Bernhard Aichner

Interview mit einem Mörder

Ein Max-Broll-Krimi

1

Obwohl Sommer ist. Max heizt den Ofen ein und legt sich hin. Auch wenn sie ihn für verrückt halten, er liebt seine Sauna. Egal, zu welcher Jahreszeit, hier ist sein Rückzugsort, sein kleines Paradies. Finnische Polarfichte, auf der er sich niederlässt, wann immer es geht, ein Ort der absoluten Ruhe, an dem niemand ihn stört. Entspannung, Schweiß, und wie seine Haut brennt. Kein anderer aus der Saunarunde verirrt sich vor Oktober in den Friedhofsgarten, nur er ist hier. Er und die Toten, die hinter der Mauer liegen. Der hübsche kleine Dorffriedhof, für den er verantwortlich ist, die Damen in Schwarz, die ihre Gräber pflegen, während er Wasser auf den Ofen gießt. Kerzen, die brennen, egal, ob die Sonne scheint.

Max Broll. Totengräber, Trinker, Träumer. Sein Leben ist gut. Eine schöne Wohnung im ersten Stock des Friedhofswärterhauses, eine liebevolle Stiefmutter im Erdgeschoss, die für ihn kocht. Und sein bester Freund im Nachbarhaus. Ungefähr zweimal im Monat schaufelt Max ein Grab, er pflegt die Wege, er kümmert sich um alles. Er macht die Arbeit, die keiner tun will, er lebt dort, wo keiner hinwill. Max hat seinen Vater beerbt, hat denselben Beruf ergriffen wie er, ist in seine Fußstapfen getreten, als er gestorben ist. Max hat den einfachen Weg genommen, er ist nicht zurück nach Wien, um fertig zu studieren, er ist im Dorf geblieben und Totengräber geworden statt Journalist. Max hat sich zufriedengegeben damit. Mit diesem Leben am Ende der Welt, mit diesem Dorf, das wenig zu bieten hat. Nur Beschaulichkeit und Tratsch, Natur und Geschwätz, und ab und zu ein Unfall, eine Katastrophe, mit der niemand gerechnet hat, das Schicksal, das wild um sich schlägt. Doch all das interessiert ihn gerade nicht, Max will seine Ruhe. Ein gepflegtes Bier auf seiner Dachterrasse. Oder auch zwei. Und der Friedhofsblick, wenn es dunkel ist. Die vielen Lichter, ein gutes Gespräch mit seinem Freund. Mehr muss da gar nicht sein.

Weil kein anderes Leben besser sein kann. Alles, was früher laut war, ist jetzt wieder still. Die Vergangenheit ruht. Alte Wunden sind verheilt, die Narben tun nicht mehr weh. Max denkt nicht mehr daran, was er verloren hat, wie viel Angst er hatte. Was in diesem kleinen Nest alles passiert ist in den letzten Jahren. Dass seine Freundin einfach tot war, dass seine Stiefmutter beinahe gestorben wäre. Verrückt alles, das Leben, das ihn gebeutelt hat. Ihn und Baroni. Sein Gefährte, sein Trinkpartner, der Ritter, der für ihn in jede Schlacht reiten würde. Und umgekehrt. Nachbarn, zwei Männer, die mit rauchenden Colts an der Bar stehen und trinken. Der Totengräber und der Fußballstar, der nach seiner Karriere ins Dorf zurückgekehrt ist und sich eine Designervilla gebaut hat. Der große Sohn des Dorfes, der den Neid aller auf sich gezogen hat, ein Außenseiter, wie Max auch einer ist. Sie halten zusammen, tun einander gut, brauchen einander. Beide sind ohne Frauen, sie haben kein Händchen dafür. Hin und wieder kommt die Sehnsucht nach Liebe in ihnen hoch, nach Zärtlichkeit und Berührung, dann trinken sie darauf und warten, bis es vergeht, dieses Gefühl, dieser Wunsch, sich an einen vertrauten Körper zu schmiegen, nicht allein zu sein in der Nacht. Dann, wenn sie sich voneinander verabschieden nach einem langen Abend und jeder in seinem leeren Bett verschwindet. Wir sind nicht für die Frauen gemacht, sagen sie und umarmen sich. Wie oft sie sich gegenseitig schon aus dem Dreck gezogen haben. Hilfe ohne Zögern, einer ist für den anderen da. Winnetou und Old Shatterhand. Blutsbrüder. Mindestens.

Max und Baroni. Und die Sauna. Zehn Minuten lang wird er noch sitzen bleiben und das Brennen spüren. Die Augen schließen, an nichts denken. Nur das Feuer, das im Ofen brennt, und der Minzgeruch, den er liebt, das Aufgussöl, das Tilda für ihn zubereitet. Die zweite Frau seines verstorbenen Vaters, Kriminalbeamtin im Ruhestand, die gute Seele des Hauses. Mehr als das. Tilda liebt Max. Und Max liebt Tilda. Auch für sie würde er alles tun. Sie ist seine Familie, sein Halt, wenn er abrutscht, ihre Rindssuppe richtet ihn wieder auf, wenn er am Boden liegt. Sie ist immer da, geht nicht weg. Egal, was Max tut, sie steht hinter ihm. Und sie extrahiert dieses herrliche Öl für ihn. Minze aus dem Garten. Nichts sonst ist wichtig in diesem Moment, die Welt ist draußen vor der Saunatür. Kurz muss sie noch warten.

Ein paar Minuten noch Stille, dann geht die Tür auf. Max räkelt und streckt sich, laut prustet er und verschwindet im Tauchbecken. Eiskaltes Wasser aus der Quelle, ein Geschenk, das er sich zum Geburtstag gemacht hat. Zum ersten Mal hat er diesseits der Mauer gegraben, ein Becken so groß wie acht Gräber. Die vertrauten Maße, Alltag. Die Schalungen, das Graben mit der Schaufel, kein Bagger, Max hat darauf bestanden, harte Arbeit. Aber mit Baronis Hilfe hat er sich diesen Traum erfüllt. Kies, Vlies, Teichfolie, ein kleiner Schwimmteich ist entstanden. Er ist die Vervollkommnung des friedhöflichen Wellness-Bereichs.

Über eine Woche lang haben sie geschuftet, bevor sie das erste Mal untertauchen konnten. Glücklich und zufrieden, so wie jetzt. Mit angehaltener Luft seit sechsundvierzig Sekunden. Das wunderbare Finale seines Saunagangs. Alles, was Max will. Auftauchen, die Sonne auf sich spüren, sich ins Gras legen, kurz noch liegen bleiben. Und dann ein kaltes Bier. Kurz noch ohne Verpflichtung sein, nichts tun müssen, sich einfach treiben lassen. Oder sich unterhalten mit Akofa.

Der neue Dorfpfarrer aus Afrika. Seit gut einem Jahr ist er im Amt, er ist ein Segen für das Dorf. Für Max. Wenn er sich daran erinnert, wie viele Kämpfe er mit dem alten Pfarrer Stein ausgetragen hat, wie vergiftet die Stimmung am Friedhof war. Ein alter, böser Mann, der einfach weggegangen ist, seine Schafe im Stich gelassen hat. Akofa, ein lebensfroher Kerl, der dem Dorf die Angst vor dem Fremden genommen hat. Ein Neger, ein waschechter Bimbo, haben sie gesagt. Er wird Unglück über das Dorf bringen, haben sie prophezeit. Heute lieben sie ihn. Seine unkonventionelle Art, seine großen weißen Zähne, wenn er lacht. Der schwarze Mann, vor dem sie sich gefürchtet haben, er bringt sie jetzt jeden Sonntag mit seiner Predigt zum Lachen. Akofa. Die Bedeutung seines Namens ist Programm. Mein Herz ist zufrieden. Der schwarze Mann, der seinem Totengräber ein Bier entgegenstreckt und lächelt. Es ist ihm egal, dass Max völlig nackt vor ihm liegt. Sich nicht rührt, einfach liegen bleibt.

– Servus, Max. Schaut gemütlich aus.

– Ja.

– Trink ein Bier. Tut dir gut.

– Danke, Herr Pfarrer.

– Es gibt etwas zu feiern, Max.

– Ja, unser guter Baroni eröffnet seinen Würstelstand, das wird ein Fest.

– Nicht nur Baroni, es gibt noch etwas anderes zu feiern.

– Was denn?

– Erntedank.

– Es ist Sommer, Akofa. Erntedank ist in diesem Land erst im Oktober.

– Nein, nein, Max. Heute habe ich geerntet, heute. Eine gute Ernte, ich bin sehr zufrieden, Max.

– Was hast du geerntet?

– Rauch.

– Wie meinst du das?

– Du weißt schon.

– Nein, ich weiß nicht. Keine Ahnung, wovon du sprichst.

– Gras.

– Wie bitte?

– So ein guter Boden hier. Ich habe noch nie eine so gute Ernte gehabt. Das sind einige Kilo, mein Freund, der Heilige Vater meint es gut mit mir.

– Du willst mir sagen, dass du Gras angebaut hast?

– Das wird das beste Gras sein, das ich jemals geraucht habe.

– Du rauchst?

– Nur Gras.

– Wow. Unser Pfarrer ist ein Kiffer.

– Das musst du dir ansehen, Max.

– Wo, um Gottes willen, hast du das angepflanzt?

– Im Kräutergärtchen. Die viele Sonne dort tut den Pflanzen gut.

– Und die Köchin?

– Sie hat mir geholfen mit dem Dünger. Brennnesselwasser, sie schwört darauf. Und sie hatte Recht, ich habe noch nie solche Pflanzen gesehen.

– Was soll ich sagen?

– Du sollst mit mir feiern, Max. Erntedank, verstehst du. Wir rauchen einen. Du und ich.

– Lieber nicht. Du weißt ja, Tilda war bei der Polizei, die findet das bestimmt nicht gut, wenn sie das rausbekommt. Du solltest das ganze Zeug so schnell wie möglich verschwinden lassen.

– Tilda ist lieb, die sagt nichts. Also komm schon, Max. Oben auf deiner Terrasse, ich bringe noch mehr Bier mit. Wir leben nur einmal, oder?

– Ich hab das letzte Mal vor fünfzehn Jahren gekifft.

– Dann ist es höchste Zeit, Max.

– Du bist Priester, Akofa.

– Eben. Und deshalb komm mit mir, mein Sohn.

Max steht auf und trinkt das Bier aus. Es ist noch genügend Zeit, bis Baroni seinen Stand eröffnet und die große Party losgeht, er kann sich noch in Ruhe mit dem Pfarrer auf die Terrasse setzen. Der Tag hat wunderbar begonnen, und er wird auch wunderbar enden. Max ist sich sicher.

2

Seine Stimme ist weit weg. Zwischen den Sonnenstrahlen sind Baronis Lippen, Max sieht, wie sein Mund auf- und zugeht. Wie er mit seinen Händen herumfuchtelt und auf- und niederhüpft. Seid ihr wahnsinnig geworden, schreit er. Wo seid ihr? In zehn Minuten geht es los. Baroni ist außer sich. Er versucht, Max hochzuziehen, doch Max will sitzen bleiben, weiter hinunter auf den Friedhof starren. Nichts tun will er, sich nicht bewegen. Und auch Akofa rührt sich nicht, auch er ist weit weg, reitet irgendwo auf einem Kamel durch die Wüste.

Doch Baroni lässt nicht locker, wütend verschwindet er in Max’ Wohnung und kommt mit einem Kübel kaltem Wasser zurück. Ohne zu zögern, leert er ihn über den beiden aus. Er versucht sie zurückzuholen, redet auf sie ein. So lange, bis Akofa ihm auf die Schulter klopft. Ich hole nur schnell das Weihwasser und mein Messgewand, sagt er. Wir sehen uns gleich unten. Dann verschwindet er. Baroni schaut streng. Immer noch sitzt Max in seinem Sessel. Immer noch ist alles wie im Nebel. Das Leben ist schön.

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