rowohlt repertoire macht Bücher wieder zugänglich, die bislang vergriffen waren.

Freuen Sie sich auf besondere Entdeckungen und das Wiedersehen mit Lieblingsbüchern. Rechtschreibung und Redaktionsstand dieses E-Books entsprechen einer früher lieferbaren Ausgabe.

Alle rowohlt repertoire Titel finden Sie auf www.rowohlt.de/repertoire

Margret Steenfatt

Anschi ist doch ’ne Hexe

Die Geschichte von einer, die sich nichts vormachen läßt

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Anschi ist ’ne Hexe! Das findet jedenfalls Lasse, der mit Anschi in eine Klasse geht und sie von ihren Freunden am besten kennt. Und darum hat er es auch mit Farbe auf den neuen Wandschrank in seinem Zimmer gesprüht. Klar, daß sein Vater nun stinkwütend ist. Er weiß ja nicht, daß Lasse verliebt ist – und er kennt Anschi nicht mit ihrer Phantasie und ihren Einfällen. Damit überrascht sie nicht nur Lasse, für den sie sich diese tolle Idee für ein heimliches Treffen ausgedacht hat. Natürlich, bessere Noten kann sich Anschi nicht hexen. Aber sonst ist sie vielleicht doch ’ne Hexe?

Über Margret Steenfatt

Margret Steenfatt, seit 1970 Schriftstellerin in Hamburg, schreibt Romane, Biographien, Drehbücher, Theaterstücke, Hörspiele. – Veröffentlichungen u.a.: «Ich, Paula. Die Lebensgeschichte der Paula Modersohn-Becker»; «Charlie, der Clown»; «Nele»; «Haß im Herzen»; «Lena & Co»; Immer mega – immer fun» und «Ein Zimmer für Stella».

Clowns Geburtstag

Wenn Anschi morgens erwacht, sagt sie: «Die Sonne scheint.» Manchmal hat sie recht, aber es gibt viele trübe Tage im Jahr. Deshalb wiederholt sie jeden Morgen ihren Spruch und glaubt, sie könnte hexen, besonders an Regentagen. Sie fühlt mit ihrer Linken nach dem Schalter der Tischlampe, die neben ihrem Bett auf der Apfelsinenkiste steht. Ein Knopfdruck, und das Zimmer wird hell. Anschließend richtet sie ihren Blick auf die blaue Rauhfasertapete gegenüber, an der nichts weiter hängt als ein Clown im bunten Flickenanzug. Seine Nase leuchtet knallrot aus dem weißgeschminkten Gesicht, und die Augen sind von vielen Lachfältchen umgeben.

Klar, daß Anschi zuerst den Clown begrüßt. Er hat gute Laune, auch bei Regenwetter.

Sie setzt sich im Bett auf, zieht die Decke fest um die Schultern und kuschelt sich ins Warme. Gleich darauf wendet sie sich nach rechts, wo an der Wand ihr Bücherregal hängt. Dort stehen ihre Lieblingsbücher, einige liegen auch im Bett, neben dem Bett, unter dem Bett, auf dem Stuhl und auf dem kleinen Tisch. Wie einfach, den Arm auszustrecken, sich ein Buch zu greifen und es auf der Stelle zu verschlingen. Ein tiefes Gähnen. Anschi reckt sich, läßt einen Fuß unter der Bettdecke herausschlüpfen und den Fußboden abtasten, um einen der Hausschuhe zu suchen, die sie abends in die Gegend geschleudert hat. Was für ein Glück! Der rechte liegt in Reichweite. Nun kann sie mit einem Fuß aufstehen, im Zimmer herumhinken und in der Ecke bei der Tür den zweiten Hausschuh finden.

Im Flur begegnet Anschi sich selbst im großen Wandspiegel: hochaufgeschossen, blond, im kurzen, blauen Flanellhemd, ein Buch in der Hand. Carla behauptet, in letzter Zeit habe Anschi sich verändert. Sie wird eine Frau werden. Anschi hat nichts dagegen, eine Frau zu werden. Wie sie dann wohl sein wird?

In letzter Zeit bleibt sie oft vor dem Spiegel stehen und betrachtet prüfend ihr Gesicht. Aber es sieht aus wie immer, die Augen nachdenklich, ein wenig mißtrauisch, die Nase, die sie sich feiner, schmaler wünscht, der Mund mit der zarten Haut, die sie gern mit der Zunge berührt, die Brüste, kleine Rundungen mit Spitzen, die manchmal, wenn sie sie antippt, steif werden und sich am Stoff ihres T-Shirts reiben. Anschi drückt sich fest gegen den Spiegel und spürt ihre Wange, ihre Hände, ihren ganzen Körper an dem kühlen Glas.

Ob Carla wach ist? Es wäre schön, mit ihr zusammen am Küchentisch zu sitzen, zu frühstücken, zu reden.

Leise öffnet Anschi die Tür zu Carlas Zimmer, das durch die Küche von ihrem Zimmer getrennt ist.

Carla schläft noch. Sie darf nicht gestört werden, kommt oft spät in der Nacht von einem Theater- oder Fernseh-Engagement zurück und braucht ihren Schlaf, um sich zu erholen. Meistens frühstückt Anschi allein. Sie tappt in die Küche, füllt den kleinen Kessel mit Wasser und schaltet die Herdplatte ein. Dann hängt sie zwei Beutel mit Früchtetee in die Kanne und läuft ins Badezimmer.

Allein frühstücken ist nicht so lustig wie zu zweit frühstücken. Nachdem Anschi sich gewaschen und angezogen hat, lugt sie noch einmal ins Schlafzimmer. Es wäre doch möglich, daß Carla ausgeschlafen hat, hungrig im Bett sitzt und natürlich sofort aufspringt, wenn sie die Überraschung hört: «Gleich gibt’s Frühstück!»

Behutsam zieht Anschi die Tür wieder zu und kehrt in die Küche zurück. Das Wasser brodelt, schnell gießt sie ihren Tee auf, stellt Brot, Butter und Marmelade auf den Tisch, Teller und Tassen für zwei.

Die rote Kerze in der kleinen Tonschüssel, die sie mal in der Schule getöpfert hat, ist erst zur Hälfte heruntergebrannt. Anschi zündet sie an, und nun ist es fast so gemütlich wie mit Carla. Im warmen Schein der Flamme streicht sie sich zwei Brote, eins mit Butter und Marmelade, um es gleich aufzuessen, und eins mit Butter für die Pause in der Schule.

Kurz vor acht verläßt sie das Haus. Ihr Weg zur Schule führt am Supermarkt vorbei, um die Sparkasse herum, zu dem Zeitungsstand, wo der Maulwurf morgens die taz und die Frankfurter Rundschau verkauft. Der Maulwurf heißt eigentlich Berthold, aber Anschi hat ihn ein paarmal auf der Straße schlafend gefunden, auf der Erde neben den Rhododendrongewächsen. Sie hat sich Gedanken darüber gemacht, wo er wohl herkäme, und hatte schließlich die Idee, er wäre aus der Erde gekrochen wie ein Maulwurf.

Als Berthold die Geschichte erfuhr, lachte er und meinte, Anschi habe eine blühende Phantasie. Es macht Spaß, jeden Morgen eine Weile am Stand herumzustehen und sich von Berthold die neuesten Nachrichten vorlesen zu lassen. Er ist ein kluger Mensch und weiß über alles, was in der Welt passiert, genau Bescheid.

Heute ärgert er sich. Anschi sieht es ihm am Gesicht an. Bestimmt geht es um den Streik. Die Arbeiter wollen nicht mehr vierzig, sondern nur noch fünfunddreißig Stunden in der Woche arbeiten. Deshalb streiken sie.

«Stell dir vor», sagt Berthold, «nun sollen sie achtunddreißigeinhalb Stunden arbeiten. Was meinst du dazu?» Anschi freut sich, daß Berthold sie nach ihrer Meinung fragt, obwohl sie vom Streik nicht viel versteht. Sie denkt daran, wie wenig freie Zeit ihr bleibt, seitdem sie in der Orientierungsstufe ist. «Anderthalb Stunden weniger pro Woche sind für die Katz», meint sie. Wie sollen die Arbeiter da mal richtig die Sonne genießen, die sowieso viel zu selten scheint.

«Stimmt», sagt Berthold, «es ist ein fauler Kompromiß.» Er erklärt Anschi, daß ‹Kompromiß› eine Übereinkunft bedeutet, die Zugeständnisse von beiden Seiten verlangt, und dann fragt er: «Mußt du nicht zur Schule?»

Immer fängt Berthold von der Schule an. Er behauptet, Anschi müsse pünktlich sein. Dabei ist er selbst nur wenige Jahre zur Schule gegangen. Die Schule gefiel ihm nicht. Wie kann er verlangen, daß Anschi morgens zur Schule rennt, wenn sie doch viel lieber mit ihm am Zeitungsstand herumsteht und die Zeit vertrödelt.

Sie wartet einen Moment. Vielleicht ändert er seine Meinung und schaut sich noch mit ihr zusammen die Comics in der Zeitung an. Aber Berthold tut sich plötzlich wichtig mit seiner Arbeit, stapelt und packt, obwohl es nichts zum Stapeln und Packen gibt; denn alles ist ordentlich auf dem Tisch ausgelegt. Berthold ist blöd. Er will, daß die Arbeiter es gemütlich haben, und er selbst arbeitet.

«Warum streikst du nicht?» fragt Anschi.

«Ich jobbe. Ich bin mein eigener Herr, ich arbeite nur ’n paar Stunden, bis die Zeitungen verkauft sind.»

«Dann kannst du jetzt auch noch Comics lesen!»

«Nee! Jetzt hab ich Lust auf Arbeit!»

Dann eben nicht! Anschi wirft ihm einen beleidigten Blick zu und sprintet los. Sie ist eine gute Läuferin, Sport zwei, und schafft die Hälfte des Schulweges in fünf Minuten. Danach kommt eine zweite Unterbrechung. Anschi verläßt die Hauptstraße und biegt in die Seitenstraße gleich hinter dem griechischen Restaurant ein. Hier verlangsamt sie ihre Schritte. Unmöglich, durch diese Straße hindurchzurennen.

Die Häuser sind ganz nahe zueinandergerückt, nur eine schmale Gasse liegt dazwischen, auf der gerade ein Auto Platz hat, aber besser fährt man hier Fahrrad.

Welch ein Gefühl, die dicken Pflastersteine durch die weichen Turnschuhsohlen hindurch unter den Füßen zu fühlen! Beim Gehen betrachtet Anschi die Balkone im ersten Stockwerk der niedrigen Häuser. Sie sind aus Eisen geschmiedet, jeder Balkon auf eine besondere Art. Heute morgen schaut Anschi sich den Balkon mit den Vögeln an. Zwischen den schwarzen Gitterstäben hocken aus Eisen geformte Kraniche, die sich an einer kleinen Stange festkrallen. Ihre Köpfe mit den Schnäbeln und fast lebendig wirkenden Augen sind nach verschiedenen Seiten gerichtet, einer nach vorn, und Anschi kommt es vor, als wolle er ihr mit seiner Vogelstimme etwas zurufen. So was Verrücktes denkt sie sich gern aus. Dabei vergißt sie die Zeit.

Kein Mensch vor der Schule, niemand im Hof. Anschi steigt die Treppe im Schulhaus hoch, schlendert den Gang entlang an den Räumen der fünften Klassen vorbei, bis sie zu ihrer Klasse Sechs b kommt. Sie ist es gewohnt, allein durchs stille Schulhaus zu gehen und nicht in den lärmenden Gruppen der anderen. Als sie die Tür öffnet, wenden sich ihr alle Köpfe zu, wie dreißig Kraniche. Anschi sagt: «Guten Morgen» und geht zu ihrem Platz neben Birte. Frau Becker trägt ins Klassenbuch ein, daß Anschi zu spät gekommen ist.

Deutsch macht Spaß, wenn Frau Becker eine Geschichte vorliest oder erzählt, die Geschichte von Ala Ed-Din und der Wunderlampe aus den Tausendundein Nächten zum Beispiel, die sie vorige Woche gehört haben. Aber heute ist Langeweile-Tag. Die Lehrerin schreibt Sätze an die Tafel, die die Klasse in Teile zerlegen muß. Danach werden die Satzteile bestimmt, Subjekt, Prädikat, Objekt, adverbiale Bestimmung. Anschi stellt sich vor, daß das Subjekt, weil es die Hauptperson im Satz ist, mit einem Dirigentenstab in der Hand auf ihrem Tisch steht und dem Prädikat befiehlt, sich vor dem Akkusativobjekt einzuordnen. Die adverbiale Bestimmung der Zeit wird ganz nach vorn geschickt. Unversehens hat Anschi ein hübsches Subjekt mit langen Locken in ihr Heft gemalt.

«Paß auf!» zischt Birte. Sie hat gemerkt, daß Anschi herumspielt. Gleich wird Frau Becker sie erwischen.

Die gute Birte! Anschi ist froh, neben ihr zu sitzen und sie zur Freundin zu haben. Sie mag Anschi so wie sie ist, mit verrückten Ideen, mit schlechten Zeugnissen, mit Carla, die anders ist als andere Mütter.

Heute trägt Birte ihre Jeans mit den breiten Trägern, die durch Metallringe gezogen sind, darunter die blauweißkarierte Sportbluse. Ihre kurzgeschnittenen schwarzen Haare liegen glatt um ihr schmales Gesicht, aus denen ihre Augen, wie immer mit Lust auf Lachen, zu Anschi herüberschauen. Mit Birte kann Anschi richtig Spaß haben, sich alles erzählen, spielen, Quatsch machen, in der Pause und nachmittags, wenn sie frei haben. Aber im Unterricht sagt Birte: «Paß doch auf!» Sie will nicht, daß Anschi sitzenbleibt, will mit ihr zusammen in die siebente, achte und neunte Klasse und vielleicht bis zum Abitur gehen.

Meinetwegen, denkt Anschi, die sich nur selten in der Schule wohl fühlt, aber wegen Birte will sie versuchen, es auszuhalten.

In der großen Pause treffen sie sich mit ihrer Clique in der Wildnis, dem weit abgelegenen Teil des Schulhofs, der noch brachliegt, weil die Behörde kein Geld gibt, um ihn zu bebauen.

Die Wildnis besteht aus zwei Büschen mit grünen Blättern und roten Beeren und einem kleinen Baum, der Mühe hat, in dem kargen Sandboden zu gedeihen. Hier steht noch ein Rest von der alten Schulhofmauer, ein paar Bretter, Mauersteine und Kabelstücke liegen herum.

Anschi und Birte schleichen an der Hausmeisterwohnung vorbei. Vor den Küchenfenstern ducken sie sich. Die Hausmeistersleute dürfen sie nicht entdecken.

«Los!» ruft Anschi und flitzt als erste zwischen den Büschen hindurch zur Mauer. Birte saust hinter ihr her. Ein leiser Pfiff! Das Begrüßungssignal von Lasse und Steff, die schon warten, einer lässig gegen die Mauer gelehnt, der andere bequem im Baum, so als wäre die ganze Welt voller Gemütlichkeit und nicht voller Schule. Der Cliquen-Hund liegt ihnen zu Füßen, er hat sich Lasses Frühstückspaket geschnappt und schüttelt zwei Sardellenwurstbrote aus dem Papier. Als sie zur Erde fallen, macht er sich hungrig drüber her. Der Hund kommt fast jeden Tag in der großen Pause in die Wildnis, niemand weiß woher, ein Straßenköter aus dem Viertel, der sich mit den Kindern angefreundet hat.

Bevor Anschi sich neben Birte auf die Mauer schwingt, schickt sie ein halbes Lächeln zu Lasse hinüber, senkt schnell den Blick und starrt auf das Loch unterm Knie in Lasses Jeans. Neben dem Loch entdeckt sie ein mit Kugelschreiber aufgemaltes Herz, und in dem Herz steht etwas geschrieben. Die Hose hat viele Flicken und Löcher. Ganz sicher war das Herz gestern aber noch nicht da.

Birte und Steff reden wie immer vom Kino, von dem neuesten amerikanischen Schinken, in den alle rennen, weil in Zeitungen und im Fernsehen so viel davon die Rede ist.

«Gehen wir zusammen?» fragt Steff in die Runde.

Anschi und Lasse tauschen einen Blick. Keine Bewegung in Lasses Gesicht, nicht mal ein halbes Lächeln.

«Warum nicht?» meint er schließlich großzügig. Was für ein Getue! Er soll sich nicht einbilden, daß Anschi wild darauf ist, mit ihm ins Kino zu gehen.

«Vielleicht!» antwortet sie schnippisch, kniet sich zum Köter hinunter und krault ihn hinter den Ohren. Er hebt den Kopf und schenkt ihr einen schmachtenden Blick. Anschi wickelt ihr Frühstücksbrot aus. Nun himmelt der Köter sie an.

«Ich hab auch Hunger!» sagt sie zu ihm. Im selben Moment schnappen seine Zähne nach dem Brot, blitzschnell ist es in seinem Maul verschwunden. Er ist ganz und gar ins Fressen vertieft, hat seine Augen von Anschi abgewandt. Keine Wärme und Zärtlichkeit, nur Gier liegt in seinem Blick.

«Ich hab ihm doch gesagt, daß ich auch Hunger hab!»

Lasse lacht. «So ein dummer Hund!»

Kaum hat Anschi sich wieder auf die Mauer gehockt, schiebt Birtes Hand eine Papiertüte zu ihr hinüber, legt sie ihr auf den Schoß. Eine Banane und ein halbes Käsebrötchen sind noch drin. Das Papier raschelt, als Anschi in die Tüte greift. Sofort erhebt sich der Köter, reibt den Kopf an Anschis Hosenbein und schaut mit hingebungsvollen, treuherzigen Hundeaugen zu ihr auf.

Unverschämte Töle!

Mit einem Griff zieht Anschi die Schale von der Banane und stopft sich die Frucht in den Mund. Weich und süß zergeht ihr die Köstlichkeit auf der Zunge. Aber noch besser schmeckt das halbe Brötchen mit dem pikanten Käse. Anschi hat oft zugeschaut, wenn Maria, Birtes Mutter, das Frühstück zurechmacht, wie sie das große, scharfe Messer in die Hand nimmt, es oben auf dem Käsestück ansetzt und eine gleichmäßig dicke Scheibe abschneidet, die zur Seite fällt, mit dem Messer aufgenommen und behutsam zwischen das mit Butter bestrichene Brötchen gelegt wird. Danach leuchtet die Käsescheibe gelb und lecker an allen Seiten ein kleines Stück aus dem Brötchen heraus.

Beim Schmausen streift Anschi Lasse wieder mit einem Lächeln. Ihr fällt auf, daß seine Frisur verändert ist. Er muß seine Haare selbst geschnitten haben; denn sie stehen kreuz und quer wild vom Kopf ab.

Lasse erwidert ihren Blick mit einem Grinsen, fährt sich durch die Haare und fängt schnell an zu reden, du lieber Himmel, ausgerechnet über Mathematik, in der nächsten Stunde bei Hartwig.

«Ich muß die Aufgaben von dir abschreiben», sagt er zu Steff.

«Kann man nicht mal in der Pause seine Ruhe haben!» Steff will keine einzige Rechnung herausrücken, ehe er nicht weiß, ob die anderen am Freitag um sechs mit ins Kino kommen.

Lasse sieht Anschi fragend an, er spielt sich nicht mehr auf. Sie hat das Gefühl, es liegt ihm daran, daß sie dabei ist. Deshalb traut sie sich und sagt mit einem ganzen Lächeln zu Lasse: «Klar kommen wir mit!»

Als Mensch ist Hartwig viel netter als in Mathe. Birte und Anschi finden ihn süß, jedenfalls wenn er in die Klasse kommt oder nach der Stunde oder in den Pausen auf dem Schulhof. Er trägt alte Jeans, abgelatschte Turnschuhe, bunte Baumwollhemden und immer seinen braunen Ledergürtel mit dem vom vielen Gebrauch abgeschabten Silberschloß. Anschi mag seine blauen Augen. Birte wäre es lieber, er hätte braune, dafür gefallen ihr seine halblangen, dunklen Haare und sein Bart auf der Oberlippe und ums Kinn.

«Er hat sich heute schlecht rasiert», flüstert sie Anschi zu.

«Und die Nacht durchgesumpft!» kommt es leise zurück.

Was sie zu flüstern hätten, mischt sich plötzlich Hartwigs Stimme in ihre Unterhaltung. Sie sollten es laut sagen, gewiß sei es was Wichtiges zum Unterricht, das alle interessiere.

Erwischt! Hartwig ist nicht mehr süß mit Bärtchen. Er ist Mathelehrer und will von Anschi das Kommutativgesetz wissen. Sie hat es noch nicht vergessen und kann Hartwig zufriedenstellen: a × b = b × a für alle a,b Elemente aus N. Wie wenig braucht ein Mathelehrer zu seinem Glück!

Er läßt Anschi in Ruhe und fängt an, Übungsaufgaben an die Tafel zu schreiben. Die Klasse soll multiplizieren, vertauschen und Lösungen finden. Wie schrecklich langweilig sind Zahlen, steif, geordnet in Kolonnen, in Kästchen gefangen. Anschi hat versucht, sie freizulassen, hat ihre Zahlen über die Linien hüpfen lassen und sie nach Lust und Laune über die Heftseite verstreut. Aber sie bekam Ärger mit Hartwig wegen unordentlicher Heftführung, und außerdem stimmten ihre Rechnungen nicht. Also gibt sie sich Mühe, ordnet die Zahlen, verteilt sie, vervielfacht sie, und es macht überhaupt keinen Spaß.

Ihr Vergnügen in der Mathestunde muß sie sich selbst verschaffen. Nach der dritten Aufgabe hat sie eine Idee. Sie wird Lasse einen Liebesbrief schreiben. Sofort wird es spannend. Zuerst kramt Anschi in ihrer Schultasche nach Liebesbriefpapier, nach farbigem, rot, gelb oder blau. Aber sie findet nur Papier mit Linien, mit Karos und weißes Zeichenpapier. Vielleicht eignet sich die Phantasieblume, die sie in der letzten Kunststunde gemalt hat, für einen Liebesbrief. Anschi zieht das Blatt heraus. Orange, blau, grün und gelb breitet sich die Blume über die ganze Seite aus. Sie ist schön, aber zu groß. Unmöglich kann Anschi sich zwanzig Sätze für Lasse ausdenken. Sie hat noch nie einen Liebesbrief geschrieben. Also teilt sie das Blatt in vier Teile. Lasse bekommt nur eine Viertelblume, aber auch die ist noch wunderbar, wild und zart, leuchtend auf dem Papier.

Bevor Anschi sich ans Schreiben macht, schmiert sie noch schnell zwei Matheaufgaben von der Tafel ab. Sie schlägt auch das Lehrbuch auf, damit ihr Tisch für Hartwig mathemäßig aussieht.

Ihre Freundin merkt, daß sie was anderes als Mathe treibt, und wirft ihr einen mahnenden Blick zu. «Paß doch auf!» Die Wunderblume liegt auf dem Matheheft. Anschi nimmt ihren Füller und schreibt:

Der Anfang ist leicht. Ein Liebesbrief fängt an mit dem Wort ‹Liebe› oder ‹Lieber›. Doch was dann?

Wenn sie ehrlich sein will, muß sie schreiben: Ich hab Dich gern. Aber es könnte sein, daß Lasse sie nicht gern hat, dann steht sie allein mit ihrem Bekenntnis. Besser sie fragt: Hast Du mich gern? In diesem Fall muß Lasse Farbe bekennen. Hat er sie nicht gern, kann sie vorgeben, es war nur ’ne Frage, nur so zum Spaß.

Was für eine Feigheit!

Anschi ist sich nie sicher, ob jemand sie mag, nicht mal bei Carla ist sie sich sicher. Deshalb fällt es ihr schwer zu schreiben: Ich hab Dich gern.

Aber feige sein will sie auch nicht. Sie wendet den Kopf und schielt zu Lasse hinüber, der drei Tische entfernt am Fenster sitzt und ein Donald-Duck-Heft studiert. Er könnte auch mal zu ihr rüberschielen!

Da mischt Hartwig sich schon wieder in ihre Angelegenheiten. Sie soll an die Tafel kommen und eine Aufgabe vorrechnen. Ein schneller Blick auf Birtes Heft, auf die sauber geschriebene letzte Zahlenreihe, hoffentlich ist es die richtige, dann stößt Anschi ihren Stuhl beiseite und schlendert zur Tafel.

[...]

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg

Copyright für diese Ausgabe © 2017 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung Anzinger | Wüschner | Rasp, München

Impressum der zugrundeliegenden gedruckten Ausgabe:

ISBN Printausgabe 978-3-499-20403-6

ISBN E-Book 978-3-688-10432-1

www.rowohlt.de

ISBN 978-3-688-10432-1

Besuchen Sie unsere Buchboutique!

Die Buchboutique ist ein Treffpunkt für Buchliebhaberinnen. Hier gibt es viel zu entdecken: wunderbare Liebesromane, spannende Krimis und Ratgeber. Bei uns finden Sie jeden Monat neuen Lesestoff, und mit ein bisschen Glück warten attraktive Gewinne auf Sie.

Tauschen Sie sich mit Ihren Mitleserinnen aus und schreiben Sie uns hier Ihre Meinung.

Verbinden Sie sich mit uns!

Neues zu unseren Büchern und Autoren finden Sie auf www.rowohlt.de.

Werden Sie Fan auf Facebook und lernen Sie uns und unsere Autoren näher kennen.

Folgen Sie uns auf Twitter und verpassen Sie keine wichtigen Neuigkeiten mehr.

Unsere Buchtrailer und Autoren-Interviews finden Sie auf YouTube.

Abonnieren Sie unseren Instagram-Account.