Vollständige E-Book-Ausgabe der im Rosenheimer Verlagshaus erschienenen Originalausgabe 2015

© 2015 Rosenheimer Verlagshaus GmbH & Co. KG, Rosenheim

www.rosenheimer.com

Titelfoto: © Noppasinw – Fotolia.com (oben) und
Peter Atkins – Fotolia.com (unten)

Satz: SATZstudio Josef Pieper, Bedburg-Hau

eISBN 978-3-475-54021-9 (epub)

Worum geht es im Buch?

Andrea Sommerer

Vier Hoferben sind drei zu viel

Rosl, die Tochter des Baumgartler-Hofes, ist unglücklich in ihren Nachbarn Simon verliebt. Doch ihre Liebe scheint hoffnungslos, denn der junge Mann hat nur Augen für die schöne Städterin Annemarie. Er ist das älteste von vier Kindern des Escherhofes und Bauer mit Leib und Seele. Als sein Vater stirbt, stellt sich heraus, dass der alte Bauer kein Testament hinterlassen hat. Das Erbe muss geteilt, der Hof verkauft werden. Rosl zerreißt es das Herz, dass sie Simon nicht helfen kann, denn sie weiß, dass sein Leben wie ein Kartenhaus einzustürzen droht.

1

Mit einem letzten Blick auf die sauber aufgeräumte Wohnküche ging die Kramer-Kathl über den schmalen Flur in ihren Laden und öffnete die Rollläden vor den zwei Fenstern.

Nach fast drei Wochen ununterbrochen trüben, regnerischen Frühlingswetters schien nun endlich eine strahlende, wenn auch kühle Morgensonne direkt durch das ostseitige Fenster herein. Bis zum späten Vormittag würde die Kramerin die Markise vor dem Südfenster zur Beschattung herausdrehen müssen. Wie immer lag ihre blau gemusterte Wickelschürze über der Lehne am Stuhl vor der Kasse. Kathl zog sie mit gemächlichen, doch zielgerichtet knappen Bewegungen über, sperrte die Kasse auf, ging die Regale entlang, schob hier die Päckchen mit Kartoffelknödelpulver nach vorn, stapelte die Zündholzpäckchen wieder ordentlich auf- und nebeneinander, notierte auf dem stets in der Schürzentasche steckenden Block notwendige Bestellungen. Eine große Ruhe und Gelassenheit strahlte von der nur einen Meter sechzig großen Person aus. Sie war nicht dünn, aber auch nicht dick, in mittleren Jahren, hatte braune, ein wenig gelockte Haare, ein ebenmäßig geschnittenes Gesicht mit freundlich dreinblickenden dunklen Augen. Ihre heiter beschwichtigende Art, ihre recht dunkle, melodiöse Stimme hat schon so manche aufgeregt in den Laden stürmende Dorfbewohnerin beruhigen können.

Pünktlich, wie jeden Tag, zwischen fünf und zehn Minuten nach sieben Uhr, fuhr draußen der Bäckerwagen vor. Kaum war er zum Stehen gekommen, sprang die Schuber-Lies schon vom Fahrersitz, riss mit Elan die seitliche Schiebetür auf, packte die beiden großen Semmelkörbe, drehte sich und eilte zur Ladentür der Kramerin, die diese bereits aufhielt.

»Morgen, Liesabeth, heut’ bist aber wieder schwungvoll!« Die Kramerin lächelte ihr entgegen. Irgendwann einmal, so dachte sie, wenn sie nicht rechtzeitig zum Türaufhalten dastand, würde die Lies glatt durch die Glasscheibe rennen.

»Heut’ pressiert’s, Kramerin, unser Lehrmadl hat sich krank gemeldet!«, rief die Lies, stellte die Körbe ab und war schon wieder draußen, um die nächsten zu holen. Aus irgendeinem Grund pressierte es ihr jeden Tag, sie schien immer im Eiltempo unterwegs zu sein.

Kaum war der letzte Brotkorb ausgeladen, rief sie ein kurzes »Servus, Kramerin!«, startete den Motor – und weg war sie.

Und wie jeden Morgen stand nun auch schon die kleine, dünne, agile Brummer Babette an der Tür. Sicher hatte sie einige Schritte hinter der Ladenecke gewartet, bis die Lies wegfuhr. Das tat sie immer, seit sie mit dieser eines Tages bei Regenwetter – keine konnte schnell genug in den Laden hineinkommen – direkt an der Tür zusammengestoßen war. Ein ganzer Korb voller Brezen und Brezensemmeln, Mohnzöpfen und Sesamkringeln war auf dem Boden und auf der Babette gelandet. Der dünne Haarknoten auf ihrem Hinterkopf war verrutscht, und ihre schmale, spitze Nase hatte vor Empörung gezuckt, damals.

»Dieses narrische Weiberleut, wie ein Irrwisch rennt’s, als wenn es auf ein paar Sekunden ankäm’!«, brummte Babette hinter dem davonbrausenden Bäckerwagen her.

Wenn gleich zwei zusammen kommen, denen es immer pressiert, dann wird’s gefährlich, dachte die Kramerin mit einem versteckten Schmunzeln. »Einen guten Morgen, Babette. Wie immer?«, fragte sie.

»Morgen, Kathl, ja, ja, dasselbe wie allerweil«, bestätigte die Babette und hielt der Kramerin ihren mit einem peinlich sauberen, weißen Tuch ausgeschlagenen großen Einkaufskorb hin, mit dem sie jeden Tag Brezen und Semmeln an ihre Stammkunden entlang der Dorfstraße austrug.

Ein idealer Job für die Babette, so kam sie jeden Tag gleich frühmorgens mit mehreren Leuten ins Gespräch. Und wenn sie eine halbe oder vielleicht auch eine dreiviertel Stunde später die zweite Ladung Semmeln und Brot holte zum Austragen, hatte sie alles Neue und Wissenswerte aus dem Dorf bereits erfahren. Zudem half ihr das Austragen, ihre arg kärgliche Rente aufzubessern.

Die Bäuerinnen aus den verstreut liegenden kleinen Weilern und Einödhöfen unterstützten die Babette zusätzlich, indem sie ihr die Pflege des Familiengrabes auf dem rund um die Dorfkirche angelegten Friedhof überließen. Die Babette war sowieso auch die Mesnerin.

»Gibt’s heut noch nichts Neues, Babette?«, fragte die Kramerin.

»Nein, ich weiß eigentlich gar nichts«, bedauerte diese. »Obwohl, ich glaub’, ich hab’ in der Nacht das Martinshorn gehört, draußen auf der Landstraße müsst’ es g’wesen sein, Richtung Rucklberg hinaus.«

»Hoffentlich ist nichts bei uns in der Nähe passiert!«, meinte die Kramerin.

Babette hatte es plötzlich sehr eilig, aus dem Laden zu kommen, vielleicht war von den Leuten im Dorf doch etwas zu erfahren?

Eine gute halbe Stunde später, als die erste Kundschaft, Bäuerinnen, Hausfrauen, alte Leute und auch ein paar, die auf dem Weg zur Arbeit in der Stadt noch schnell eine frische Brotzeit mitnahmen, da gewesen war, hielt draußen auf der Straße ein Kleinlaster mit Heizungsmonteuren. Sie waren schon öfter in den Laden gekommen, auf dem Weg zum Dattlerbauern, der sich gerade ein neues Wohnhaus baute.

»Glaubst du, dass der noch lebt? Das Auto ist doch ein Totalschaden, erst den Baum gestreift und dann den steilen Berg hinunter sich überschlagen, das überlebt keiner!« Der Jüngere war von seiner Meinung sichtlich überzeugt. »Wenn man richtig angeschnallt ist, könnt’ es doch sein«, widersprach der Ältere. Nach einem kurzen »Morgen!« zur Ladenbesitzerin hin beluden sie sich mit Getränken, Süßigkeiten und einem Glas Essiggurken. Von der Kramerin, die neben der Kasse an der Theke mit Brot, Wurst und Käse stand, verlangten sie schließlich Wurstsemmeln und Brezen.

»An einem Unfall seid’s ihr heut’ schon vorbeigekommen?«

Die beiden Männer waren nur zu bereit, die gräulichen Einzelheiten genauestens zu schildern: den Baum mit der aufgerissenen Rinde, die Spur im zerdrückten Gras bis zum Abhang hin; unten das Auto, total zerbeult, eine Türe abgerissen, das Dach eingedrückt; eine Menge Blut am Lenkrad und auf dem Fahrersitz. Die Monteure hatten angehalten, waren den Abhang hinuntergekraxelt – »wirklich, ein teuflisch steiler Hang!« – um alles genau in Augenschein zu nehmen.

»Wo genau war es denn? Da, wo es nach Rucklberg hinausgeht?«

»Ja, ja, genau, wenn man einbiegt nach Rucklberg. Die Kurve hat er eben nicht mehr ganz geschafft, der Fahrer, grad’ da, wo die Seitenplanken aus sind und der große Ahorn steht«, bestätigten die Männer.

»Und wer es gewesen ist, in dem Auto, wisst ihr das nicht?«

»Nein, das können wir nicht sagen. Es muss schon in der Nacht passiert sein, jetzt war niemand mehr an der Unfallstelle, höchstens, wenn es sich wer angeschaut hat, so wie wir«, erklärte der Jüngere.

»Und jetzt machen wir, dass wir weiterkommen, auf unseren Bau!«, verlangte der Ältere.

Der Kramerin war der Schreck in die Glieder gefahren. Obwohl sie zum Fenster hinaussah, hinüber zur Sankt-Georgs-Kirche, zur umgebenden Friedhofsmauer mit den hohen Lindenbäumen davor, nahm sie nichts wahr von dem strahlenden Sonnenschein auf dem Dorfplatz mit den neu angelegten Blumenrabatten, den erst kürzlich aufgestellten Holzbänken neben den gerade aufblühenden Fliederbüschen. Sie dachte an den Unfall und an die vier Familien von Rucklberg; ob wohl …? Noch bevor der Gedanke recht zu Ende gedacht war, kam die Babette mit ihrem leeren Korb in ihr Blickfeld, sehr langsam ging sie und schwatzte mit der alten, dicken Zirne-Anna. Die Anna wendete sich nun über den Dorfplatz zum Friedhof hin. Babette kam sehr eilig zur Kramerin in den Laden. Kaum die Tür aufgerissen, zugleich mit dem Gebimmel der altmodisch darüber hängenden Ladenglöckchen, fing sie an zu berichten.

»Stell dir vor, was passiert ist, Kathl. So ein Unglück! Einen Unfall mit dem Auto hat’s gegeben! Was meinst, wen’s erwischt hat?«

Die Kramerin hat sich ihr zugewendet, sagte nichts, zog lediglich ihre Augenbrauen fragend in die Höhe, und die Babette konnte es auch kaum erwarten, weiterzureden. »Den Escherhofer-Simon! Der war in dem Auto.« Für einen Moment ging Babette der Atem aus, sie nickte bekräftigend und fuhr fort: »Ganz schwer verletzt soll er sein, sie haben ihn sofort ins Krankenhaus auf Landshut gefahren, in die Intensivstation!« Schnell unterbrach die Kramerin und fragte aufgeregt: »Den Alten oder den Jungen?«

Beide hießen Simon und mit Nachnamen Drexler, was manche im Dorf gar nicht wussten. Escherhofer dagegen war der von längst verstorbenen Vorfahren überkommene Name ihres Hofes, nach dem sie allgemein gerufen wurden.

»Der Alte, der Simmer ist verunglückt«, erklärte die Babette. Während der Junge immer Simon genannt wurde, riefen besonders die älteren Leute im Dorf den Vater »Simmer«, die früher übliche altbayerische Sprachform des Vornamens.

»Und was fehlt ihm, hast du das erfahren?«

»Oh, mein Gott, ganz schlimm soll es sein, überall blutig war er, auch am Kopf«, erzählte die Babette und noch eine ganze Menge mehr an »Vielleichts« und Gerüchten, die in Windeseile durch das Dorf flogen.

Die Kramerin hörte sich alles interessiert an, wie sie es stets tat bei Neuigkeiten, und wusste aus Erfahrung, dass sie das alles nicht unbesehen glauben konnte, und vor allem sollte man das Wenigste weitererzählen.

Das hatte ihr die Mutter schon als ganz junges Schulmädel, das im Laden mithelfen durfte, ernsthaft eingetrichtert. »Man darf und muss sich alles anhören, was die Leut’ einem erzählen, aber man darf nur wenig, und nur, was ganz bestimmt wahr ist, weitererzählen!« Und die Kramer-Kathl hatte sich ihr ganzes Leben daran gehalten, so wie die Mutter, die im vorigen Jahr mit 68 Jahren gestorben war, an Krebs. Da hatte sie erst so richtig gemerkt, wie sehr sie sich gegenseitig gebraucht hatten, nicht nur wegen der Arbeit im Laden.

Ach ja, die Mutter. Mit ihrem Mann, dem Martl, konnte sie viel weniger darüber reden, was im Dorf passierte. Er war ein ruhiger, zurückhaltender Mann, voll beschäftigt mit seiner Arbeit als Zimmerer tagsüber in einer Firma in der Stadt. In seiner Freizeit war er mit seinem Hobby ausgefüllt, dem Restaurieren und Bemalen alter Schränke einerseits und dem Sammeln und Bearbeiten von seltsam geformten Wurzelstücken zu Figuren andererseits. Seine skurrilen Wurzelmännchen hatten eine gewisse Berühmtheit erlangt, obgleich er selten welche hergab. Wann immer man ihn suchte, war er in seiner Werkstatt zu finden, allein, vor sich hin singend und summend, das Radio lief leise dazu, und er feilte, leimte und pinselte so vor sich hin im ehemaligen Kuhstall ihres Vaters. Kathls Vater hatte eine kleine Landwirtschaft betrieben, die Mutter war immer schon die Kramerin im Dorf.

Die Landwirtschaft lohnte längst nicht mehr, die 22 Tagwerk Wiesen und Äcker waren an größere Bauern verpachtet. Der Sohn arbeitete als technischer Zeichner in Landshut. Die Eltern waren stolz auf ihn, weil er sich einen Beruf mit Zukunft gesucht hatte, in diesen Zeiten, wo man so viel von Rezession und Arbeitslosigkeit hörte. Die Bauern hier im Dorf und rundherum jammerten alle arg, und einer nach dem anderen musste aufgeben, weil sie oft zu wenig Grund und Boden hatten, um davon leben zu können. Noch mehr bewirtschafteten den Hof im Nebenerwerb, was eigentlich immer hieß, der Mann geht zur Arbeit in die Stadt, die Frau versorgt zu Kindern und Haushalt auch noch den Hof.

Nicht so bei den Escherhoferischen. Die hatten mit den Pachtfeldern genug Grund, um bisher noch als Vollerwerbslandwirte zu existieren. Der Escherhofer baute Feldfrüchte wie Weizen, Gerste, Hafer, Mais, Erbsen, Bohnen und Sonnenblumen an. Auf seinen Weiden stand in Mutterkuhhaltung eine Herde Angusrinder, und eine Rotte Wildschweine wurde biologisch gehalten.

Sie waren das besondere Hobby des alten Simmer. Mit seinem Bruder, der vor mehr als dreißig Jahren in das große Fleischereigeschäft einer nahen Marktgemeinde eingeheiratet hatte, klappte auch die Vermarktung, wie man hörte, recht gut.

Babette war längst wieder mit dem Semmelkorb unterwegs zu denen, die keine Zeit hatten, selber schon am Morgen ins Geschäft zu kommen. Bei denjenigen, die in den Laden kamen, waren der Escherhofer und das Unglück in der Nacht Gesprächsthema Nummer eins.

Das Wetter, sonst immer eine Bemerkung wert, wurde heute nicht erwähnt.

Dann war die Kramerin in dem langen, schmalen Ladenraum wieder allein, doch der Escherhofer und seine Familie gingen ihr nicht mehr aus dem Sinn. Sie kannte sie alle ein Leben lang, auch die bereits verstorbene Frau vom Simmer. Sogar an seine längst dahingegangenen Eltern konnte sich die Kathl noch recht gut erinnern.

Die Escherhoferbauern waren seit alters her die Besitzer eines schönen Vierseithofes gewesen, mit einem Stück Wald, fruchtbaren Feldern und guten Weiden drum herum. Sie hatten stets gut, fleißig und umsichtig gewirtschaftet. Da der Weiler Rucklberg nur aus vier Höfen bestand und sich die Bewohner recht gut untereinander verstanden, hatten sie sogar die Flurbereinigung, also die Neueinteilung der früher kleinen und verstreut liegenden Feld- und Wiesenfluren in größere, in Hofnähe liegende Parzellen freundschaftlich überstanden. Allerdings, der Kramerin gegenüber im Flüsterton ausgesprochen, ein bisserl geärgert hatte es die Escherhoferin doch, dass ihr Hof einen besonders guten Acker an den Dollingerbauern verloren hatte. »Freilich, stimmt schon, der Acker liegt direkt hinter dem Dollinger seiner Hauswiesen, aber trotzdem, um den guten Boden tut’s uns schon leid!«, hatte sie geseufzt. »Na ja, aber mit dene Stadtfritzen von der Flurbereinigung kannst halt nix machen, dene geht’s nur um die schöne Einteilung. Wir haben für den guten Acker einen schlechteren gekriegt, dafür sind es fast zwei Tagwerk mehr. Muss man sich halt damit abfinden und schließlich, der Dollinger kann natürlich auch nix dafür!« Vor Jahren, nach Abschluss der Flurbereinigung, hatte die Escherhoferin der Kramerin das erzählt, nun lag sie schon ein dreiviertel Jahr auf dem Friedhof. Die Kramerin seufzte. Die Escherhofer spukten ihr heute im Kopf herum, sie kam nicht los davon.

2

Sie saßen schon lang auf ihrem Hof, die Escherhoferbauern mit dem Schreibnamen Drexler. Irgendwann, sehr viel früher, vielleicht vor Jahrhunderten, hatte es wahrscheinlich tatsächlich eine Familie mit dem Namen Escherhofer gegeben. In einer Generation nur mit weiblichen Nachkommen musste ein Drexler in den Hof eingeheiratet haben, der dann, ganz selbstverständlich, für die Leute aus der Umgebung zum Escherhofer geworden war.

Die Kathl saß in ihrem Laden, und die Gedanken an die Escherhoferischen kreisten in ihrem Kopf. Vor einem knappen Jahr war die Kramerin einige Wochen lang jeden dritten Tag nach Rucklberg gefahren und hatte der erkrankten Bäuerin Lebensmittel gebracht.

Die Escherhoferin, eine stattliche, starke Frau, ärgerte sich darüber, ausgerechnet im Hochsommer einige Zeit zur Untätigkeit verdammt zu sein. Eine schwere Grippe machte ihr zu schaffen. Ganz ihrer Art entsprechend, war sie spät zum Arzt gegangen, und kaum halbwegs genesen, arbeitete sie wieder, viel zu früh, wie sich wenige Tage später herausstellte.

Nach einem schweren Rückfall und einer zusätzlichen Lungenentzündung starb sie mit nur 52 Jahren und ließ ihren Mann und vier Kinder zurück. Die Jüngste, ein zierliches, fröhliches Mädchen von achtzehn Jahren, war gerade mit der Friseurlehre fertig. Sie kam zurück auf den Hof, um ihrem verwitweten Vater und dem zehn Jahre älteren Bruder Simon in Haus und Hof beizustehen. Zum einen hatte die ursprüngliche Begeisterung für ihren Beruf einigermaßen nachgelassen, zum anderen hielten es die beiden Männer unter der Fuchtel ihrer Tante Fanny nicht mehr aus.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!