Leseprobe zu:

Ines Kiefer / Shirley Michaela Seul

Das Glück geht nicht zu Fuß

Wie mein Leben ins Rollen kam

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

Für Tim und Erik [...]

Mein Leben auf Beinen

Planwirtschaft

Drei rothaarige Orgelpfeifen

Liebe auf den ersten Blick

Keine Zugabe für Dani

Vier Sterne

Von Teddybären und richtigen Männern

Freiheit für die Füße

Glück auf 7,5 Quadratmetern

Die Hundehütte

Schnabelwaid

Das Ding in meiner Brust

Erdbeerzeit

Von einem Piks zum nächsten

16. Juni 1999

Nebelbänke

Fingerspiele

Mein Leben auf Rädern

Im Korsett

Ohne Befund

Die Postbotin

Survival Training

Heimaturlaub

Das schwarze Cabrio

Startpunkt

Weidenberg

Die Rettung

Erste Hilfe

Geheime Zeichen

Hochzeit auf Rädern

Rendezvous mit Anstandsdame

Zug um Zug: Umzug

Privileg Behinderung

Mein Bein steht nicht auf Tattoos

Neustart mit Hindernissen

Das dunkle Zimmer

Von der Reha ins Wirtschaftsministerium

Der überfahrene Schleier

Männer sind anders. Frauen auch.

Sitzstreik

Der Herzenswunsch

Das Traumhaus

Nestbau

Tim ist da!

Baby an Bord

Der Rasen, der Müll, der Mann

Frei!

Chefallüren

Die Nummer eins: Tim

Punkte zählen

Zeit der Abschiede

Model auf Rädern

Tim und Herr Krupp

Beautys in Motion

Die Gespenstheuschrecke

Spielraum

Der Nachbar

Das Finale

Der nervöse Nikolaus

Der perfekte Mann

Wenn ein Pullover Wunder bewirkt

Noch mal von vorne

Die Familienzusammenführung

Die Elternzusammenführung

Nie mehr Schule!

Das Rätsel Frau

Das Paradies ist normal

Erik ist da!

Glück im Doppelpack

Happy End

Danksagung

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Mein Leben auf Beinen

Wenn ich im Rollstuhl sitzen würde, ich glaube, ich würde mich umbringen«, sagte ich zu meiner Freundin Manu.

Sie nickte. »Ich mich auch. Das ist doch kein Leben. Wir könnten nicht mehr tanzen!«

»Das will ich mir gar nicht vorstellen«, erwiderte ich und schaute dem alten Mann nach, der mit seinem Rollstuhl mühsam über den schlammigen Parkplatz fuhr. Ein kleiner grauer Terrier mit einem violetten Halstuch – Clubfarbe von Dynamo Dresden – trottete neben ihm her.

Manu, die ich schon seit dem Kindergarten kenne, zupfte mich ungeduldig am Ärmel meines funkelnagelneuen weißen T-Shirts. »Komm, lass uns endlich reingehen!«

Das Wummern des Basses drang bis vor die Tür des Ballhauses Tivoli und vibrierte leicht in meinem Bauch wie zuvor das Grollen des weiterziehenden Sommergewitters. Manu warf einen prüfenden Blick in eine Fensterscheibe und stöhnte auf.

»Guck dir mal meine Haare an, wie die runterhängen. Gerade erst gewaschen und geföhnt, und jetzt schlabbert das alles schon wieder. Wenn der Große mit den blonden Haaren da ist! Was soll der denken?«

»Du siehst toll aus!«

»Ne, das denkt der bestimmt nicht!«

»Aber ich!«, blieb ich hartnäckig.

»Ich glaube, ich geh noch mal föhnen. Oder hast du Haarspray dabei?«

»Quatsch! Wir gehen jetzt da rein.«

»Du willst ja nur so schnell auf die Tanzfläche, weil du hoffst, dass er wieder da ist.« Manus braune Augen blitzten mich herausfordernd an.

»Kann schon sein«, grinste ich. Irgendeinen »Er« gab es immer, aber diesen hier gab es schon ziemlich lange. Mindestens drei Wochen, eine beachtliche Zeitspanne für eine Sechzehnjährige.

Manu kramte in ihrer Tasche nach ihrem Toupierkamm, und ich stand mir die Beine in den Leib. Tänzerinnenbeine. Lange Beine. Schöne Beine. Muskulöse Beine. Manu und ich waren beide Gardetänzerinnen. Das Tivoli – Ballhaus ließen wir weg – war unsere Stammdisco. Viel Auswahl hatten wir in Freiberg nicht, obwohl die Stadt rund 50 000 Einwohner zählt. Freitagabend gehörte das Tivoli der Jugend, Samstagabend nahmen es die Alten zwischen 25 und 35 in Beschlag. Hier hatten schon die Puhdys gespielt, das hatten Manu und ich uns natürlich nicht entgehen lassen. Und hier traten wir auch als Gardetänzerinnen mit dem FKK, dem Freiberger Karneval Klub, auf und warfen unsere Beine hoch in die Luft beim Cancan.

Ein seltener Moment im Tivoli: Ich bin nicht auf der Tanzfläche.

Stark waren meine Beine. Und unermüdlich. Die konnten sprinten wie verrückt. Und 1000 Meter laufen in einer Superzeit. In meiner Klasse war ich die Schnellste und ließ auch ein paar von den Jungs auf der Aschenbahn im roten Staub hinter mir.

Launisch waren meine Beine. Nicht, dass ich überall Sonnenbrand gekriegt hätte, ne, immer zuerst auf den Knien. Die leuchteten dann knallrot. Und das, wo ich doch so gern Hot Pants trug. Röcke eher weniger, außer in der Disco. Miniröcke, na klar, mit braunen Strumpfhosen drunter für den Bronzeteint.

Für die nötige Bodenhaftung beim Tanzen sorgten meine Füße. Schöne, schmale Füße, Schuhgröße 36, mit zehn Zehen, die ich spreizen konnte und rauf und runter bewegen. Als Kind hatte ich eine Weile am Ballettunterricht teilgenommen. Seither musste mir nie jemand sagen »Spitz die Füße«, die waren immer gespitzt bei mir. Automatisch. Ich mochte das Graziöse, das Muskulöse. Wenn ich mit dem großen Zeh irgendwo dranstieß, dann spürte ich das. Ich spürte es auch, wenn ich meine Füße zu sehr malträtierte. Ich liebte High Heels – je höher, desto besser. Bei einer Körpergröße von 1,62 Meter konnte es mir gar nicht hoch genug sein.

Manchmal habe ich meine Beine eingecremt. Gedankenlos, so vermute ich heute, denn ich erinnere mich nicht richtig daran, wie das ist, wenn man seine Beine eincremt und das auch spürt. Wie sich das anfühlt, wenn man mit frisch rasierten Beinen im Sommerwind steht. Das ist ein ganz anderes Gefühl, als wenn noch Härchen dran sind … oder? Ich glaube schon. Jeden Frühling das Glücksgefühl, wenn man das erste Mal kurze Sachen anziehen und mit nackten Füßen in Sandalen schlüpfen kann. Freiheit für die Zehen! Barfuß durch nasses Gras laufen und durch flaches Wasser am Ufer und auch mal in eine Pfütze springen. Überhaupt: Barfuß laufen! Piksende Kieselwege entlang. Rennen, rennen, rennen, bis es in der Lunge sticht.

Oder Muskelkater vom Training. Wenn ich kaum mehr auftreten konnte, weil ich zu viel fürs Auftreten im Tivoli geprobt hatte. Und manchmal ganz müde Beine. Eingeschlafene Füße, und wenn sie aufwachen, dieses Kribbeln. Das alles und noch viel mehr hatte ich mit meinen Beinen erleben dürfen. Sechzehn Jahre schon trugen sie mich durchs Leben. Die Treppe hoch in die Wohnung meiner Eltern. Wie oft habe ich mich über diese Stufen geärgert, weil ich sie mit dem schweren Schulranzen hochstürmen musste. Schnell weg damit und raus. Wenn Manu und ich mal wieder abnehmen wollten, gingen wir im Wald joggen oder radelten durch das hügelige Umland. Zur Belohnung für die verlorenen Pfunde bummelten wir durch die Stadt, und hin und wieder kauften wir uns auch etwas. Für modebewusste junge Frauen wie uns war die Mauer gerade zur rechten Zeit gefallen.

Das Theater, in dem der FKK trainierte, befand sich mitten in der Stadt. Freiberg liegt am Fuße des Erzgebirges. Die nächstgrößeren Städte sind Chemnitz und Dresden, aber das war schon fast eine Weltreise. Im Sommer ging ich mit Manu gern ins Schwimmbad. Wir sprangen ins Becken, dass es nur so spritzte, und natürlich standen wir viel zu nah am Rand, damit uns die Jungs hineinschubsten. Dann tauchten wir tief unter, und unsere Beine paddelten uns wieder nach oben. Wir kraulten um die Wette und schluckten vor Lachen literweise Chlorwasser.

Das Leben war schön. Im Sommer vielleicht ein bisschen schöner als im Winter, dafür begann im Winter der Karneval, und das war das Schönste überhaupt. Auf der Bühne stehen, marschieren und die Beine hoch in die Luft werfen. Und tanzen. Und rennen. Und gehen. Einfach nur gehen. Zur Toilette zum Beispiel. Dazu braucht man Beine. Was bleibt übrig, wenn die Beine fehlen? Aber wer denkt schon an so was? Ich bestimmt nicht! Was sollte mir passieren? Ich war ein Glückskind!

Mitten im Sommer geboren, am 5. Juli 1979, und von allem die Sahne abgeschöpft. Zehn Jahre lang DDR: viel Gemeinschaft und jede Menge Unternehmungen mit anderen zusammen, tolle Basteleien mit meinem Vati und sonnige Tage in unserem Schrebergarten. Nach dem Mauerfall dann alle Vorteile des Westens: Barbie-Puppen, ein Fahrrad, Fernsehen, schöne Kleider. Und endlich mal woanders hin in den Urlaub fahren als an die Ostsee – obwohl wir damit privilegiert gewesen waren. Jetzt flogen wir. Griechenland. Zypern. Das Meer war warm und blau, und ich blieb im Wasser, bis meine Haut schrumpelig wurde und meine Knie mit den saftigen Strauchtomaten um die Wette leuchteten.

[...]

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Über Ines Kiefer / Shirley Michaela Seul

Ines Kiefer, geboren 1979, wuchs im sächsischen Freiberg auf. Nach dem Abitur begann sie eine Ausbildung zur Hotelfachfrau in Bayreuth. Seit ihrem 19. Lebensjahr ist sie aufgrund einer missglückten Operation querschnittsgelähmt. Heute lebt Ines Kiefer mit ihrem zweiten Ehemann und ihren beiden Söhnen im Saarland. Neben ihrem Vollzeitjob im saarländischen Wirtschaftsministerium arbeitet sie in ihrem Traumberuf als Model.

Shirley Michaela Seul hat zahlreiche Bücher zu verschiedenen Themen veröffentlicht. Zuletzt schrieb sie mit Susa Bobke den Bestseller »Männer sind anders. Autos auch«.

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Über dieses Buch

Mit 19 Jahren reißt die Diagnose »Rippentumor« die begeisterte Hobbytänzerin Ines Kiefer aus ihren Zukunftsträumen. Kurz darauf wird ihr Lebensmut auf eine weitere harte Probe gestellt. Denn bei der operativen Entfernung des Tumors treten Komplikationen auf: als Ines aus der Narkose erwacht, ist sie querschnittsgelähmt. Doch schon bald erkennt sie, dass sie weiterhin ein selbstbestimmtes Leben voller Glück führen kann – eben nur auf Rädern. Sie erlebt die Höhen und Tiefen der Liebe und meistert den Alltag als alleinerziehende Mutter. Ines lernt das Leben lieben – und bewirbt sich bei einem Modelwettbewerb!

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Impressum

eBook-Ausgabe 2011

Knaur eBook

Copyright © 2011 bei Knaur Taschenbuch.

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt

Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –

nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Andreas Ländle

Umschlaggestaltung:ZERO Werbeagentur, München

Umschlagabbildung: Patrick Braun

ISBN 978-3-426-41093-6

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