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Marion Schwarzwälder

Zero

Ein Fall für Oshinski und März

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Paula Oshinski, Privatdetektivin, steht erschüttert vor dem zerfetzten Körper ihrer Cousine Sonja. Die Polizei hat die Sache schon geklärt: Unfall oder Selbstmord durch Sturz vor die anrollende S-Bahn. Das kann Paula nicht glauben. Erst am Morgen war Sonja bei ihr im Büro gewesen. Sie wollte sich scheiden lassen, und Paula sollte herausfinden, ob ihr untreuer Ehemann Geld auf die Seite geschafft hat, das eigentlich ihr zustünde. Paula beschließt zu ermitteln, zumal sie in einem unbeobachteten Moment eine Pistole in Sonjas Handtasche entdeckt hat. Fühlte sich ihre Cousine bedroht? Völlig überraschend stößt sie auf Sonjas dunkles Geheimnis ...

Über Marion Schwarzwälder

Marion Schwarzwälder, in Villingen geboren, hat nach dem Studium (Literatur und Rhythmik) drei Jahre auf den Kanarischen Inseln verbracht und ist dann in Berlin häufig umgezogen. Sie spielt Saxophon und schreibt Kriminalromane. Von ihr sind erschienen «Trio Berlin» und «Tod nach Noten». Die Kritik schrieb begeistert: «Endlich ein Berlin-Krimi, der den Namen auch verdient» («taz»). « ... raffiniert ausgeklügelt und hervorragend recherchiert» («tip»). Mit «Backstage» startete sie eine neue Serie mit dem originellsten Ermittlerteam von Berlin: Oshinski und März. Die «Funk Uhr» urteilte: «Spannend, raffiniert und mitreißend.» Die «BZ» schrieb: «Ein Krimi, wie er sein soll: schnell, spannend, knallhart», und die «Badische Zeitung» meinte: « ... turbulent und stilistisch eigenwillig geschrieben ...»

Eins

Die Schüsse folgten schnell aufeinander.

Melissa stand breitbeinig, das rechte Handgelenk mit der linken Hand umfasst. Diese Serie war besser, jeder Schuss wäre ein tödlicher Treffer. Die Waffe, eine P6, lag ihr vertraut in der Hand, der Zeigefinger hatte sich an den kräftigen Abzug gewöhnt, sie verriss nicht mehr, war auf den Rückstoß gefasst.

Das war das Einschießen. Es folgten die Kommandos:

Einhändig schießen.

Im Stehen, Gehen, Knien, Liegen, mit und ohne Deckung.

Aus unterschiedlichen Entfernungen.

«He. Du. Mit dem hellen Muscle-Shirt. Mister Wonderful. Wir sind hier nicht im Actionfilm. Ich gebe hier die Kommandos.»

Weiter.

In geänderten Lichtverhältnissen. Arme und Beine der Pappfiguren verschmolzen beinahe mit dem dunklen Hintergrund der Schießhalle.

«Kurze Pause. Und für dich, Mister, ist das Training beendet. Raus, hier gibt es nur einen Boss.»

Melissa zog den Gehörschutz ab, sah dem Mann nach, der langsam die Halle verließ. Sie ging nach draußen, rieb sich die Innenseite des rechten Handgelenks.

Früher Vormittag, und es mochten schon wieder um die fünfundzwanzig Grad sein. Das Gras, das in den Stadtparks in den langen Wochen, in denen es nur mal genieselt hatte, braungelb geworden war, hatte hier draußen durch den morgendlichen Tau noch das Grün bewahrt. Der Frühling griff dem Sommer vor und überzog die Stadt mit ungewöhnlich hohen Temperaturen. Die Luft stank nach Abgasen, hing wie eine Glocke über den Innenstadtbezirken in diesen windlosen Tagen.

Hier, im Grunewald, im Südwesten Berlins, merkte man erst, wie Luft noch riechen konnte: würzig, nach Kiefern, nach Birkenholz.

Der Leiter des Schießtrainings kam zu Melissa.

«Schluss für heute. Ich muss weg. Soll ich dich in die Stadt mitnehmen?»

«Ja.»

«Okay. Füll aber bitte noch das Anmeldeformular aus.»

Melissa ging zur Halle zurück, nahm das Magazin aus der Waffe, reinigte sie und legte sie in das vorgesehene Fach.

Sie lief hinüber zu der Holzbaracke, in der sie Tasche und Kleidung in einem der Schließfächer untergebracht hatte.

Sie war die einzige Frau im Waschraum. Sie zog die verschwitzten Trainingsklamotten aus, stellte die Wassertemperatur auf lauwarm, beäugte die schmuddeligen Bodenfliesen und ging seufzend unter den Wasserstrahl.

Das Band aus dem Haar gezogen, ein entschlossener Griff – stöhnend ließ sie das kalte Wasser über Kopf und Körper fließen, bis sich die Haut rot färbte.

Sie zog sich den Overall aus leichtem Stoff an, flocht das dicke, naturkrause Haar zu einem Zopf, zwängte die Füße in Halbschuhe, stopfte das Trainingszeug in eine Sporttasche und verließ das Gebäude, ging zum Büro hinüber, wo auch andere Kursteilnehmer die Formulare ausfüllten.

Name: Melissa März. Alter: Zweiundvierzig Jahre. Beruf: Leibwächterin in der Detektei Oshinski und März.

Dann ging sie wieder ins Freie.

Der Trainer hatte sie noch zur Eile gedrängt, jetzt wartete sie auf den Mann.

Leibwächterin, dachte sie. Noch immer zuckte der Stift, wollte sie ihren ursprünglichen Beruf eintragen, studierte Sängerin der Unterhaltungskunst hieß das damals in der DDR.

Und jetzt Leibwächterin, älter und besser bezahlt als die meisten Kursteilnehmer hier. Mittlerweile war sie eine sehr gefragte Begleiterin von Rock- und Popstars, die in der Stadt auftraten; besser, als noch mit Krampfadern am Mikro zu kleben, wie sie sagte.

Aber seit kurzem trat sie wieder auf, in einer kleinen, bezahlbaren Formation und lernte Auftrittsorte und Gagenhöhen für unbekannte Bands von unten kennen.

Das Feld für das Konditionstraining lag still in der Sonne. Eine Kiefernschonung, neu bepflanzt, schloss sich an. Es war mit Draht eingezäunt, dahinter Brombeergebüsch und Hecken, die Melissa nicht kannte, Baumgruppen, die die Sicht nahmen, dazwischen Zittergras, das schlaff herabhing.

Das Gelände lag oberhalb des schmalen Fußgängerwegs, der vom Grunewaldsee zur Krummen Lanke führte. Früher Übungsgelände der amerikanischen Streitkräfte, hatte nach der Wende Frank Lombards Sicherheitsunternehmen hier auf einem kleinen Teil sein Trainingsgelände und eine Halle eingerichtet.

Sie tänzelte auf der Stelle. Wo blieb der Kerl? Wieder diese Unruhe, seit etwa einem Monat, eine Unruhe, die sie trieb, eine nervöse Spannung, Druck, den sie durch Arbeit zu verdrängen suchte. Ihre Verfassung ähnelte in manchen Aspekten der vor Auftritten, aber da wusste sie, woher und warum die Unruhe; dieses Mal nicht.

Endlich tauchte der Schießtrainer auf.

Berlin, Mitte.

Paula von Oshinski hasste Termine am Morgen. Sie grüßte kurz Tamara, verdrückte sich in ihr Büro, stellte sich ans Fenster, öffnete es. Am liebsten arbeitete sie um diese Zeit allein.

Seit der Hitzewelle, die das Stadtbüro im obersten Stockwerk in eine Sauna verwandelte, erledigte sie den Papierkram auch zu Hause.

Zu Hause. Sie bewohnte ein geerbtes Haus nahe dem Wannsee, von ihrem Grundstück konnte sie das Wasser sehen, aber das Ufer war hier parzelliert und in Privatbesitz. Seit zwei Monaten wohnte sie dort und kannte noch immer keinen der Nachbarn. Niemand hatte geöffnet, als sie an Haustüren geklingelt hatte, um sich vorzustellen; hohe Hecken verbargen die Bewohner der angrenzenden Grundstücke.

An diesem Morgen nervte sie alles. Schmerzen im Arm, im letzten großen Fall verletzt, hatten zu unruhigem Schlaf beigetragen wie auch die Hitze und die zu früh geschlüpften Stechmücken, eine unangenehme Beigabe der Lage des Hauses in Wassernähe.

Keine Yogaübungen heute. Das Kaffeewasser war neben dem Papierfilter in die Kanne gelaufen, die Milch sauer und kein Lebensmittelgeschäft in der Nähe. Und der Reißverschluss an der Hose, die sie anziehen wollte, verklemmte sich im Stoff. Dazu die verdammte Hitze, die einen schon morgens müde und träge machte.

Aber sie hatte einen Termin mit einer neuen Klientin, den Tamara, ihre Mitarbeiterin, kurzfristig für sie im Büro vereinbart hatte.

Sie sah auf den Bahnhof Friedrichstraße, das Gelände weiträumig abgesperrt. Am Morgen hatte man eine Bombe gefunden, bei Bauarbeiten, wie oft in den Jahren seit der Wende. Sie war der Aufforderung, das Gebäude sicherheitshalber zu verlassen, nicht nachgekommen.

Das kurze Haar seit drei Tagen blond gefärbt, mit der üblichen schwarzen Kleidung, ohne das meiste des üblichen Silberschmucks, die Augen groß. Mit ihren ein Meter fünfundsechzig war sie beinahe einen Kopf kleiner als Melissa und vier Jahre jünger.

Paula schloss das Fenster, setzte sich an den Schreibtisch.

Es klingelte, Tamara drückte den Türöffner.

Tamara Hermann arbeitete seit zwei Monaten in der Detektei. Sie saß in dem großen, offenen Eingangsraum an ihrem Schreibtisch.

Gleich links der Eingangstür Garderobe und Kundentoilette, die Tür zu Melissas Büro, Holzregale an den Wänden, voll gestellt mit Akten und Fachbüchern, davor der Schreibtisch.

Rechter Hand die Tür zu Paulas Büro, eine Küchenzeile mit Tresen und Barhockern und eine Sitzecke, zu der Tamara die junge Frau im cremefarbenen Businessanzug führte, sie mit Kaffee versorgte und Paula Bescheid gab.

Als sie den Raum betrat, stand die Frau auf.

Momente lang sahen sich die beiden an.

«Komm mit», sagte Paula und öffnete die Tür zu ihrem Büro.

Die Frau nahm ihre Kaffeetasse und folgte Paula, schloss die Tür hinter sich.

«Nett hier.»

Die Frau musterte flüchtig die Einrichtung, wertvolle Einzelstücke, schwungvoller Jugendstil und sachliches Bauhaus auf indischem Teppich; die einzigen Zeugnisse familiärer Vergangenheit, die Paula behalten, aber ins Büro gestellt hatte.

«Wie lange …?»

Die Frau brach ab.

«Setz dich doch.»

Die Frau ging zum Fenster, sah hinaus, drehte sich um.

«Ganz schön klemmig, was?»

Sie hielt noch immer die Tasse in der Hand, nahm einen Schluck.

«Willst du einen frischen, der ist doch bestimmt kalt.»

Die Frau schüttelte den Kopf.

«Ich hab von dir, ich meine, von eurer Detektei, in der Zeitung gelesen, schon vor einigen Wochen.»

Sie sah sich um, stellte die Tasse auf den Schreibtisch.

«Setz dich doch bitte», wiederholte Paula. «Was kann ich für dich tun?»

Die Frau wählte den Sessel.

«Das frag ich meine Kunden auch immer. Ich bin aus geschäftlichen Gründen hier.»

Melissa schwatzte mit Tamara, als Paula die Tür einen Spalt weit öffnete: «Melissa, hast du mal Zeit? Es geht um einen Job für dich.»

«Ja», sagte Melissa und leise zu Tamara: «Wer ist die Frau? Worum geht’s?»

«Keine Ahnung.»

Paula stellte die Frauen einander vor.

«Sonja …»

«Thiersbach.»

«Sonja Thiersbach, Melissa März. Sie ist die Richtige für dich.»

Melissa grüßte, spürte die Spannung zwischen den Frauen.

Thiersbach kam sofort zur Sache.

«Es handelt sich um einen Notfall. Heute Abend findet eine Veranstaltung im Jagdschloss Grunewald statt, eine Gala, hochkarätig, eine Kundin von mir organisiert das. Einer der Gaststars braucht professionelle Betreuung, ihre Managerin, die sonst mit ihr reist, ist gestern ins Krankenhaus gekommen. Anschließend hat die Sängerin zwei freie Tage, die sie in der Stadt verbringen will. Sie ist ein wenig, na, exzentrisch, Sie wissen schon.»

«Wer ist es?»

«Cass.»

«Cass? Kennst du die?», warf Paula ein, die seitlich von Thiersbach stand.

Melissa nickte.

«Aus dem Fernsehen, dem Musikkanal.»

«Dann wissen Sie, dass sie siebzehn, also minderjährig ist. Die Eltern sind aber zurzeit auf Reisen und können nicht einspringen, sie dringen auf Begleitung.»

«Diese Cass ist doch Berlinerin. Hat sie keine Freunde, die den Job übernehmen können? Der Auftrag kommt sehr kurzfristig.»

«Seit sie Karriere macht, ist der Kontakt zu Freunden schwierig geworden.»

«Ich versteh schon. Und heute Abend, was ist geplant?»

«Sie wird einen Song vortragen, als Zugeständnis an die jüngeren Besucher.»

«Was ist das für eine Gala?»

«Das wird Ihnen alles meine Bekannte erläutern.»

Bei dem Wort ‹erläutern› zog Paula die Augenbrauen in die Höhe. Sie hatte Thiersbach nicht aus den Augen gelassen, und die war sich dessen bewusst.

Melissa zögerte.

«Die Veranstaltung ist hochklassig, und Ihr Honorar wird übernommen, die Höhe ist kein Problem, in vernünftigen Grenzen, selbstverständlich.»

«Tu mir den Gefallen», bat Paula.

Melissa sah sie an, eine kurze, wortlose Verständigung.

«Na schön. Einverstanden», sagte sie zu Thiersbach. «Das heißt, ich werde erst mal mit Ihrer Bekannten telefonieren.»

Thiersbach hielt Melissa eine Visitenkarte entgegen.

«Auf der Rückseite steht eine Handynummer, sie wartet schon auf einen Anruf.»

«Ihr entschuldigt mich.»

Melissa verließ den Raum.

Paula unterbrach das unbehagliche Schweigen.

«Und jetzt sag mir, warum du hier bist, Cousine. Das hier hätte deine Bekannte telefonisch selbst erledigen können. Ich werde mir einen Kaffee holen, und dann unterhalten wir uns.»

Paula rührte in ihrem Kaffeebecher und musterte die Cousine. Braunes, halblanges Haar, professionell gesträhnt, feine Gesichtszüge, die ihr etwas Mädchenhaftes gaben. Die Augen groß, dunkel, die hatten sie gemeinsam. Sonja war teuer und zurückhaltend gekleidet. Die schmalen Handgelenke fielen Paula auf. Sie gehört zu den Frauen, die vor allem bei Männern Beschützerinstinkte wecken, dachte sie und kämpfte mit dem aufsteigenden Widerwillen.

«Sonja, du bist doch nicht zum Kaffeetrinken zu mir gekommen, nach all den Jahren.»

«Du bist diejenige, die nie was mit uns zu tun haben wollte.»

«Ach Gott. Das ist der falsche Tag für so eine Debatte, ich bitte dich, lass es sein.»

Sonja Thiersbach brach in nervöses Lachen aus: «Ich bin nicht hier, um eines dieser Ost-West-Gespräche zu führen.»

«Schön.»

Paula ging zum Fenster, riss es auf. Baustellenlärm drang in den Raum, man hatte die Bombe entschärft und abtransportiert, die Sperrungen aufgehoben. Thiersbach stand auf, stellte sich neben Paula.

«Die Klimaanlage funktioniert mal wieder nicht, ich werde die Miete kürzen», murrte sie vor sich hin.

«Ist es nicht sehr laut, wenn die Züge fahren?»

Die Detektei hatte vor etwa zwei Monaten die neuen Räume bezogen.

«Einen tollen Blick hast du.»

Paula war sich nicht sicher, ob das ironisch gemeint war. Die Friedrichstraße sah man, aber nicht die luxuriöse Einkaufsmeile auf der anderen Seite des Boulevards Unter den Linden, sondern den Tränenpalast und ein Stück vom Fluss, der Spree.

«Ihr arbeitet zu dritt hier?»

Paula nickte.

«Komm bitte zur Sache.»

«Du musst mir helfen. Ich hab etwas Vertrauliches zu klären», sagte Sonja Thiersbach. «Ich will mich scheiden lassen.»

«Moment mal. Bevor du weiterredest: Ich bearbeite keine Scheidungssachen. Auf solche Aufträge sind wir glücklicherweise nicht angewiesen.»

Thiersbach nahm die Umhängetasche von der Schulter.

«Darf ich hier rauchen?»

«Nein.»

Die zweite Ablehnung. Sie öffnete die Tasche, entnahm ihr ein Päckchen Kaugummi.

«Ist auch gesünder», lächelte sie kläglich und wickelte umständlich einen Streifen aus.

Paula bereute ihre Unfreundlichkeit.

«Ausnahmsweise. Am Fenster.»

Thiersbach sprang auf, schnappte ihre Tasche, war im Nu am Fenster, fummelte das Päckchen heraus, zündete sich eine Zigarette an und rauchte hastig.

«Damals, bei der Feier, warst du noch nicht verheiratet.»

Thiersbach nickte.

Rauchte.

Schwieg.

«Habt ihr Kinder? Geht es um das Sorgerecht?»

Sie schüttelte den Kopf.

«Finanzen?»

Sie rauchte.

Dieser Gesichtsausdruck. Genau das war es. Jetzt war es so weit, dass Paula sich schuldig fühlte, als habe sie sie ungerecht behandelt. Mit solchen Frauen, mädchenhaft-unschuldig die Ausstrahlung, der Ausdruck der Augen, als stellte sie sich unter ihren Schutz, mit solchen Frauen kam sie schwer zurecht. Wenigstens anhören sollte sie die Frau, die Cousine.

«Es ist schon demütigend, nur darüber zu sprechen. Er hat andere Frauen. Immer wieder. Kurze Affären. Er denkt, ich weiß nichts davon.»

«Will er die Scheidung?»

«Nein. Für ihn ist es doch angenehm so. Was festes, geregeltes und die Abwechslung. Es ist so abgeschmackt, immer wieder dieselbe alte Geschichte. Ich will Schluss machen mit dieser Farce. Aber wir haben gemeinsame Kasse, und ich fürchte …»

Sie sprach immer leiser, verstummte.

«Was befürchtest du?»

«Dass er Geld beiseite schafft.»

«Du musst mir schon Genaueres über eure finanziellen Verhältnisse sagen, wenn ich dir helfen soll.»

Thiersbach warf die Kippe aus dem Fenster, drehte sich zu Paula um, strahlte sie an, umarmte sie. Die Umhängetasche geriet zwischen die Frauen. Paula spürte einen harten Gegenstand an der Hüfte, zuckte zurück.

«Entschuldige», sagte Thiersbach. «Ich bin manchmal zu impulsiv.»

«Schon gut», wehrte Paula ab. «Setzen wir uns.»

«Weißt du, es ist mir peinlich, aber das meiste, das wir haben, stammt von mir. Ich unterstütze noch meinen Vater. Jürgen will demnächst auf eine Lesereise, in die Schweiz und …»

«Langsam, langsam. Ich will mir Notizen machen.»

Die Frauen setzten sich, Paula an ihren Schreibtisch, Thiersbach ihr gegenüber. Sorgsam legte sie ihre Tasche auf den Stuhl daneben und zog ihre Anzugjacke aus.

«Ich bin selbständig, habe eine relocation firm with family services.»

«Was genau ist das?»

«Ich helfe Leuten, die nach Berlin ziehen, bei der Wohnungssuche, dem Ämterkram wie Ausländerbehörde und Arbeitsamt, melde Telefon und Strom an, suche Schulen aus, wenn Kinder da sind, mache Kontakte mit Nachbarn, Geschäften, kurz, ich organisiere alles, damit sie hier schnell in ein geregeltes Leben kommen. Mein Büro ist nicht sehr weit von hier, bei der Fischerinsel, ich hab dort auch meine Wohnung, Jürgen …»

«Dein Mann?»

«Jürgen wohnt auf dem Land, auf dem Hof, er hat dort ein Buch geschrieben, das vor kurzem erschienen ist.»

«Ach, Jürgen Thiersbach. Ich erinnere mich jetzt. Das ist also dein Mann. Das Buch ist bestsellerverdächtig.»

«Ja.»

«Hatte er eigene Einkünfte, während er schrieb? Nein? Also hast du ihn finanziell unterstützt?»

Sonja Thiersbach nickte.

«Wem gehört der Hof?»

«Mir. Aber er ist auf seinen Namen eingetragen, das hatte damals irgendwie steuerliche Gründe.»

«Ich verstehe. Deine Firma läuft gut?»

«Ja. Der Umzug von Bonn nach Berlin ist ein Dauerbrenner, Behörden arbeiten teils hier, teils dort, immer mal zieht dann doch wieder ein Amt hierher, oder einem Abgeordneten wird die Wochenendehe leid, und er holt seine Familie nach. Aber auch ausländische Firmen eröffnen Zweigstellen hier, Journalisten, Künstler ziehen in die Stadt.»

[...]

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg

Copyright für diese Ausgabe © 2017 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung Anzinger | Wüschner | Rasp, München

Impressum der zugrundeliegenden gedruckten Ausgabe:

ISBN Printausgabe 978-3-499-23639-6

ISBN E-Book 978-3-688-10434-5

www.rowohlt.de

ISBN 978-3-688-10434-5

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