Hals geschlungen hatte. Auf ihren krummen Beinen trippelte sie zittrig die Hauswände entlang. Von ihrer winzigen, unbeheizten Gemeindebauwohnung hin zu ihrem Stammlokal. Der böige Sturm machte ihr zu schaffen, fast hätte sie ein besonders heftiger Windstoß umgerissen, wenn sie sich nicht im letzten Moment an der Stange des Autobushaltezeichens festhalten hätte können. Keuchend stand sie da. Der Autobus kam und gab ihr Deckung vor dem Wind. Mit kleinen, unsicheren Schritten ging sie hinter ihm über die Straße. Der gegenüberliegende Gehsteig nahte. Keine Windböe. Und weiter, weiter! Plötzlich aufgeblendete Scheinwerfer, bösartiges Hupen, kreischende Bremsen, ein Reifen streifte ihre rechte Ferse. Der Fahrer schrie beim halb geöffneten Fenster hinaus: „Bist deppat, Oide?“

Hinauf auf den Gehsteig – geschafft! Ein Halteverbotsschild gab ihr Halt. Gerade rechtzeitig, denn eine besonders heftige Windböe riss ihr zur Hälfte das Wolltuch vom Kopf. Mit einer Hand klammerte sie sich an die Stange des Schildes, mit der anderen zog sie das Wolltuch wieder über. Nachdem sie verschnauft hatte, ging sie zielstrebig auf den beleuchteten Eingang ihres Stammbeisls² zu, hinter dessen Tür sie verschwand.

In dem winzigen Beisl hingen dichte Rauchschwaden. Es war sehr warm und roch nach Bier, feuchten Mänteln, Achselschweiß und Gulaschsuppe. Sie drängte sich zwischen zwei fetten Männern bis zur Theke durch. Der Wirt begrüßte sie mit einem: „Na, wie hammas?³“

Sie ging auf die Frage nach ihrem Befinden nicht ein. Stattdessen stellte sie eine Gegenfrage: „Hast an Spe⁴?“

„Für di immer, Antschi-Tant.“

Er griff unter die Theke, zog ein Packerl Marlboro hervor und schüttelte eine Zigarette heraus, wobei das silberne Kettenarmband, das er am Handgelenk trug, rhythmisch hin und her hüpfte. ‚Antschi-Tant‘ Hawlicek griff gierig danach und beugte sich vor, damit ihr der Wirt Feuer geben konnte. Sie sog ihre faltigen Wangen ein, als sie einen tiefen Lungenzug nahm, hüstelte und seufzte dann zufrieden. Der massige Kerl rechts neben ihr rutschte vom Barhocker und sagte: „Komm Antschi, bitte setzen …“

Sie blickte ihn kurz an, blies ihm Rauch ins Gesicht und keifte: „Schiwkow! Saufkopf! Dafür zahl ich dir aber ka Trankl⁵ …“

„Geh Antschi! Ich heute flüssig. Da schau, Kohle!“

Bojko Schiwkows klassisch geschnittenes Gesicht strahlte, als er einen dicken Packen Euro-Scheine aus der Hosentasche zog und ihr unter die Nase hielt. Der Wirt, der der Alten inzwischen einen doppelten Rum hingestellt hatte, nickte brummend: „Mach dir kane Sorgen, der Schiwkow hat heut a Marie⁶.“

Die Alte nippte an ihrem Glas, starrte Schiwkow an und schnarrte: „Schickst deine Alte am Strich?“

Rundum Gelächter. Schiwkow lachte ebenfalls und nickte: „Idee ist gut. Aber ich habe keine Alte. Das ist ehrlich verdientes Geld.“

Ein dürrer Kerl mit faltigem Gesicht, der neben Schiwkow stand, höhnte: „Das is aber a Scherz jetzt.“

Wieder lachte die ganze Runde. Schiwkow war beleidigt. Er hielt dem Dürren das Geldpäckchen unter die Nase und insistierte: „Das ist ehrlich verdientes Geld. Habe ich mit Zigaretten verdient. Billige Zigaretten aus Ungarn. Hab ich gekauft und weiterverkauft. Auch dem Rudi.“

Er zeigte auf den Wirt, der nickte: „Ja, mir hat er auch an Schwung verkauft. Marlboro. Guter Stoff, die Piefkes würden sagen: allererste Sahne.“

Gelächter.

„Und Antschi-Tant? Wie schmecken s’ dir?“

„Eh guat. Gib ma zwa Packerln. Wie viel willst dafür.“

„Zwei Euro das Packl.“

„Des kann i mir gerade noch leisten …“

Nach Mitternacht, der Sturm hatte sich gelegt, wankte die Alte zurück über die Engerthstraße in ihre kalte Wohnung. Schiwkow hatte zwei weitere Lokalrunden spendiert und so hatte sie nicht nur ein ganzes Packerl von den eben erst erstandenen Marlboros geraucht, sondern auch einige Promille im Blut. Sie schloss die Wohnungstür, von der überall der Lack abblätterte, hinter sich ab und verriegelte sie. Dann drehte sie das Licht auf und schlurfte durch die Küche ins Zimmer. Sie setzte sich auf das ungemachte Bett, kramte in ihrer schäbigen Handtasche und machte mit zitternden Fingern das zweite Packerl Marlboro auf. Sie zündete sich eine an und inhalierte tief. Mehrmals. Plötzlich fühlte sie sich eigenartig. Krämpfe schüttelten ihren Oberkörper, sie fiel zu Boden, wo sie noch einige Zeit lang von Spasmen gebeutelt hin und her rollte und merkwürdige Geräusche von sich gab. Dann war Ruhe.

Zwei Wochen später

Penny Lanz hörte das nervtötende Piepsen des Weckers und stöhnte. Ihre Hand suchte den Störenfried, fand ihn und schaltete ihn aus. Dann versank sie wieder in Tiefschlaf.

Eineinhalb Stunden später kitzelten Sonnenstrahlen ihr Gesicht. Langsam wachte sie auf. O Gott! Ihr Schädel dröhnte. Nicht schon wieder Föhn! Mühsam richtete sie sich auf, ihre Füße schlüpften in die Hauspantoffeln. Sie stolperte ins Badezimmer. Das aufflackernde Neonlicht schmerzte in den Augen. Im Spiegelschrank suchte sie die Tabletten. Eine Tube und eine Medikamentenschachtel fielen zu Boden, bevor sie endlich die Glasverpackung mit den Kopfschmerztabletten fand. Unfokussiert wie sie war, schüttete sie viel zu viele Pillen auf ihre Handfläche. Egal! Die rechte Hand tastete nach dem Zahnputzbecher. Zum Glück war noch etwas Wasser von gestern Abend drinnen. Damit spülte sie drei Tabletten runter. Die restlichen deponierte sie am Waschbeckenrand, bevor sie zurück ins Schlafzimmer taumelte und sich ins Bett fallen ließ. Ich muss in der Dienststelle anrufen … ich muss in der Dienststelle anrufen … hämmerte es in ihrem Kopf. Eine Viertelstunde döste sie vor sich hin, dann begannen die Tabletten zu wirken. Wankend stand Penelope Lanz auf, tapste ins Vorzimmer zur ihrer Handtasche, kramte, fand endlich das Handy und wählte die Dienststelle.

„Dirnberger.“

„Chef, ich bin’s. Penny. Mir geht’s net gut.“

„Um Gottes willen, was is denn?“

„Föhn …“

„Ah ja! Ich versteh …“

„Ich hab Tabletten eing’worfen und komm jetzt dann. Tut mir leid …“

„Passen S’ aber beim Autofahren auf. Ich möchte nicht, dass Ihnen was g’schieht.“

„Ich pass schon auf. Danke …“

Eineinhalb Stunden später parkte Penny Lanz ihren Mini vor der Dienststelle der Sonderkommission am Wiener Donaukanal. Die Kopfschmerzen hatten sich zurückgezogen, sie drückten jetzt nur noch ein bisschen im Hinterkopf. Als sie ausstieg, fegte eine so heftige Böe des Föhnsturms über den Donaukanal, dass sie fast umgerissen worden wäre. Mit wehender blonder Mähne und flatternder Lederjacke flüchtete sie sich in die Wache.

„Morgen …“

Keine Menschenseele antwortete. Sie stellte ihre Handtasche auf den Schreibtisch und begab sich in Dirnbergers Büro. Als der Oberst sie sah, fragte er besorgt: „Sie sind schon da? Ich hab erst zu Mittag mit Ihnen gerechnet.“

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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