Das E-Book

Ein Interview mit einem Vampir? Genau das würde dem krebsenden Sensationsjournalisten Richard Dees die Story seines Lebens verschaffen. Bei einer Mordserie in Maine wurde den Opfern das Blut ausgesaugt. Dees ist dem tollkühnen Dracula in seiner fliegenden Kiste auf den Fersen. Und es kommt, wie es kommen muss, nämlich anders als gedacht.

Die Story Selection

»Der Nachtflieger« ist No. 30 der Stephen King Story Selection (aus: Albträume). Sie umfasst ca. 65 Manuskriptseiten.

Weitere Infos unter www.heyne.de/stephenking

Der Autor

Stephen King, 1947 in Portland, Maine, geboren, ist einer der erfolgreichsten amerikanischen Schriftsteller. Bislang haben sich seine Bücher weltweit über 400 Millionen Mal in mehr als 50 Sprachen verkauft. Für sein Werk erhielt er zahlreiche Preise, darunter 2003 den Sonderpreis der National Book Foundation für sein Lebenswerk und 2015 mit dem »Edgar Allan Poe Award« den bedeutendsten kriminalliterarischen Preis für Mr. Mercedes. 2015 ehrte Präsident Barack Obama ihn zudem mit der National Medal of Arts. Seine Werke erscheinen im Heyne-Verlag. Die letzte Romanveröffentlichung war der Bestseller Finderlohn. Im Januar 2016 erschien die neue Sammlung Basar der bösen Träume.

STEPHEN KING

DER NACHTFLIEGER

Aus dem Amerikanischen
von Joachim Körber

Story Selection No. 30

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

Der Verlag weist ausdrücklich darauf hin, dass im Text enthaltene externe Links vom Verlag nur bis zum Zeitpunkt der Buchveröffentlichung eingesehen werden konnten. Auf spätere Veränderungen hat der Verlag keinerlei Einfluss. Eine Haftung des Verlags ist daher ausgeschlossen.

Das Original erschien unter dem Titel

THE NIGHT FLIER

erstmals 1988 in der Anthologie Prime Evil: New Stories by the Masters of Modern Horror (Hrsg. Douglas E. Winter).

Die vorliegende Fassung wurde aus Stephen Kings Erzählsammlung Albträume – Nightmares & Dreamscapes entnommen.

Copyright © 2016 by Stephen King

Copyright © 2016 der deutschen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag, München,

in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Artwork: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich

Satz und Produktion E-Book: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

eISBN: 978-3-641-19329-4
V001

www.heyne.de

www.heyne.de/stephenking

Der Nachtflieger

1

Obwohl er selbst eine Fluglizenz besaß, erwachte Dees’ Interesse erst nach den Morden auf dem Flughafen von Maryland – dem dritten und vierten Mord der Serie. Erst dann roch er die spezielle Mischung von Blut und Eingeweiden, auf die die Leserschaft von Inside View ständig wartete. Verbunden mit einem guten Groschenkrimi wie diesem hier verhieß dieser Drift wahrscheinlich einen explosionsartigen Anstieg der Auflage, und bei der Regenbogenpresse war ein Anstieg der Auflage mehr als nur das Klassenziel; er war der Heilige Gral.

Für Dees freilich hielten sich gute und schlechte Nachrichten die Waage. Die gute Nachricht war, dass er vor dem Rest der Meute auf die Story gekommen war; er war immer noch unbesiegt, immer noch Champion, immer noch der Preiseber im Koben. Die schlechte Nachricht war, dass der Lorbeer in Wirklichkeit Morrison zukam … bisher jedenfalls. Morrison, der frischgebackene Redakteur, war der verdammten Sache noch nachgegangen, nachdem Dees, der Reporterveteran, ihm versichert hatte, dass dabei außer Schall und Rauch nichts herauskommen würde. Der Gedanke, dass Morrison als Erster Blut gerochen hatte, gefiel Dees überhaupt nicht – er stank ihm sogar gewaltig – und darum war er von dem verständlichen Wunsch beseelt, dem Mann eins reinzuwürgen. Und er wusste genau, wie er das anstellen konnte.

»Duffrey, Maryland, hm?«

Morrison nickte.

»Hat sich schon jemand von der seriösen Presse darüber hergemacht?«, fragte Dees und stellte erfreut fest, dass Morrison schlagartig der Hut hochging.

»Wenn Sie damit meinen, ob jemand angedeutet hat, die Morde könnten zusammenhängen, ist die Antwort ›nein‹«, sagte er steif.

Aber das wird nicht mehr lange dauern, dachte Dees.

»Aber das wird nicht mehr lange dauern«, sagte Morrison. »Wenn es noch einen gibt …«

»Geben Sie mir den Vorgang«, sagte Dees und deutete auf den fleischfarbenen Hefter, der auf Morrisons unnatürlich aufgeräumtem Schreibtisch lag.

Der Redakteur mit dem schütteren Haar legte stattdessen die Hand darauf, und da wurde Dees zweierlei klar: Morrison würde ihm den Hefter geben, aber erst, nachdem er ihn seiner anfänglichen Ungläubigkeit wegen eine Weile zappeln gelassen hatte … und weil er ihm gegenüber den überheblichen Veteranen herausgekehrt hatte. Aber das schadete nichts. Möglicherweise musste man selbst dem Preiseber ab und zu das Ringelschwänzchen langziehen, um ihn daran zu erinnern, welchen Stellenwert er im großen Plan des Lebens innehatte.

»Ich dachte, Sie wollten heute zum Naturkundemuseum rübergehen und mit diesem Pinguintypen reden«, sagte Morrison. Er verzog die Mundwinkel zu einem vagen, aber unbestreitbar gehässigen Lächeln. »Er glaubt, dass sie klüger wären als Menschen und Delfine.«

Dees deutete auf den einzigen anderen Gegenstand auf Morrisons Schreibtisch, abgesehen von dem Hefter und dem Bild von Morrisons nett aussehender Frau und seinen drei nett aussehenden Kindern; einen großen Drahtkorb mit der Aufschrift tägliches brot. Darin lagen im Augenblick nur ein dünnes Manuskript, sechs oder acht Seiten, mit einer von Dees’ eigenen, knallroten Büroklammern zusammengehalten, und ein Umschlag mit der Aufschrift kontaktabzüge – nicht knicken.

Morrison nahm die Hand von dem Hefter (und sah aus, als wäre er bereit, sie sofort wieder daraufzulegen, sollte Dees auch nur andeutungsweise danach greifen), machte den Umschlag auf und schüttelte zwei Blätter mit Schwarz-Weiß-Fotos heraus, nicht größer als Briefmarken. Jedes Foto zeigte eine lange Reihe von Pinguinen, die den Betrachter stumm ansahen. Sie hatten etwas unbestreitbar Unheimliches an sich – Merton Morrison fand, dass sie wie George-Romero-Zombies im Frack aussahen. Er nickte und ließ sie wieder in dem Umschlag verschwinden. Dees hegte aus Prinzip eine Abneigung gegen alle Redakteure, aber er musste zugeben, dass Morrison immerhin Ehre gewährte, wem Ehre gebührte. Das war eine seltene Gabe, die dem Mann, vermutete Dees, später einmal alle möglichen medizinischen Probleme bescheren würde. Möglicherweise hatte das Problem auch schon angefangen. Da saß er, mit Sicherheit noch keine fünfunddreißig, und mindestens siebzig Prozent seiner Kopfhaut waren haarlos.

»Nicht schlecht«, sagte Morrison. »Wer hat sie gemacht?«

»Ich«, sagte Dees. »Ich mache die Bilder zu meinen Artikeln immer selbst. Sehen Sie sich denn nie die Fotorechte an?«

»Normalerweise nicht«, sagte Morrison und studierte die Schlagzeile, die Dees über seinen Pinguin-Artikel geschrieben hatte. Libby Grannit vom Layout würde selbstverständlich eine schlagkräftigere, buntere einfallen – immerhin war das ihr Job –, aber Dees’ Instinkte funktionierten auch, wenn es um Schlagzeilen ging, und gewöhnlich fand er den richtigen Dreh. ausserirdische intelligenz am nordpol lautete diese. Pinguine waren selbstverständlich nicht ausserirdisch, und Morrison glaubte sich zu erinnern, dass sie in Wahrheit am Südpol lebten, aber das spielte im Grunde keine Rolle. Die Leser von Inside View waren gierig auf das Außerirdische wie auf Intelligenz (wahrscheinlich weil die Mehrheit von ihnen sich wie Erstere fühlte und einen ausgeprägten Mangel an Letzterem verspürte), und das spielte eine Rolle.

»Die Schlagzeile ist ein bisschen lahm«, begann Morrison. »Aber …«

»… dafür ist Libby zuständig«, führte Dees weiter aus. »Also …«

»Also?«, fragte Morrison. Die Augen hinter seiner Nickelbrille waren groß und blau und unschuldig. Er legte die Hand wieder auf den Hefter, sah Dees an und wartete.

»Also, was wollen Sie von mir hören? Dass ich mich geirrt habe?«

Morrisons Lächeln wurde einen Millimeter oder zwei breiter. »Nur dass Sie sich geirrt haben könnten. Das würde genügen, denke ich – Sie wissen ja, wie feinfühlig ich bin.«

»Klar, wem sagen Sie das«, meinte Dees, war aber erleichtert. Ein bisschen Demütigung konnte er ertragen. Was er nicht ausstehen konnte, war, wenn er zu Kreuze kriechen musste.

Morrison saß da, sah ihn an und ließ die rechte Hand auf dem Hefter liegen.

»Okay, ich könnte mich geirrt haben.«

»Wie großherzig, dass Sie das zugeben«, sagte Morrison und reichte ihm den Hefter.

Dees schnappte ihn gierig, trug ihn zu dem Stuhl am Fenster und schlug ihn auf. Was er las – nicht mehr als eine zusammenhanglose Sammlung von Agenturmeldungen und Ausschnitten aus kleinen ländlichen Wochenzeitungen –, verschlug ihm die Sprache.

Das habe ich vorher nicht gesehen, dachte er, und gleich darauf: Warum habe ich es nicht gesehen?

Er wusste es nicht, aber er wusste, er musste seine Selbsteinschätzung infrage stellen, wenn er noch mehr Storys wie diese übersah. Und er wusste noch etwas: wenn seine und Morrisons Positionen vertauscht gewesen wären (und er hatte den Chefredakteurssessel von Inside View in den letzten sieben Jahren nicht einmal, sondern zweimal abgelehnt), hätte er Morrison auf dem Bauch kriechen lassen wie eine Schlange, bevor er ihm den Hefter gegeben hätte.

ENDE DER LESEPROBE