DAS BUCH

Dies ist die Geschichte unserer Zukunft: Von der Entwicklung des weltumspannenden Datennetzes über bahnbrechende Entdeckungen in der Bio- und Nanotechnologie bis zum Aufbruch des Menschen zu den Sternen … In seinen Science-Fiction-Erzählungen, die bereits jetzt zu den Klassikern des Genres zählen, entwirft Vernor Vinge ein Panorama, das den Einfluss von Wissenschaft und Technik auf den Fortgang unserer Zivilisation ebenso zeigt wie die verzweifelte Aufrechterhaltung einer im weitesten Sinne »menschlichen« Welt.

Eine einzigartige Sammlung von preisgekrönten Kurzgeschichten und Novellen - darunter »Die Plapperin«, die den Weg zu Vinges großen Romanen »Ein Feuer auf der Tiefe« und »Eine Tiefe am Himmel« bereitete, sowie »Wahre Namen«, in der er Anfang der 1980er Jahre als erster Schriftsteller überhaupt die virtuellen Welten des Cyberspace beschrieb.

DER AUTOR

Vernor Vinge, 1944 in Wisconsin geboren, gilt als einer der bedeutendsten Science-Fiction-Autoren der Gegenwart. Seine Romane »Eine Tiefe am Himmel« und »Ein Feuer auf der Tiefe« zählen zu den einflussreichsten SF-Büchern der letzten zwanzig Jahre. Vinge ist außerdem ein bekannter Wissenschaftler, der insbesondere mit seinen Studien zur Künstlichen Intelligenz für großes Aufsehen gesorgt hat. Er lehrt als Professor für Mathematik und Informatik an der San Diego State University in Kalifornien.

Allen meinen
Herausgebern und Lektoren
(einschließlich derer, die meine
Geschichten abgelehnt haben)
für ihre jahrelange Hilfe

VORWORT

1965 war für mich ein besonderes Jahr: Damals wurde meine erste Science-Fiction-Erzählung veröffentlicht. In den nächsten paar Jahren verkaufte ich eine Anzahl von Geschichten. Die ideale Länge lag für mich bei ungefähr zwölftausend Wörtern; in längeren Geschichten fiel es mir schwer, Personen und Einzelheiten stimmig zu halten. Nach und nach gewann ich Sicherheit bei Texten von Romanlänge. Der größte Teil meiner Erzählungen ist in Anthologien aufgenommen worden, Geschichten, die über viele Bücher verstreut sind, Waisen, die von Haus zu Haus wandern. Verlage tun sich schwer mit Erzählungsbänden eines einzelnen Autors - mit erfreulichen Ausnahmen wie dieses Buch.

»BÜCHERWURM, LAUF!«

In den 1950er Jahren war ich ein kleiner Junge, der besser reden und schreiben als denken konnte, der aber eine gute Vorstellungskraft besaß und so viel wie möglich las, was Leute verfasst hatten, die weitaus klüger als er waren. Ich wollte die Zukunft der Wissenschaft kennen, an bevorstehenden Revolutionen teilnehmen.

Die Science Fiction schien mir einen Ausblick auf all das zu bieten. Ich wollte interstellare Imperien (wenigstens interplanetare). Ich wollte Supercomputer und künstliche Intelligenz und praktisch Unsterblichkeit. Alles schien möglich zu sein. Im Grund beruht unser technologischer Erfolg auf Intelligenz. Wenn wir Technik verwenden könnten, um Intelligenz zu verstärken (oder zu erschaffen) …

Die erste Geschichte, die ich jemals schrieb (und später veröffentlichte), warf einen Blick auf diese Idee. Anstelle von Künstlicher Intelligenz verwendete ich Intelligenzverstärkung. Die Mittel dafür schienen zur Hand zu sein: Was ist denn (dachte ich) Erinnerung anderes als das Abrufen von Information? Warum sollte der menschliche Verstand nicht mit technischen Mitteln verstärkt werden können? (Es war vielleicht ein Glück, dass ich damals nichts von Computern verstand. Womöglich wäre ich entmutigt worden und hätte am Ende richtige Hardcore-Science-Fiction geschrieben - über Lochkarten und Stapelverarbeitung.)

Es war 1962. Ich besuchte im letzten Schuljahr die Highschool und wollte vom ersten Menschen schreiben, der über eine direkte Schnittstelle zwischen Verstand und Computer verfügte. Ich glaubte sogar, ich sei womöglich der Erste, der jemals über derlei schrieb. (Das war natürlich ein Irrtum - aber im Vergleich zu heute kam das Thema selten vor.) Ich arbeitete sehr hart an der Geschichte, wandte alles an, was ich übers Schreiben von SF wusste. Ich entwarf einen gesellschaftlichen Hintergrund, von dem ich glaubte, er werde Interesse wecken, selbst wenn die Geschichte abfiel: Es waren billige Umwandler von Fusions- in elektrische Energie erfunden worden (die bei Raumtemperatur funktionierten!); sie hatten die großen Kraftwerke überflüssig gemacht und eine kurzzeitige Wirtschaftskrise ausgelöst. (In gewissem Sinne war es eine Fortsetzung zu Randall Garretts Erzählung ›Die Erfindung des Mr. B.‹. Diese Geschichte bewunderte ich sehr; Wirtschaftskrisen waren für mich etwas Fernes und Exotisches.) Und natürlich würden Experimente an Schimpansen stattfinden, ehe man den IQ-Verstärker an dem menschlichen Helden erprobte.

Nachdem ich alles durchdacht hatte, schilderte ich meiner kleinen Schwester (die damals in die zehnte Klasse ging) die Handlung. Sie ertrug meine endlosen Darlegungen und bemerkte dann: »Außer der Stelle mit dem Schimpansen klingt es ziemlich öde.« Wie niederschmetternd. Dennoch … sie hatte nicht ganz Unrecht. Die Schimpansengeschichte hatte einen naheliegenden Schluss. Nachdem sie mir Ruhm verschafft hätte, könnte ich immer noch die wichtige Geschichte schreiben, die von dem menschlichen Helden.

John W. Campbell gefiel der Teil mit dem Schimpansen auch. (Und anders als meine Schwester wusste er die Querbezüge zu Randall Garrett zu schätzen.) Schließlich kaufte er die Erzählung für Analog.

So. Wir haben das Jahr 1984 (wie es sich ein Jugendlicher in den frühen sechziger Jahren vorstellte), und wir haben einen Helden mit einem sehr ernsten Problem:

Sie wussten, was er getan hatte. Norman Simmons zuckte zusammen, seine schwieligen schwarzen Finger krallten sich so fest um Tarzan bei den Affen, dass mehrere Seiten rissen. Als er sah, was er angerichtet hatte, klappte Norman das Buch zu und legte es sacht wieder auf seinen Schreibtisch. Dann, fast schlotternd vor Angst, versuchte er sich zu einer Kugel zusammenzurollen, klein genug, dass sie nicht entdeckt wurde. Allmählich entspannte er sich, während er schwer atmete: Kimball Kinnison hätte sich nie davor gedrückt, der Gefahr ins Auge zu blicken. Es musste einen Ausweg geben. Er kannte mehrere Wege an die Oberfläche. Wenn ihn niemand sah …

Sie würden Jagd auf ihn machen, und wenn sie ihn fassten, würde er sterben.

Auf einmal drängte es ihn, die vorgefertigten grünen Aluminiumwände seines Zimmer und der Schule zu verlassen - doch was sollte er mitnehmen? Er zog das Laken vom Bett und breitete es auf dem Fußboden aus. Norman legte fünf oder sechs von seinen Lieblingsbüchern auf das Laken, lief eilends durchs Zimmer zu seinem Schrank, nahm ein zusätzliches Paar Bermudashorts in Rot und Orange heraus und warf sie auf die Bücher. Er hielt inne, dann fügte er noch eine Decke hinzu, seine Reiseschreibmaschine, sein Notizbuch und einen Bleistift. Jetzt war er für alle Fälle gewappnet.

Norman schlug das Laken fest um seine Habseligkeiten zusammen und zog das improvisierte Bündel zur Tür. Er öffnete sie einen Spalt und spähte hinaus. Der Gang war leer. Vorsichtig machte er die Tür weit auf und trat auf den Felsboden des Tunnels hinunter. Dann zerrte er das Laken samt Inhalt über die Türschwelle. Das Bündel fiel die fünfundzwanzig Zentimeter hinab, die den Aluminium-Fußboden seines Zimmers vom Tunnel trennten. Die Schreibmaschine schlug mit einem gedämpften Scheppern auf. Norman blickte furchtsam um die Ecke des Zimmers den Tunnel entlang. In der Kleinen Schule brannte kein Licht. Es war Samstag, und seine Lehrer hatten ihren freien Tag. Das Labor war ebenfalls geschlossen - ein unverhofftes Glück, denn für gewöhnlich war der unnahbare Dr. Dunbar um diese Zeit dort.

Wachsam machte er einen Bogen um ein in der Nähe stehendes Fahrzeug: Lastwagen Modell Ford D-49, Armeetransporter Norm XIXe. Entwicklungsvertrag D-49fl086-1979. Erstmals ausgeliefert: Januar 1982 … VERTRAULICH Unbefugte Verwendung VERTRAULICHER Unterlagen wird mit bis zu zehn Jahren Haft, $ 10 000 Geldstrafe oder beidem bestraft: Wartungshandbuch: Kapitel 1, Beschreibung … Der Armeetransporter Mark XIXe dient zum schnellen Transport von Frachten unter fünfzehn Tonnen durch eingeengte Gebiete wie Tunnel oder Depots. Die »e«-Modifikation der Mark XIX bezeichnet den Austausch des ursprünglich dafür vorgesehenen Wankelmotors durch einen 500-PS-Bender-Fusionsantrieb. Da der Bendermotor nur den in der Luft vorhandenen natürlichen Wasserdampf als Treibstoff benötigt, ist er eine erhebliche Verbesserung gegenüber jeder anderen Energiequelle. Diese Sparsamkeit im Verein mit dem magnetbandprogrammierten Autopiloten macht den XIXe zu einem der … Norman schüttelte den Kopf und versuchte, den endlosen Strom nutzloser Information zu unterbrechen, der ihm in den Sinn kam. Er war sich sicher, dass er mit genug Übung schließlich imstande sein würde, genau die Daten auszuwählen, die er zur Lösung von Problemen brauchte, vorerst aber war die Situation oft sehr verwirrend.

Der Durchgang, den er suchte, lag zwischen der 345. und der 346. Leuchtstoffröhre - von seinem Zimmer aus gezählt; er lag auf der linken Seite des Tunnels. Norman begann zu laufen und dabei das Bündel hinter sich herzuziehen. Das war für ihn eine unbequeme Haltung, und bald konnte er nur noch gehen. Er konzentrierte sich darauf, die Röhren zu zählen, die an der Decke des Tunnels hingen. Jede warf grelles weißes Licht auf die Tunnelwände, doch zwischen ihnen hielten sich schwache Schatten. Die Wände des Ganges waren von verschlungener Äderung durchzogen, fast wie Holz oder Marmor, dabei aber viel dunkler und von einem gräulichen Grün. Während er ging, strich ein leichter frischer Luftzug von einer weit entfernten Klimaanlage durch das Haar auf seinem Rücken.

Schließlich wandte sich Norman zur Seite, sodass er vor der linken Wand des Ganges stand, und blieb stehen: 343 - 344 - 345. Die fließenden Streifen von Pyroxen und Feldspat sahen hier genauso aus wie in jedem anderen Abschnitt des Tunnels. Norman machte noch einen Schritt und stellte sich an den dunkelsten Punkt zwischen zwei Lampen. Sorgfältig maß er fünf Handbreit von der Stelle ab, wo die Wand in den Fußboden überging. Dort formte er die Hände zum Trichter und rief in die Wand hinein: »Warum mag die Hausfrau Ulmensterben zum Tee?«

Die Wand erwiderte: »Keine Ahnung. Ich arbeite hier bloß.«

Norman durchforschte sein Gedächtnis nach der einen Information unter Milliarden. »Du solltest es herausfinden, ehe ihr Mann es tut.«

Es kam keine Antwort. Stattdessen schwang ein massives Stück Felsgestein lautlos aus der Wand und gab einen anderen Tunnel frei, der von dem Normans im rechten Winkel abzweigte.

Er ging eilends hinein, blieb dann stehen und schaute zurück. Die riesige Tür hatte sich schon geschlossen. Norman zählte sorgfältig die Lampen. Als er Nummer achtundvierzig erreicht hatte, wählte er wieder eine Stelle in der Wand aus und rief Anweisungen zum Öffnen. Der neue Tunnel stieg steil an, wie auch die nächsten drei Gänge, in die Norman einbog. Endlich erreichte er die Stelle im sechsten Tunnel, wo sich die Öffnung zur Oberfläche befand. Er blieb stehen, empfand sowohl Erleichterung als auch Furcht: Erleichterung, weil er sich danach nicht mehr an Geheimcodes und Entfernungen zu erinnern brauchte; Furcht, weil er nicht wusste, wer oder was ihn hinter dieser letzten Tür erwarten mochte. Was, wenn sie sich einfach dort versteckt hatten, um ihn zu erschießen?

Norman holte tief Luft und rief: »Es sind nur noch 3 456 628 Einkaufstage bis Weihnachten.«

»Na und?«, ertönte gedämpft die Antwort.

Norman dachte: NSA (Nationale Sicherheitsbehörde), kryptographische (Code-)Analyse-Organisation. Bericht Nummer 36390.201. STRENG GEHEIM. (Unbefugte Verwendung STRENG GEHEIMER Unterlagen kann mit dem Tode bestraft werden.): »Mathematische Analyse von Stimm- und elektronischen Zugangscodes« von Melvin M. Rosseter, RAND-Vertrag 748970-1975. Abschnitt 1: Es sei Leine m-mal-n-Matrix (rechteckige Feldanordnung von (n mal m) Elementen (Einzelstücken), gebildet vom Vrevik-Produkt … Norman schrie gellend auf. In der Eile hatte er die falschen Erinnerungen angenommen. Der Ansturm von Informationen, Querverweisen und erklärenden Fußnoten war fast ebenso überwältigend wie damals, als er törichterweise beschlossen hatte, alles über Plasmaphysik zu erfahren.

Mit einer Kraftanstrengung würgte er die Erinnerungen ab. Doch jetzt war er am Verzweifeln. Er musste einen Zugangscode finden, und zwar rasch.

Endlich: »Also vermeiden Sie das Gedränge. Kaufen Sie am 263. Dezember ein.«

Ein großer Abschnitt der Decke klappte in den Tunnel herab. Durch die Öffnung sah Norman den Himmel. Doch er war grau, nicht blau wie seinerzeit! Norman war sich nicht bewusst gewesen, dass ein bewölkter Tag so eintönig sein konnte. Von der Öffnung her strömte ein kalter, feuchter Nebel in den Tunnel. Ihn schauderte, doch er kraxelte die schiefe Ebene hinan, die der abgesenkte Teil der Decke bildete. Die massive Falltür schloss sich hinter ihm.

Die Luft wirkte ruhig, aber so kalt und nass. Norman blickte sich um. Er stand auf einem großen Felsvorsprung. Verkümmerte Bäume und dünnes Unterholz bedeckten den Großteil des Bodens, doch hier und da waren weite Strecken von grünlichem, von Gletschern abgeschürftem Fels zu sehen. Auf jeder Oberfläche glänzte eine dünne Schicht Wasser. Norman nieste. Die letzte Zeit über war es so nett und warm gewesen. Er spähte über das Land weiter unten hinweg und sah Nebel. Es war ganz wie in der Schilderung der ›Abenteuer der beiden und der drei‹. Der Nebel lag über dem Land unten wie ein zartes Meer, füllte steinige Fjords in dem Felsvorsprung aus. Mittendrin schienen Bäume und Sträucher und Felsbrocken geheimnisvoll zu lauern.

Das Geheimnisvolle an der Landschaft gab Norman neuen Elan. Er war ein kühner Abenteurer, der aufbrach, um neue Länder zu entdecken.

Er war auch ein gejagtes Tier.

Norman entdeckte den kleinen Fußpfad, an den er sich erinnerte, und machte sich auf den Weg über den Felsvorsprung. Das nasse Gras kitzelte ihn an den Füßen, und sein Haar triefte schon. Seine Bücher und die Schreibmaschine bekamen tüchtig was ab, wie er sie so über den Boden schleifte.

Er erreichte den Rand des Felsens. Das Gras wich anstehendem Gestein, das an die fünfzehn Meter abfiel. Im Laufe der Jahre hatte winterliches Eis sein Werk getan. Teile der Felskante waren herabgebrochen. Jetzt reichte das Geröll bis zur halben Höhe des Felsens, fast wie eine achtlos hingestreute Lawine von Kieselsteinen, nur dass jeder Stein viele Tonnen wog. Der Nebel wallte zwischen den Gesteinsblöcken hin und her und schien an der Felskante aufzuschäumen.

Norman kroch zum Rande des Felsens und spähte über die Kante. Anderthalb Meter unter ihm lag ein etwa fünfundzwanzig Zentimeter breiter Sims. Der Sims verlief abwärts. Sein unteres Ende befand sich nur zwei Meter über den Gesteinsbrocken. Er kroch über die Kante, klammerte sich mit einer Hand am Felsen fest und hielt in der anderen das Bündel, das über ihm am Boden lag. Norman war sich nicht bewusst gewesen, wie rutschig das Gestein in der feuchten Luft geworden war. Seine Hand glitt ab, und er fiel auf den Sims. Das Bündel wurde über die Kante gerissen, doch er hielt es fest. Die Schreibmaschine darin schlug mit lautem Scheppern gegen den Fels.

Er nahm sich zusammen und kroch zum unteren Ende des Simses. Hier glitt er abermals über die Kante, sorgsam darauf bedacht, diesmal festen Halt zu haben. Er ließ los und landete mit den Füßen auf einem großen Gesteinsbrocken direkt unter ihm. Das Bündel stürzte einen Augenblick später herab. Norman kraxelte über die Felsblöcke und hatte bald ebenen Boden erreicht.

Gegenstände in der Nähe wurden vom Nebel verhüllt. Es war noch kälter und feuchter als oben. Der Nebel schien ihm in Mund und Nase zu dringen und seine Wärme wegzusaugen. Er blieb stehen, ging dann in die Richtung, wo er sich erinnerte, letztes Mal den Flugzeughangar gesehen zu haben. Bald befand er sich knöcheltief in nassem Gras.

Nach etwa hundert Metern bemerkte Norman etwas Dunkles zu seiner Linken. Er näherte sich ihm. Allmählich zeichnete sich die Gestalt eines leichten Flugzeuges ab. Bald schon konnte er die Piper Cub deutlich erkennen. Viersitziges Flugzeug, ein Düsentriebwerk, maximale Nutzlast 540 kg, minimale Rollstrecke beim Start mit voller Last 80 m, Spitzengeschwindigkeit 400 km/h. Flügel und Rumpf schimmerten stumpf in dem schwachen Licht. Norman lief zu der Cub, kletterte über die Streben und zog sich in die Kabine. Er legte sein Bündel auf den Sitz des Kopiloten und schlug die Tür zu. Der Zündschlüssel steckte - jemand war außerordentlich sorglos gewesen.

Norman musterte die Steuerung des kleinen Flugzeugs. Irgendwie war seine Furcht verflogen, und spezifische Fakten fielen ihm jetzt mühelos ein. Er sah, dass sich im rechten Armaturenbrett ein Autopilot befand, doch es war einer von der einfachen Sorte, der nur mit Geradeausflug zurecht kam.

Norman streckte die Beine aus und tastete mit den Füßen nach den Pedalen des Seitenruders. Wenn er den Rücken gegen die Lehne stemmte, konnte er die Pedale erreichen und gleichzeitig den Steuerknüppel halten. Natürlich würde er nicht besonders gut nach draußen blicken können, aber es gab wirklich nicht sehr viel zu sehen.

Er musste schnell über die Grenze, und dieses Flugzeug war wahrscheinlich die einzige Möglichkeit.

Er drehte den Starter und hörte, wie die Treibstoffpumpen und die Turbinen zu rotieren begannen. Norman schaute aufs Armaturenbrett. Was sollte er als Nächstes tun? Er drückte auf den Knopf mit der Aufschrift ZÜNDUNG und wurde mit einem lauten pfoff belohnt, als das Düsentriebwerk über den Tragflächen zündete. Er drehte den Gashebel. Die Cub kroch übers Gelände, gewann an Fahrt. Sie holperte und sprang über den Rasen.

… Vollgas geben, dabei den Steuerknüppel vorn halten … bis Sie deutlich über der Abhebgeschwindigkeit (56 km/h für eine 1980er Cub) sind … Steuerhebel allmählich anziehen, dabei darauf achten, dass die Geschwindigkeit über (56 km/h) bleibt …

Er reckte den Kopf und versuchte, Sicht nach vorn zu gewinnen. Das Ruckeln hatte aufgehört. Die Cub war in der Luft! Voraus noch immer nichts als Nebel. Für einen Augenblick teilten sich die Schwaden und ließen kaum fünfzig Meter vor ihm einen zehn Meter hohen Sicherheitszaun erkennen. Er musste an Höhe gewinnen!

… Unter keinen Umständen sollten Manöver mit hohen Anstellwinkeln (Steigflug) ohne ausreichende Fluggeschwindigkeit unternommen werden …

Gebrauchsanweisungen haben selten den gleichen Wert wie eigene Erfahrung, und das sollte Norman jetzt auf empfindliche Weise lernen. Er gab Gas und zog den Steuerknüppel kräftig zurück. Das kleine Flugzeug hob mit heulendem Triebwerk den Bug steil empor. Es verlor an Geschwindigkeit und damit an Auftrieb. Die Cub schien einen Moment in der Luft stillzustehen, fiel dann zurück. Mit immer noch heulendem Triebwerk senkte sie den Bug und stürzte auf die Erde zu.

Stellen Sie sich einen Teller Spaghetti vor - ohne Sauce oder Fleisch. Und nun malen Sie sich ein ganzes Zimmer voll davon aus. Dieser wurmreiche Albtraum gibt Ihnen eine Vorstellung davon, wie komplex der Erste Sicherheitsbereich ist, auch als das Labyrinth bekannt. Dabei entspricht jedem Spaghettifaden ein in den Fels gehauener Tunnelabschnitt. Das Labyrinth erstreckte sich über 16 Kubikkilometer unter den Städten Ishpeming und Negaunee auf der Oberen Halbinsel von Michigan. Ohne die Energie kontrollierter Kernfusion hätte solch ein Labyrinth niemals angelegt werden können. Jeder Tunnel stand mit mehreren anderen über ein zufällig verteiltes System geheimer Luken in Verbindung, die mit Stimm- und elektronischen Zugangscodes gesichert waren. Der Erste Sicherheitsbereich war wahrlich das am besten gegen Spione geschützte Raumgebiet im Sonnensystem. Das Savannah-River-Uranaufbereitungswerk, die CIA, das sowjetische KGB und das gesamte System der General-Motors-Werke hätten gleichzeitig darin existieren können, ohne voneinander zu wissen. Tatsächlich gab es im Labyrinth einunddreißig verschiedene Sicherheitsprojekte, Laboratorien und Militärbasen, deren Koordinaten in einem einzigen Archivcomputer verzeichnet waren - und das war der Haken …

»Weil er durchweg nur noch Einsen bekam«, schloss Dr. William Dunbar.

Generalleutnant Alvin Pederson, Befehlshaber des Ersten Sicherheitsbereichs, blickte mit einem gequälten Gesichtsausdruck vom Rechnerpult auf. Die beiden Männer waren allein in der Kammer, die das Zentralarchiv der Regierung der Vereinigten Staaten enthielt, für gewöhnlich ›Zentralarchiv‹ oder einfach ›das Archiv‹ genannt. Hinter dem Rechnerpult befanden sich Regale mit Glasfasern, deren wohlgeordnete Abschnitte und Reihen den Großteil des Zimmers füllten. Am Fuße jedes Regals sandten kleine Laser moduliertes kohärentes Licht aus; beim Durchgang durch die Fasern wurde das Licht von feinen Verunreinigungen im Glas verändert und gelenkt. Baueinheit für Baueinheit war der Computer tausendmal besser als die besten Kryogen-Modelle. Das Zentralarchiv enthielt die gesamte Information, geheime wie andere, die von den USA verarbeitet wurde - einschließlich des Inhalts der Kongressbibliothek, der gerade mal zehn Prozent von der Kapazität des Archivs ausmachte. Die Tatsache, dass Pederson sein Büro hier eingerichtet hatte und nicht im Hauptquartier der Kontinentalen Luftverteidigung - das einen anderen Teil des Labyrinths einnahm -, zeigte, wie wichtig die Aufgaben des Archivs waren.

Pederson runzelte die Stirn. Er hatte Besseres zu tun, als jedem überdrehten Genie zuzuhören, das mit ihm reden wollte, obwohl sich Dunbar für gewöhnlich nur zu Wort meldete, wenn er etwas Wichtiges zu sagen hatte. »Sie sollten lieber mit dem Anfang anfangen, Doktor.«

Der Mathematiker begann nervös: »Schauen Sie. Norman hat sich nie besonders für die Schule interessiert. Wir haben dem Schimpansen mit der Kombination von Gehirn und Computer vielleicht eine hohe Intelligenz verliehen, aber gefühlsmäßig hat er die Reife eines neunjährigen Menschen. Norman ist klug, neugierig - und faul; er liest lieber Science Fiction, als Geschichte zu lernen. Seine Schularbeiten hat er immer schlecht und unvollständig gemacht - bis vor sechs Wochen. Seither hat er praktisch keine Zeit fürs Lernen verwendet. Zugleich zeigt er in allen Fächern eine vollkommene Beherrschung des Faktenwissens. Es ist beinahe, als verfüge er über ein eidetisches Gedächtnis mit Fakten, die ihm nie zur Kenntnis gebracht worden sind. Als ob …«

Dunbar schlug eine andere Richtung ein. »General, Sie wissen, wie viel Mühe wir anfangs hatten, das Gehirn des Schimpansen und den Computer aufeinander abzustimmen. Hier haben Sie einen afrikanischen Schimpansen und dort einen hoch entwickelten optischen Computer, der theoretisch sogar dem Archiv hier überlegen ist. Wir wollten, dass das Gehirn des Schimpansen mit dem Computer so eng zusammenarbeitet wie die einzelnen Teile des menschlichen Hirns miteinander. Das bedeutete, dass der Computer so programmiert werden musste, dass er auf dieselbe Art wie das Gehirn des Schimpansen arbeitete. Wir mussten auch Korrekturen für Zeitdifferenzen vornehmen, da sich Schimpanse und Computer nicht beieinander befinden. Alles in allem war es eine schrecklich komplizierte Arbeit. Daneben nehmen sich die Wirtschaftsplanungs-Programme aus, als ob man auf dem Computer-Baukasten eines Kindes ›Fuchs und Gänse‹ aufstellt.« Als er den Ausdruck von Ungeduld bei seinem Gegenüber bemerkte, fuhr Dunbar eilends fort: »Jedenfalls werden Sie sich erinnern, dass wir den Archiv-Computer benötigten, um unseren zu programmieren. Und die beiden Maschinen mussten elektronisch verbunden werden.«

Abrupt kam der Wissenschaftler zum springenden Punkt. »Wenn durch einen Zufall oder durch ein mechanisches Versagen die Verbindung zwischen dem Archiv und Norman nie getrennt worden wäre, dann … dann hätte der Schimpanse vollständigen Zugriff auf das US-Archiv.«

Pedersons Desinteresse verschwand. »Wenn das so ist, haben wir ein verdammt heikles Problem. Und es würde eine Menge andere Dinge erklären.« Er schob ein Blatt Papier zu Dunbar hin. »Das Archiv meldet routinemäßig, wie viel Information es in jeweils vierundzwanzig Stunden auf Anfragen geliefert hat. Eigentlich dient das nur dazu, Besucher damit zu beeindrucken, wie wirkungsvoll und nützlich das Archiv ist, wenn es gleichzeitig zwanzig oder dreißig Agenturen mit Informationen versorgt. Bis vor sechs Wochen lag die tägliche Nutzung bei zehn hoch zehn Bit pro Tag. An den nächsten zehn Tagen stieg sie auf über zehn hoch zwölf - dann auf zehn hoch vierzehn. Wir konnten die Quelle der Anfragen nicht ausfindig machen, und die meisten Techniker glaubten, die hohen Werte beruhten auf einem mechanischen Fehler.

Alles in allem hat das Archiv fast zehn hoch fünfzehn Bit an jemanden geliefert. Und das, Doktor, entspricht der Gesamtmenge der im Archiv enthaltenen Information. Es hat den Anschein, dass Ihr Affe sich mit sämtlicher Information programmiert hat, über die die USA verfügen.«

Pederson wandte sich der Anfragetafel zu, tippte zwei Fragen ein. Eine Bandspule neben dem Pult drehte sich kurz, blieb stehen. Pederson zeigte auf sie. »Das sind die Koordinaten Ihres Labors. Ich schicke ein paar Leute hin, um Ihren äffischen Freund aufzugreifen. Dann schicke ich noch ein paar mehr Leute dorthin, wo auch immer sein Computer steht.«

Pederson schaute erwartungsvoll auf die Bandspule, wurde dann die Worte gewahr, die auf dem Bildschirm über dem Pult leuchteten:

Die angeforderten Koordinaten sind nicht im Archiv verfügbar.

Pederson beugte sich mit einem Ruck vor und gab die Frage sorgfältig nochmals ein. Die Meldung auf dem Bilschirm flackerte nicht einmal:

Die angeforderten Koordinaten sind nicht im Archiv verfügbar.

Dunbar beugte sich über die Tafel. »Es ist also wahr«, sagte er mit belegter Stimme. Zum ersten Mal glaubte er selbst an seine Befürchtungen. »Wahrscheinlich dachte Norman, wir würden ihn bestrafen, wenn wir herausfänden, dass er das Archiv benutzt.«

»Das würden wir«, fiel ihm Pederson schroff ins Wort.

»Und da Norman Zugang zu Informationen im Archiv hatte, konnte er dort auch welche löschen. Wir kommen selten in den Tunnel, wo sein Computer aufgebaut worden ist, also haben wir bisher nicht bemerkt, dass er seine Koordinaten gelöscht hat.«

Nun, da er wusste, dass ein Notfall vorlag, wirkte Dunbar ruhig. Unerbittlich fuhr er fort: »Und wenn sich Norman so davor fürchtete, entdeckt zu werden, dann hat er sich vom Archiv wahrscheinlich beraten lassen, als Sie versuchten, den Ort seines Computers zu finden. Mein Labor liegt nur rund hundert Meter unter der Oberfläche - und er weiß sicherlich, wie er hinauskommt.«

Der General nickte verbissen. »Dieser Schimpanse scheint uns immer einen Schritt voraus zu sein.« Er schaltete ein Wechselsprechgerät ein und sagte: »Smith, schicken Sie ein paar Leute zu Dunbars Labor … Ja. Ich habe die Koordinaten vor mir.« Er drückte einen anderen Knopf, und die Bandspule drehte sich, übertrug ihre magnetischen Aufzeichnungen an eine ähnliche Spule am anderen Ende der Leitung. »Sie sollen sich den Versuchsschimpansen greifen und ihn hierher ins Zentralarchiv bringen. Tun Sie ihm nicht weh, aber sehen Sie sich vor - Sie wissen, wie schlau er ist.« Er trennte die Verbindung und wandte sich wieder Dunbar zu.

»Wenn er noch da ist, werden wir ihn kriegen; aber wenn er schon an die Oberfläche ausgebüchst ist, können wir ihn jetzt nicht aufhalten. Der Laden hier ist einfach zu dezentralisiert.« Er dachte einen Moment nach, schaltete dann die Sprechanlage wieder ein und gab seinem Adjutanten weitere Anweisungen.

»Ich habe die Sawyer-Basis angerufen, dass sie ein paar Luftinfanteristen hier herüberschicken. Ansonsten können wir nur zuschauen.«

Ein großer Fernsehschirm wurde hell und zeigte das Bild einer der versteckten Kameras an der Oberfläche. Die Szenerie war neblig und - abgesehen von einem gelegentlichen Tropfgeräusch - still.

Es vergingen mehrere Minuten, dann senkte sich ein perfekt getarntes und ausbalanciertes Stück Felsgestein, und eine weiße Gestalt in orange Bermudashorts kam heraus. Sie zog ein großes weißes Bündel hinter sich her. Der Schimpanse erschauderte, ging dann weiter und verschwand über den Kamm des Felsvorsprungs.

Pedersons Hände waren fahlweiß, wie er frustriert die Armlehnen seines Sessels umklammerte. Obwohl der Erste Sicherheitsbereich unter Ishpeming erbaut worden war, befand sich sein Haupteingang vierundzwanzig Kilometer entfernt in der Streitkräftebasis Sawyer. In dem Gebiet, wo Norman entkommen war, gab es nur drei kleine und kaum zugängliche Eingänge. Zum Glück für den Schimpansen hatte seine Unterkunft nahe bei einem davon gelegen. Das Gebiet, in dem sich diese Eingänge befanden, gehörte zum Erz-Rückgewinnungs-Zentrum, einer staatlichen Agentur, die beauftragt war, effizientere Methoden zur Aufbereitung minderwertiger Erze zu finden. (Bei der gegenwärtigen Wirtschaftslage war das ziemlich überflüssig, da das aktuelle Problem darin bestand, die vorhandenen Erze loszuwerden, anstatt die Produktion zu steigern.) All die Umstände dienten dazu, den Ort des Ersten Sicherheitsbereichs vor dem Feind zu verbergen. Zugleich aber erschwerten sie eine direkte Kontrolle der Oberfläche.

Ein schrilles Geräusch drang aus dem Lautsprecher neben dem Fernsehschirm. »Klingt fast wie ein leichtes Düsenflugzeug«, wunderte sich Dunbar.

Pederson erwiderte: »Wahrscheinlich ist es eins. Die vom ERZ unterhalten dort oben ein kleines Büro, um den Schein zu wahren, und sie haben eine Piper Cub … Könnte dieser Schimpanse eine steuern?«

»Ich glaube kaum, aber ich vermute, wenn er verzweifelt genug wäre, würde er alles versuchen.«

Smiths Stimme unterbrach sie. »General, unser örtliches Überwachungsradar hat ein Flugzeug in einer Höhe von fünf Metern erfasst. Der gegenwärtige Kurs bringt es in den Sicherheitszaun.« Das Surren wurde lauter. »Der Pilot ist im Begriff zu überziehen! Er geht steil hoch … fünfundzwanzig Meter, dreißig. Er hat sie überzogen!«

Das surrende Heulen ging noch eine Sekunde weiter und hörte dann abrupt auf.

Die Schreibmaschine machte sich mit großer Geschwindigkeit durch das Bugfenster davon. Norman Simmons kam rechtzeitig zu sich, um zu sehen, wie sein mit Eselsohren verziertes Exemplar von Galaktische Patrouille im trüben Wasser unter ihm verschwand. Er langte wild nach dem Buch, verfehlte es und holte sich an der zerbrochenen Scheibe einen schmerzhaften Kratzer. Von seinen Habseligkeiten blieben ihm nur der zweite Band der Foundation-Trilogie und die Decke, die sich irgendwie halb inner- und halb außerhalb des geborstenen Fensters ausgebreitet hatte. Das untere Ende der Decke schwang ein paar Zentimeter über dem Wasser sacht hin und her. Auf die Bücher konnte er verzichten; sie hatten eigentlich nur sentimentale Bedeutung. Seit er den Trick gelernt hatte, bestand keine Notwendigkeit, irgendwelche Bücher materiell zu besitzen. Doch er war sich sicher, dass er in dem kalten Wetter die Decke brauchen würde; also nahm er sie sorgfältig an sich.

Norman drückte die Tür auf, kletterte auf die Streben der Cub, um sich umzuschauen. Das Flugzeug war Bug voran in einen flachen Teich gestürzt. Das Triebwerk war beim Aufprall verstummt, und das lauteste Geräusch war jetzt sein eigenes Atmen. Norman spähte in den Nebel. Wie weit war es bis zum ›trockenen‹ Land? Ein paar Meter entfernt sah er Sumpfvegetation über der ruhigen Wasseroberfläche; dahinter nichts als Nebel. Ein leichter Luftzug teilte die Schwaden. Da! Für einen Augenblick hatte er etwa dreißig Meter entfernt dunkle Bäume und Strauchwerk gesehen.

Dreißig Meter durch kaltes und glibbriges Wasser. Normans Lippen zogen sich voller Abscheu zurück, während er auf die ölige Flüssigkeit starrte. Vielleicht gab es eine Luftroute, wie sie Tarzan benutzte. Besorgt hielt er Ausschau nach einem überhängenden Baumast oder einer Ranke. Nichts. Er würde durch das Wasser gehen müssen. Fast hätte Norman bei dem Gedanken verzweifelt aufgeschrien. Erstickende Visionen eines Todes durch Ertrinken standen ihm vor Augen. Er stellte sich all die Wesen mit spitzen Zähnen und heftigem Appetit vor, die in dem scheinbar friedlichen Wasser lauern mochten: Piranhas, die seine Knochen abnagen würden, und … nein, das waren Tropenfische, also etwas ebenso Tödliches. Wenn er doch nur so tun könnte, als sei es klares, knöcheltiefes Wasser.

Dal schwamm lautlos zu den vom Mondschein erhellten Palmen und dem bleich schimmernden Sandstrand, der keine fünfhundert Meter vor ihm lag. Fünfhundert Meter, dachte er erregt, bis zur Freiheit, bis zu seinesgleichen. Niemals würde der Feind die Tarnung des Atolls durchschauen … Er bemerkte nicht eine leichte Regung im Wasser, den hervorschießenden ledrigen Fangarm. Doch er kämpfte verzweifelt, als er spürte, wie jener sich um sein Bein schlang. Die Schreie waren ein Gurgeln von Luftblasen, nicht zu hören über dem schwachen Rauschen der Brandung, als er mühelos in die Tiefe gezogen wurde, zu scharfen unsichtbaren Zähnen …

Einen Moment lang verlor er die Beherrschung, und das erfundene Ereignis drängte sich in sein Denken. In seinem behaglichen Zimmer war Dals Tod nichts gewesen als das angenehm aufregende Ende eines Schurken; hier war er fast unerträglich. Norman streckte zögerlich einen Fuß ins Wasser aus und zog ihn rasch zurück. Er versuchte es wieder, diesmal mit beiden Füßen. Nichts biss ihn, und er ließ sich vorsichtig in das kalte Wasser gleiten. Die Sumpfpflanzen strichen sanft über seine Beine. Bald hielt er sich mit einer Hand an der Strebe fest und war bis zum Hals im Wasser. Die Masse von Wasserpflanzen unter ihm war allmählich zusammengedrückt worden und trug jetzt gerade noch sein Gewicht, obwohl er den Grund nicht erreicht hatte. Er ließ die Strebe los und begann zum Ufer zu gehen. Mit einer Hand versuchte er, seine Decke aus dem Wasser zu halten, während er mit der anderen ruderte. Norman hielt Ausschau nach Anzeichen für einen grauenhaften Fangarm oder eine Rückenflosse, sah aber nichts als Wasserpflanzen.

Die Bäume am Ufer waren jetzt recht gut zu erkennen, und unter den Wasserpflanzen, über die er ging, schien unmittelbar der Grund zu liegen. Nur noch ein paar Meter … Norman atmete erleichtert auf, als er sich aus dem Wasser herausarbeitete. An Armen und Beinen bemerkte er ein Jucken - es hatte also doch Blutsauger im Wasser gegeben, aber zum Glück kleine. Er blieb stehen, um die Egel vom Körper zu entfernen.

Norman nieste heftig und nahm seine Decke in Augenschein. Obwohl der Nebel sie recht feucht gemacht hatte, zog er sie um sich. Erst, als er sich damit halbwegs eingerichtet hatte, bemerkte er das an- und abschwellende Geräusch, das zwischen den Bäumen zu seiner Linken durchdrang. Es klang wie die Fahrzeuge in den Tunneln oder wie die Autos, die er in Filmen gehört und gesehen hatte.

Norman stolperte durch das Unterholz auf die Geräusche zu. Bald gelangte er zu einer verfallenen vierspurigen Asphaltstraße. Etwa alle Minuten tauchte ein Wagen aus dem Nebel auf, durchquerte seinen engen Sichtbereich und verschwand wieder im Nebel. STRENG GEHEIM. (Unbefugte Verwendung STRENG GEHEIMER Unterlagen kann mit dem Tode bestraft werden.) Er musste nach Kanada, oder sie würden ihn gewiss umbringen. Er wusste Millionen, Milliarden von Dingen, die STRENG GEHEIM waren. Fast alle waren sie unverständlich. Der Rest war für gewöhnlich langweilig. Ein sehr kleiner Anteil war interessant - wie aus einer Abenteuergeschichte. Und manche waren entsetzliche Albträume, abgefasst in kalten, sachlichen Worten. Aber alle waren als STRENG GEHEIM gekennzeichnet und seine Zugriffe auf sie zweifellos unbefugt. Wenn er doch nur vorher gewusst hätte, was es hieß, sich alles ins Gedächtnis zu rufen. Es war so leicht gewesen und so nützlich, aber es war auch eine tödliche Gabe, die er nicht mehr los wurde.

Nachdem nun das Flugzeug abgestürzt war, musste er eine andere Möglichkeit finden, nach Kanada zu gelangen. Vielleicht konnte ihn einer von diesen Wagen an einen Ort mitnehmen, von wo aus sein Vorhaben bessere Aussichten hätte. Aus irgendeinem Grund löste der Gedanke bei ihm keine warnenden Erinnerungen aus. Unangefochten vom Bewusstsein, dass ein sprechender Schimpanse in den Vereinigten Staaten kein üblicher Anblick ist, ging Norman die Böschung zum Rand der Straße hinab und hielt in der unsterblichen Tradition der Anhalter aus Zwei unterwegs die Hand mit dem abgespreizten Daumen hoch.

Drei Minuten vergingen; er zog die Decke enger um sich, während er mit den Zähnen zu klappern begann. In der Ferne hörte er ein herankommendes Fahrzeug brummen. Er starrte angestrengt dem Geräusch entgegen. Nach fünfzehn Sekunden tauchte ein Sechzigtonner mit Erz aus dem Nebel auf und rumpelte auf ihn zu. Norman sprang fieberhaft auf und ab, winkte und rief. Die Decke ließ ihn wie einen kleinen Indianer aussehen, der einen besonders heftigen Regentanz vollführte. Der riesige Lkw rollte mit etwa fündundfünfzig Kilometern pro Stunde an ihm vorbei. Dann, etwa vierzig Meter weiter, trat der Fahrer auf die Bremse, und die glitschigen Ballonreifen griffen in den Asphalt.

Norman lief freudig zur Fahrerkabine, ohne den vernachlässigten Zustand der Ladevorrichtung an der rechten Wagenseite zu bemerken, die verbeulte Kabine mit abgeplatzter Farbe oder das Leiern des Wankelmotors - lauter Anzeichen des Verfalls, die vier Jahre früher undenkbar gewesen wären.

Er blieb vor der Kabinentür stehen und sah sich einem Paar zynischer, blutunterlaufener Augen gegenüber, die ihn über einen Dreitagebart hinweg anstarrten. »Wer … was bis’n du?« (Der Zustand des Fahrers wäre vier Jahre früher ebenso undenkbar gewesen.)

»Ich heiße Norman … Jones.« Schlau wählte er einen falschen Namen. Er beschloss auch, sich dumm zu stellen, denn er wusste, dass die meisten Schimpansen etwas beschränkt waren und ohne die spezielle Operation, die man an ihm vorgenommen hatte, nicht deutlich sprechen konnten. (Bei all seinem Gedächtnis und seiner Intelligenz war Norman mit einer künstlichen Blockade versehen, die ihn daran hinderte, vollends zu erfassen, wie einzigartig er war.) »Ich möchte nach« - er durchsuchte sein Gedächtnis - »Marquette.«

Der Fahrer blinzelte und bewegte den Kopf hin und her, wie um Norman besser sehen zu können. »He, du bis’ ja’ n Affe.«

»Ich bin ein Schimpanse«, stellte Norman stolz fest und vergaß seinen Vorsatz.

»’n redender Affe«, sagte der Fahrer fast zu sich selbst. »Du könntest’ne Menge wert … Wo willste also hin … Marquette? Klar doch, steig ein. Da fahr ich mit dem Erz hin.«

Norman kletterte die Leiter hinauf in die warme Kabine. »Oh, vielen Dank.«

Der Erztransporter nahm wieder Fahrt auf. Die Straße war in grünliches Felsgestein gesprengt worden, machte aber trotzdem Kurven und musste steile Hügel überwinden.

Der Fahrer war redselig. »Kann’s garnich abwarten, fertig zu wer’n. Is meine letzte Fuhre heute, weißte. Kein Erz mehr für die Regierung fahrn und für denen ihre ›Öffentlichen Bauvorhaben‹. Ich weiß, wo ich aufm Schwarzmarkt’n paar Fusionselemente herkriege, klar? Werd mein’ eignen Fuhrdienst aufmachn. Keiner wird’rauskriegen, wo ich die Energie herhabe.« Er scherte aus, um einer natürlichen Wangenmauer aus grünlichem Fels auszuweichen, die aus dem Nebel auftauchte, und entschied, es sei an der Zeit, die Nebelscheinwerfer einzuschalten. Dann kam er auf seine künftigen Erfolgsaussichten zurück, aber unter anderem Blickwinkel. »He, redest du gerne, Affe? Könntest mir’ne Menge Geld einbringen, weißte: ›Jim Traly und sein Redender Affe‹. Klingt gut, was?«

Mit Erschrecken begriff Norman, dass er einem Betrunkenen zuhörte. Er verhielt sich fast aufs Haar wie der Spießgeselle des Schurken in ›Leichenschmaus im Leichenhaus‹. Norman hatte keine Lust, den ›redenden Affen‹ für Leute wie Traly zu machen, an dessen Bild er sich jetzt in den Polizeiakten erinnerte. Der Mann wurde als labiler, unfähiger Typ geführt, der zur Gewalttätigkeit neigte, wenn er seinen Willen nicht bekam.

Als der Lkw seine Fahrt vor einer besonders scharfen Kurve verlangsamte, kam Norman zu dem Schluss, er könne die Kälte draußen noch ein paar Minuten lang aushalten. Er rutschte zur Tür und begann an der Klinke zu ziehen. »Ich denke, ich sollte jetzt lieber aussteigen, Mr. Traly.«

Der Erztransporter fuhr noch langsamer, als der Fahrer über den Sitz herüberlangte und Norman bei einem der violetten Hosenträger packte, die seine orange Bermudashorts hielten. Ein ausgewachsener Schimpanse kann den meisten Menschen Paroli bieten, doch der Fahrer wog fast hundertfünfzig Kilo, und Norman war starr vor Angst. »Du bleibt hier, klar?«, brüllte Traly Norman ins Gesicht, dass der Schimpanse an dem Alkoholdunst fast erstickte. Der Fahrer wechselte den Griff und hielt Norman im Genick fest, während er den Wagen wieder beschleunigte.

»In einen flachen Sumpf gleich hinter dem Sicherheitszaun gestürzt, Sir.« Der junge Armeehauptmann hielt ein Buch vor die Kamera. »Außer diesem Buch von Asimov war nichts mehr in der Kabine, aber wir haben noch ein paar Bücher und eine Schreibmaschine aus dem Wasser gefischt. Da ist es nur anderthalb Meter tief.«

»Aber wo ist der Schim… der Pilot geblieben?«

»Der Pilot, Sir?« Der Hauptmann wusste, worauf sie Jagd machten, hielt sich aber an die Vorgabe des Generals. »Wir haben hier einen Mann von den Spezialeinheiten, der Fährtensucher ist, Sir. Er sagt, der Pilot hat die Cub verlassen und ist ans Ufer gewatet. Von dort hat er die Spur durchs Gestrüpp bis zur alten Straße Ishpeming-Marquette verfolgt. Er ist sich ziemlich sicher, dass der … äh … Pilot per Anhalter in Richtung Marquette gefahren ist.« Der Hauptmann erwähnte nicht, wie überrascht der Leutnant von den Spezialeinheiten auf die Spuren des Piloten reagiert hatte. »Er hat das Gebiet wahrscheinlich vor einer halben Stunde verlassen, Sir.«

»Also gut, Hauptmann. Stellen Sie eine Wache rings um das Flugzeug auf; wenn jemand neugierig wird, sagen Sie, dass das ERZ Sie gebeten hat, ihre abgestürzte Cub zu bergen. Schicken Sie alles, was Sie in der Kabine und im Sumpf gefunden haben, per Luft nach Sawyer und lassen Sie es hier herunter ins Zentralarchiv schicken.«

»Jawohl, Sir.«

Pederson trennte die Verbindung und begann über einen anderen Kanal seinem Chefassistenten eingehende Anweisungen zu geben. Schließlich wandte er sich wieder Dunbar zu. »Dieser Schimpanse wird uns nicht mehr lange einen Schritt voraus sein. Ich habe alle Streitkräfte auf der Oberen Halbinsel alarmiert und befohlen, dass sie die Suche aufnehmen und sich speziell auf Marquette konzentrieren. Zum Glück haben wir die Genehmigung, dort begrenzte Manöver durchzuführen, sonst hätte ich vielleicht Scherereien, einfach nur die Erlaubnis zu erhalten, Lufttruppen über der Stadt zu stationieren.

Und jetzt können wir uns ein wenig Zeit nehmen, um uns Methoden zu überlegen, wie wir diesen Norman Simmons fangen, statt krampfhaft auf seine Initiativen zu reagieren.«

Rasch sagte Dunbar: »Zuallererst können Sie jede Verbindung zwischen dem Archiv und Normans Computer unterbrechen.«

Pederson grinste. »Gewiss doch. Das gehörte zu den Anweisungen, die ich Smith gegeben habe. Wenn ich mich recht entsinne, waren die beiden Computer durch ein einfaches Kupferkabel verbunden, welches zu dem Kabelnetz gehört, das mit dem Tunnelsystem verwoben ist. Es sollte nicht schwer sein, den Stromkreis zu trennen, wo die Kabel in den Archivraum eintreten.«

Der General überlegte einen Moment lang. »Jetzt geht es darum, den Schimpansen zu fangen, den Standort seines Computers zu entdecken oder beides. Hier unten können wir in Sachen Schimpanse nichts unmittelbar ausrichten. Aber der Computer muss in Verbindung mit Norman Simmons stehen. Könnten wir diese Signale verfolgen?«

Dunbar blinzelte. »Das wissen Sie besser als ich, General. Das Nachrichtenkorps hat unser Experiment benutzt, um ein - Zitat: ›völlig neues Kommunikationskonzept‹, Zitat Ende - zu erproben. Sie haben die gesamte Kommunikationsausrüstung geliefert, einschließlich der chirurgisch in Norman eingepflanzten Teile. Und sie sind ziemlich zugeknöpft, was diese Technik angeht. Was immer es ist, es durchdringt so ziemlich alles, bewegt sich nicht schneller als das Licht und kann mehrere Milliarden Bit pro Sekunde übertragen. Es könnte sogar außersinnliche Wahrnehmung sein, wenn das, was ich über Telepathie gelesen habe, wahr ist.«

Pederson blickte etwas verlegen drein. »Ich erkenne das ›neue Konzept‹ wieder, von dem Sie sprechen. Ich habe den Neutri… diese Technik nur noch nie mit Ihrem Projekt in Verbindung gebracht. Aber ich hätte es wissen müssen; wir haben nur eine Möglichkeit, durch massiven Fels zu senden, als ob es Vakuum wäre. Leider ist es ausgeschlossen, mit den Geräten, über die wir jetzt verfügen, die Richtung solcher Übertragungen festzustellen. Wenn wir genug Zeit haben und als letztes Mittel können wir sie aber vielleicht stören.«

Nun war es an Dunbar, einen törichten Vorschlag zu machen. »Wenn wir die Tunnel sorgfältig durchsuchen, finden wir vielleicht die …«

Pederson verzog das Gesicht. »Bill, Sie sind seit fast drei Jahren hier. Haben Sie noch nicht begriffen, wie kompliziert das Labyrinth ist? Es besteht aus Tausenden von Tunnelabschnitten, die über mehrere Kubikkilometer anstehenden Fels verteilt sind. Es ist einfach zu komplex für eine Suche aufs Geratewohl - und die Pläne sind nur in einem Exemplar vorhanden.« Er stieß den Finger in Richtung der Glasfaser-Regale. »Sogar für Routinefahrten müssen wir Magnetbänder herstellen, die wir in die Transportwagen da unten eingeben. Wenn wir seine Unterkunft nicht in der Nähe der Oberfläche eingerichtet hätten, damit Sie mit Norman dort spazieren gehen können, würde Norman immer noch im Labyrinth unterwegs sein, obwohl er weiß, welche Durchgänge er nehmen muss.

Ungefähr zweimal am Tage fahre ich hinüber ins Hauptquartier der Kontinentalen Luftverteidigung. Die Fahrt dauert ungefähr eine halbe Stunde und ist verschlungener als eine Achterbahn auf dem Rummelplatz. Das Hauptquartier könnte gerade mal hundert Meter von der Stelle entfernt sein, wo wir jetzt sitzen, oder auch drei Kilometer - in jeder beliebigen Richtung. Übrigens weiß ich eigentlich nicht, wo wir uns momentan befinden. Aber dann«, fügte er mit einem schlauen Lächeln hinzu, »wissen es die Raketenleute der Russkis oder der Han auch nicht. Tut mir Leid, Doktor, aber eine ziellose Suche nach dem Computer würde Jahre dauern.«

Und Dunbar erkannte, dass Pederson Recht hatte. Es war das grundlegende Prinzip des Ersten Sicherheitsbereichs, Experimente und andere Vorrichtungen möglichst weit über das Tunnellabyrinth zu verteilen. So war es auch mit Normans Computer gewesen. Mit seiner eigenen Energiequelle brauchte der Computer keine zusätzliche Wartung.

Der Wissenschaftler erinnerte sich an das seltsame Aussehen des Computers, der wie ein riesiges Juwel in einem leeren Tunnel lag - wo? Der Anblick war ganz anders als beim Rechner des Archivs gewesen. Normans Computer hatte die Facetten eines geschliffenen Edelsteins, wenngleich das eher funktionaler als ästhetischer Notwendigkeit entsprang. Dunbar erinnerte sich an das vielfarbige Leuchten, das knapp unter der Oberfläche erschien; weiter drinnen verschmolzen die zahllosen Reflexionen und feinen Beugungen der Verunreinigungen im Glas, die die Mikrokomponenten bildeten, zu einem geheimnisvollen Flackern und deuteten auf die fröhliche, wenn auch unreife Persönlichkeit hin, die Norman Simmons war. Das war es, was sie finden mussten.

Dunbar schrak aus seinen Träumereien auf. Er versuchte es auf andere Weise. »Wirklich, General, ist verstehe nicht, wieso diese Lage so verzweifelt sein soll, wie Sie sagen. Norman wird den Roten keine Geheimnisse verkaufen; er ist so loyal wie nur irgendein Menschenkind - und das heißt, ein ganzes Stück loyaler als die meisten Erwachsenen, weil er sich nicht so leicht Gründe für Illoyalität zurechtlegen kann. Außerdem wissen Sie, dass wir ihn zu gegebener Zeit sowieso mit großen Datenmengen versorgen wollten. Der Zweck dieses ganzen Projekts ist es, die Möglichkeiten zu erproben, Menschen den geistigen Zugriff auf enzyklopädisches Wissen zu ermöglichen. Er hat einfach gesehen, wie nützlich die Information für ihn sein könnte und wie viel leichter als durch Lernen sie zu erwerben war, und so hat er das Experiment in seine nächste Phase vorangetrieben. Er sollte deswegen nicht bestraft werden. An der Lage ist wirklich niemand schuld.«

Pederson erwiderte scharf: »Natürlich ist niemand schuld; das ist ja gerade das Verteufelte daran. Wenn man niemandem die Schuld an etwas geben kann, heißt das, die Situation entzieht sich grundlegend menschlicher Kontrolle. Für mich bedeutet das, Ihr Projekt entzieht den einen die Kontrolle und überträgt sie an andere. Hier hat ein Versuchstier, ein Schimpanse, der US-Regierung die Initiative abgenommen - lachen Sie nicht, sonst …« Der General machte eine warnende Geste. »Ihr Schimpanse ist nicht nur ein Koordinator von Information, er ist auch klüger als vorher. Wie werden da die Menschen sein, an denen wir das erproben?«

Pederson beruhigte sich mit bewusster Anstrengung. »Aber das ist jetzt egal. Wichtig ist es, Simmons zu finden, da er anscheinend der Einzige ist, der« - Pederson ächzte - »weiß, wo sich sein Verstand befindet. Also zur Sache. Womit haben wir bei ihm zu rechnen? Wie leicht fällt es ihm, in seinem Gedächtnis Informationen zueinander in Beziehung zu setzen?«

Dunbar überlegte. »Ich glaube, die nächste Entsprechung zwischen seinem Verstand und einem normalen wäre, zu sagen, dass er ein eidetisches Gedächtnis hat - und zwar ein sehr großes. Ich nehme an, als er begann, die Information zu benutzen, wurde er einfach von Daten überschwemmt. Alles, was er sah, löste eine Sintflut damit verknüpfter Erinnerungen aus. In dem Maße, wie sein Unterbewusstsein Übung bekam, erinnerte er sich wahrscheinlich nur noch an Informationen, die für ein Problem zweckdienlich waren. Sagen wir, er sah ein Auto und fragte sich, welche Marke und Baujahr das sei. Sein Unterbewusstsein würde seine Kopie des Archivs durchforsten - in sehr hohem Tempo - und binnen einer Zehntelsekunde würde sich Norman an die Information ›erinnern‹, nach der er sich gerade gefragt hatte.

Wenn er sich jedoch aus irgendeinem Grunde plötzlich fragte, was Differentialgleichungen sind, wäre es etwas anderes, denn er könnte die dargebotene Information nicht verstehen und müsste sich also durch denselben Grundschulstoff durcharbeiten wie jedes Kind, um zu höherer Mathematik zu gelangen. Aber er könnte das viel schneller tun, weil er so leicht unterschiedliche Erklärungen aus unterschiedlichen Lehrbüchern auswählen kann. Ich stelle mir vor, dass er von dem Punkt in Algebra, wo er sich jetzt befindet, in ein paar Stunden Studium bis zur Infinitesimalrechnung vordringen könnte.«

»Mit anderen Worten, je länger er diese Information besitzt, um so gefährlicher wird er.«

»Äh, ja. Wir haben aber auch ein paar Vorteile auf unserer Seite. Erstens ist es an der Oberfläche ziemlich kalt und nass, zumindest für Norman. In ein paar Stunden wird er sich wahrscheinlich sehr schlecht fühlen. Zweitens, wenn er sich weit genug vom Ersten Sicherheitsbereich entfernt, wird er in geistige Verwirrung verfallen. Obwohl Norman es nicht weiß - es sei denn, er hat eigens darüber nachgedacht -, könnte er sich nie viel weiter als fünfundzwanzig Kilometer entfernen und dabei bei Verstand bleiben. Normans Denken beruht auf einem sehr feinen Gleichgewicht zwischen seinem organischen Gehirn und dem verborgenen Computer. Die Koordination ist ebenso diffizil wie zwischen verschiedenen Nervenbahnen im menschlichen Gehirn. Die Verbindung zwischen den beiden muss über eine Milliarde Bits an Information pro Sekunde übertragen. Wenn Norman über einen bestimmten Punkt hinausgeht, wird die Zeitverzögerung, die durch die Übertragung zwischen ihm und dem Computer entsteht, die Koordination stören. Es ist, wie wenn man per Funk mit einem Raumschiff spricht; jenseits einer bestimmten Entfernung ist es schwierig oder unmöglich, ein sinnvolles Gespräch aufrechtzuerhalten. Wenn Norman über einen bestimmten Punkt hinausgeht, wird es ihm nicht mehr möglich sein, zusammenhängend zu denken.«

Dunbar kam plötzlich ein unerwarteter Gedanke. Er fügte hinzu: »Also ich sehe einen Grund, warum das heikel werden könnte. Was, wenn Norman von ausländischen Agenten aufgegriffen wird? Das wäre der größte Spionagecoup in der Geschichte der Menschheit.«

Pederson lächelte kurz. »Aha, es dämmert. Ja, manche von den Informationen, über die dieser Simmons verfügt, könnten den Tod fast jedes Menschen auf der Erde bedeuten, wenn sie in die falschen Hände geraten. Andere Geheimnisse könnten nur die Vereinigten Staaten vernichten.

Zum Glück sind wir uns ziemlich sicher, dass der Zusammenbruch der Roten im eigenen Lande ihre Überseeunternehmungen auf nahezu null reduziert hat. Soweit ich mich entsinne, gibt es in ganz Michigan nur ein, zwei Agenten. Danken wir Gott für kleine Gefälligkeiten.«

Boris Kutschenko kratzte sich und fühlte sich elend. Noch vor ein paar Minuten hatte er sich darauf gefreut, sein wöchentliches Arbeitslosengeld abzuholen und dann den Nachmittag damit zuzubringen, Artikel aus der Umschau der NATO-Streitkräfte auszuschneiden, um sie nach Moskau zu schicken. Und nun versuchte dieser alte Trottel in seiner herrischen Art, alles zu verderben. Kutschenko wandte sich seinem Gegenspieler zu und versuchte, sich keine Blöße zu geben. »Tut mir Leid, Genosse, aber ich habe meine Befehle. Als leitender sowjetischer Agent für die Obere Halbinsel …«

Der andere entgegnete scharf: »Leitender Agent, von wegen! Du solltest das nie erfahren, aber du bist bloß eine Nummer, ein dummer Strohmann, um den US-Geheimdienst davon zu überzeugen, dass die UdSSR die breit angelegte Spionage aufgegeben hat. Wenn ich nur ein paar anständige Agenten hier in Marquette hätte, brauchte ich keine Idioten wie dich einzusetzen.«

Iwan Sliw war ein waschechter, tüchtiger russischer Spion. Hinter seinem unauffälligen Gesicht eines Mannes in mittleren Jahren lauerte ein raffinierter Verstand. Sliw beherrschte fünf Sprachen und kannte sich hervorragend in Maschinenbau, Mathematik, Geographie und Geschichte aus - der wahren Geschichte, nicht den staatlich verordneten Märchen. Er konnte auf einer Cocktailparty eine glänzend überzeugende Unterhaltung führen oder ebenso leichthin einen politischen Mord verüben. Sliw war der eigentlich Verantwortliche für die Spionage im militärisch sensiblen Gebiet der Oberen Halbinsel. Er und andere ebenso begabte Spione konzentrierten sich darauf, Informationen über die Sawyer-Basis und den schwer zu fassenden Ersten Sicherheitsbereich zu sammeln.

Die Einführung von Benders Fusionselementen hatte eine weltweite Wirtschaftskrise ausgelöst, und die Bürokratien in Russland hatten auf diese Herausforderung mit der Elastizität einer aufgeweichten Brezel reagiert. Der Zusammenbruch der sowjetischen Wirtschaft war schlimmer gewesen als in jedem anderen bedeutenden Land. Während sich die USA von der Depression, die auf die uneingeschränkte Verfügbarkeit von Energie gefolgt war, praktisch wieder erholt hatten, näherten sich konterrevolutionäre Armeen Moskau vom Westen und vom Osten her. Nur fünf bis zehn Basen mit Interkontinentalraketen befanden sich noch in der Hand der Partei. Doch in einer Hinsicht hatten sich die Genossen als klug erwiesen. Wenn man mit Gewalt nicht siegen kann, ist es besser, es mit Raffinesse zu versuchen. Daher waren die weltweiten Spionageunternehmen intensiviert worden - wie auch ein sehr geheimes Projekt, das in einem Höhlensystem unterm Ural angesiedelt war. Sliw verbot sich, auch nur daran zu denken - er war einer der wenigen, die davon wussten, und dieses Wissen durfte niemals auch nur angedeutet werden.

Sliw starrte Kutschenko an. »Pass auf, du Fettkloß. Ich erkläre es dir noch einmal und möglichst mit ganz einfachen Worten. Ich habe gerade aus Sawyer die Nachricht erhalten, dass da irgendein Superprojekt der Amis schief gegangen ist. Ein Versuchstier ist aus ihrem Tunnelnetz entkommen, und die Hälfte aller Soldaten auf der Halbinsel sucht es. Sie denken, es ist hier in Marquette.«

Kutschenko erbleichte. »Ein militärischer Virentest? Genosse, das könnte …« Der dicke Sowjetagent schreckte vor dem Gedanken zurück, was das bedeuten könnte.

Sliw fluchte. »Nein, nein, nein! Die Armee hat Befehl, das Ding zu fangen, nicht zu vernichten. Wir sind die einzigen Agenten, die sich jetzt in Marquette befinden oder eine Chance haben, durch die Absperrung zu kommen, die garantiert um die Stadt gelegt wird. Wir werden uns trennen und …« Er hielt inne und nahm das surrende Geräusch zur Kenntnis, das in den letzten Minuten lauter geworden war. Rasch ging er durchs Zimmer und stieß ein Fenster mit schlimmen Sprüngen im Glas auf. Kalte Luft schien ins Zimmer zu strömen. Unten spritzte das Wasser des Sees gegen die Kante der riesigen automatischen Pier, in der sich unter anderem diese Wohnung befand. Sliw deutete gen Himmel und fuhr den ungepflegten Kutschenko an: »Siehst du? Die Lufttruppen der Amis sind seit mindestens fünf Minuten über der Stadt. Wir müssen loslegen, Mann!«

Doch Boris Kutschenko schätzte seine Sicherheit. Er musterte mit leidendem Gesichtsausdruck seine Fingernägel und setzte an: »Ich weiß wirklich nicht, ob das richtig ist, Genosse. Wir …«

Der Nebel war verschwunden, nur um von einem kalten Nieseln abgelöst zu werden. Jim Traly fuhr den Erztransporter durch Marquette ans Seeufer. Obwohl er betrunken war, hielt er Normans Genick fest im Griff. Der Wagen bog in eine andere Straße ein, und Norman sah zum ersten Mal den Oberen See. Er war so grau und kalt; jenseits der Wellenbrecher schien der See mit dem stumpfen Farbton des Himmels zu verschmelzen. Der Transporter bog abermals ab. Sie fuhren jetzt parallel zum Wasser eine Reihe von Ladekais entlang. Trotz den Ballonreifen ruckelte der Wagen und sackte durch, wenn sie über große Schlaglöcher in dem minderwertigen Straßenpflaster fuhren. Der Regen hatte sich in diesen Vertiefungen gesammelt und spritzte, wenn sie hindurchfuhren. Traly schien sein Ziel zu sehen. Er bremste und fuhr an den Straßenrand.

Traly öffnete die Tür und stieg aus, wobei er Norman mitzerrte. Der Schimpanse hatte Mühe, das Gleichgewicht zu halten und nicht auf den Kopf zu fallen. Der betrunkene Fahrer murmelte vor sich hin: »Das letzte Mal, dass ich den Dreck fahre. Die Bestandliste können die selber machen. Ab mit Schaden.« Er trat gegen einen Reifen. »Wartet nur, bis ich’n paar Bender-Fusionselemente kriege. Denen werd’ ich’s zeigen. Los, du.« Er versetzte Norman einen Ruck und begann, über die Straße zu gehen.

Die Uferzeile war fast menschenleer. Traly hielt auf ein Etablissement zu, das als Einziges offen zu sein schien: eine Kneipe. Die Bar wirkte abgewirtschaftet. Die ›Aluminium‹-Blende rings um die Tür rostete seit langem, und die Speicherzelle für den Scheinwerfer litt an Gedächtnisschwund, sodass er jetzt in die Luft projizierte:

Zum Bet-unkeneW nelpen.

Traly trat ein und zog Norman dicht hinter sich her. Einst hatten die Leuchtstoffröhren die Kneipe wohl gut ausgeleuchtet, doch jetzt waren nur noch zwei oder drei in der hinteren Ecke in Betrieb.

Er zog Norman vor sich und schien darauf zu brennen, seine Entdeckung eines ›redenden Affen‹ zu verkünden. Dann bemerkte er, dass die Bar fast leer war. Niemand saß an den Tischen, obwohl noch halb leere Gläser Bier darauf standen. Vier, fünf Männer und der Barkeeper diskutierten am anderen Ende des Raumes heftig. Traly wunderte sich. »Wo sind die alle?«

Der Barkeeper schaute auf. »Jimmy! Heute Mittag kam Präsident Langley im Fernsehen und hat angekündigt, dass die Regierung uns so viele Bender-Fusionskästen kaufen lässt, wie wir wollen. Du könntest jetzt auf der Stelle losgehen und für fünfundzwanzig Mäuse einen kaufen. Wie die Jungs das gehört haben, na, da haben sie sich gefragt, wieso sie hier in’ner Bar’rumsitzen, wo doch jeder’n Job kriegen und sogar selber’n Geschäft aufmachen kann. Heut Nachmittag verdien ich nicht viel, ist mir aber egal. Ich weiß, wo ich’n paar schrottreife Hubschrauber herkriege. Die werd’ ich mit Bender-Elementen ausrüsten und’n Reisebüro aufmachen. Du weißt: Mit Don Zalevsky die Obere Halbinsel besichtigen.« Der Barkeeper zwinkerte.

Traly fiel die Kinnlade herab. Er vergaß Norman. »Du meinst wirklich, es gibt keinen Schwarzmarkt mehr, wo wir Fusionskästen kriegen können?«

Einer der Gäste, ein kurzgewachsener Mann mit spitzer Nase und mit Glatze, wandte sich zu Traly um. »Wozu braucht man einen Schwarzmarkt, wenn man losgehen und für fünfundzwanzig Dollar’n Element kaufen kann? Na, seht euch das an: Traly ist enttäuscht. Jetzt kannst du machen, womit du immer angegeben hast, losgehen und’n paar Fusionskästen aufreißen und’n Geschäft aufmachen.« Er wandte sich wieder den anderen zu.

»Und das alles verdanken wir der Finanzien- und der Wirtschaftspolitik von Präsident Langley. Die Bender-Elemente hätten unser Land plattmachen können. Aber anstatt dessen hatten wir bloß’ne kleine Krise, und guckt euch an, wie wir jetzt dastehn. Drei Jahre nach der Erfindung ist die Wirtschaft wieder stabil genug, dass sie uns so viel Energieelemente kaufen lassen, wie wir wollen.«

Jemand unterbrach ihn. »Du hast nicht alle Tassen im Schrank, Kumpel. Die Regierung hat die meisten Bergwerke zugemacht, damit die Ölgesellschaften’nen Markt für Plastik haben; wir können hier gerade so viel Erz fördern, dass keiner hungert. Diese ›wirtschaftlichen Maßnahmen‹ halten uns alle kurz. Wenn die Regierung uns so viele Elemente hätte kaufen lassen, wie wir wollten, statt sich in den freien Wettbewerb einzumischen, hätte es überhaupt keine Krise oder so gegeben.«

Nach den abfälligen Bemerkungen der anderen Gäste zu schließen, war er mit dieser Ansicht in der Minderheit. Der mit dem Zinken donnerte sein Bierglas auf den Tisch und wandte sich seinem Gegenspieler zu. »Weißt du, was passiert wär, wenn’s keine ›Einmischung‹ gegeben hätte?« Er wartete die Antwort nicht ab. »Alle wären losgegangen und hätten Elemente gekauft. Die ganzen Unternehmen in den USA wär’n Pleite gegangen, weil die Leute mit’nem Bender und’n paar Elektromotoren kaum noch normale Waren kaufen würden, außer Lebensmitteln. Das wäre keine Krise geworden, sondern wie’n Dschungel. So aber hatten wir bloß ne kurze Anpassungszeit« - es klang fast, als zitiere er -, »und jetzt sind wir wieder auf den Füßen. Wir haben Energie zu verbrennen; diese Erzkübel draußen in der Bucht können durch die Luft und den Weltraum fliegen, und wir können das Salz aus dem Wasser’rausziehen und …«

»Ah, du wiederholst ja bloß, was Langley in seiner Rede gesagt hat.«

»Klar mach ich das, aber’s ist wahr.« Ihm kam noch ein Gedanke. »Und jetzt brauchen wir nicht mal mehr Öffentliche Bauvorhaben.«

»Tja, keine Öffentlichen Bauvorhaben mehr«, warf Traly enttäuscht ein.

»Wir hätten gar keine gebraucht ohne Langley und seine dämlichen Ideen. Mein alter Herr hat dasselbe von Roosevelt gesagt.« Der Abweichler war in der Minderzahl, aber reich an Worten.

Norman war von dem Streit gefangen genommen. Er war sogar so interessiert, dass er vergessen hatte, in welcher Gefahr er schwebte. Im Sicherheitsbereich hatte er im Zuge seines regulären Unterrichts ein bisschen Ökonomie gelernt - und natürlich konnte er sich an wesentlich mehr zu dem Thema erinnern. Jetzt beschloss er, auch etwas zur Diskussion beizusteuern. Traly hatte seinen Griff gelockert; der Schimpanse konnte sich ohne Mühe losreißen und sprang auf den Tresen. »Dieser Mann« - er zeigte auf den Zinken - »hat Recht, wissen Sie. Die automatischen Stabilisatoren und die außerordentlichen Maßnahmen der Regierung haben die totale Katastro…«

»Was ist denn das, Jimmy?« Der Barkeeper durchbrach das erstaunte Schweigen, das auf Normans plötzlichen Auftritt folgte.

»Das wollte ich euch doch die ganze Zeit erzählen. Diesen Affen hab ich in Ishpeming aufgegabelt. Is’ wie’n Papagei, bloß besser. Hört ihn euch doch bloß an. Ich denk, der könnte’ne Menge Geld wert sein.«

»Ich denke, du wolltest ins Fuhrgeschäft einsteigen.«

Traly zuckte mit den Schultern. »Da könnte viel mehr Kohle drin sein.«

»Das ist kein Papageien-Gerede«, meinte der Zinken. »Der Affe redet wirklich. Der ist so schlau wie du und ich.«

Norman kam zu dem Schluss, irgendjemandem müsse er trauen. »Klar bin ich das, klar bin ich das! Und ich muss nach Kanada. Sonst …«

Die Tür des Betrunkenen Welpen quietschte, als ein junger Mann in braunem Arbeitsanzug sie halb öffnete. »He, Ed und ihr alle. Draußen kreisen ein paar große Armeehubschrauber über der Bucht, und überall sind GIs. Das sieht nicht nach einer Übung aus.« Der Mann keuchte, als sei er mehrere Häuserblocks weit gerannt.

»Na, sehen wir uns das an«, schlug der Zinken vor. Er erntete formlose Zustimmung. Sogar der Barkeeper schien zum Gehen bereit zu sein. Norman zuckte zusammen. Die waren immer noch hinter ihm her, und sie waren ihm dicht auf den Fersen. Er sprang von der Theke und lief durch die halb offene Tür, direkt an den Knien des jungen Mannes vorbei, der die Mitteilung gemacht hatte. Der Mann starrte den Schimpansen an und grapschte reflexartig nach ihm. Norman wich dem Griff aus und rannte die Straße entlang. Hinter sich hörte er Traly mit dem Mann streiten, der habe »seinen Affen entkommen lassen«.

Beim Sprung von der Theke hatte Norman seine Decke fallen lassen. Jetzt ließ ihn das kalte Nieseln den Verlust bedauern. Bald war er wieder bis auf die Haut durchnässt, und das Wasser spritzte an seine Unterarme und Beine, wenn er durch abgesackte und gesprungene Stellen des Bürgersteigs lief, in denen sich Wasser angesammelt hatte. Alle Läden und Kneipen entlang der Straße waren geschlossen und mit Brettern vernagelt. Manche Eigentümer waren mit so viel Abscheu und so entmutigt ausgezogen, dass sie sich nicht einmal die Mühe gemacht

Deutsche Übersetzung von Joachim Körber, Sylvia Pukallus,
Hannes Riffel, Erik Simon, Werner Vetter und Franziska Zinn

Die Veröffentlichungs- und Übersetzungsnachweise zu den einzelnen
Geschichten finden Sie am Ende des Bandes.

Verlagsgruppe Random House

Redaktion: Felix Justian und Erik Simon

Copyright © 1981, 2001, 2003, 2005 by Vernor Vinge

Copyright © 2006 der deutschen Ausgabe und der Übersetzung
by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
www.heyne.de

eISBN : 978-3-641-02759-9

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