Leseprobe zu:

Hans Lipinsky-Gottersdorf

Pferdehandel

Geschichten aus der alten Zeit

FISCHER Digital

Pferdehandel

»Sie werden zugeben müssen«, sagte mein Landsmann Kowollik, »daß die Welt sich geändert hat, und nicht bloß zum Besseren. Ich behaupte nicht, daß selbst der Regen früher nasser gewesen sei, aber beispielsweise gibt es heute kaum noch Pferde, und mit ihnen sind auch die Pferdehändler so gut wie ausgestorben. Und das ist jammerschade, denn …

Halt, sagen Sie nichts – ich weiß schon, was Sie einwenden wollen. Natürlich hatten die Pferdehändler auch schwache Seiten, menschliche sozusagen, und die Leute behaupteten, mit der Ehrlichkeit in diesem Beruf verhielte es sich wie mit den Krokodilen in der Prosna: grundsätzlich könnten sie wohl vorkommen, denn warum nicht, allein es habe sie noch kein Mensch darin angetroffen. Ganz im Unrecht waren die Leute ja nicht, aber es gab doch Ausnahmen. Der Händler Koinsky von Botzanowitz zum Beispiel war ein grundehrlicher Mann. Es stand ihm nicht gerade auf dem Gesicht geschrieben, ich weiß. Klein, krummbeinig und dürr war er wie ein Kosak, dazu hatte er fuchsrote Haare, die ihm hauptsächlich aus den Nasenlöchern wuchsen, doch schließlich wollte er ja nicht sich selber verkaufen, sondern seine Gäule, und darauf verstand er sich wie kein anderer. Er hatte nicht nur Pferdeverstand, sondern auch strategische Kenntnisse, und wußte ganz genau zu beurteilen, für wen in welchem Dorf welches Pferd das einzig richtige war. Und das verkaufte er ihm dann, da mochte der Kunde machen, was er wollte.

Ich hörte einmal zu, wie Koinsky mit dem Bauern Schitko in der Gemeinde Basan verhandelte. Es ging um eine zwölfjährige Stute. Der Händler hatte, wie meist, noch eine Menge anderer Gäule am Halfter, und der Schitko selbst hatte ein Auge auf einen fünfjährigen Rappwallach geworfen, aber Koinsky hatte nun mal die braune Stute für ihn bestimmt. Von Natur war die Stimme des Händlers tief und kratzig wie die einer erkälteten Kuh, aber er machte sie ganz hoch und weich, als er dem Bauern die Vorzüge der Braunen schilderte – ich bekam Tränen der Rührung in die Augen vom bloßen Zuhören, denn ich mußte an meine verstorbene Großmutter denken, die auch so fromm, geduldig, arbeitswillig und eine ebenso gute Futterverwerterin gewesen war, aber, ich versichere Ihnen: der Pfarrer hatte das am Grabe nicht halb so schön ausgedrückt wie Koinsky, um den Schitko zu überzeugen. Er ließ seine Stimme beben, dröhnen und säuseln, mal flüsterte er zärtlich wie ein Bräutigam in der Hochzeitsnacht, dann wieder schrie er klagend auf wie ein galizischer Esel und malte dem Schitko die verpaßte Gelegenheit vor Augen – na, schließlich hatte er den soweit, daß er den Rappwallach vergaß und ins Haus ging, um das Geld aus dem Strumpf seiner Frau zu holen. Und es ist die reine Wahrheit, daß die braune Stute das einzig richtige Pferd für Schitko war. Von ihrem früheren Besitzer her war sie den Umgang mit Betrunkenen gewöhnt, und man hat sie später halbe Tage lang geduldig vor Schitkos Stammkneipen warten sehen. Der junge Rappe hätte das nicht getan; es kam noch hinzu, daß er zu Koliken neigte, und Koinsky hatte ihn darum für einen Bauern im Rosenbergischen reserviert, wo auf dem sandigen Boden kein Klee, sondern nur Seradella wuchs. Und was dem Menschen die Steckrübe, das ist dem Pferd die Seradella – schmeckt sie schon nicht, so kann sie doch nichts schaden.

So war der Händler Koinsky; er brachte es, trotz seines Aussehens, binnen weniger Jahre so weit, daß die Leute, was ihn anging, das Gerede von den Prosnakrokodilen vergaßen. Und das war wichtig für ihn, denn er hatte ein Gemüt wie ein Veilchen und konnte Zweifel an seiner Ehrlichkeit nur schlecht vertragen. Drum war er auch so tief getroffen, als ihm die Sache mit dem neuen Pächter der Domäne Roschwitz passierte.

Dieser Pächter – Bevershaus hieß er – stammte aus einer anderen Provinz und kannte Koinsky nicht, aber er hörte natürlich von ihm und ließ es ihm ausrichten, als er ein Reitpferd für seine Tochter brauchte. Jeder andere Händler wäre daraufhin sofort angerückt, und Koinsky hätte das auch tun können, denn er hatte immer ein paar gute Pferde im Stall, aber er hatte auch seinen Ehrgeiz und wollte Maßarbeit liefern. Zunächst fuhr er darum am folgenden Sonntagmorgen heimlich nach Roschwitz, um die besagte Tochter zu besichtigen; zwei volle Stunden lag er im Gras hinter der Parkhecke auf der Lauer und sah zu, wie die Familie Bevershaus ihren Kaffee trank. Dann erhob sich die Tochter endlich; Koinsky konnte Maß und Gewicht notieren, und was er aufschrieb, stimmte aufs Haar und war beachtlich: das Fräulein Bevershaus mußte einen starken Hannoveraner, besser noch einen ordentlichen Oldenburger bekommen.

Knapp zwei Wochen später hatte der Händler den passenden Gaul gefunden. Er war seiner Sache so sicher, daß er kein anderes Pferd zur Auswahl mitnahm – aus purem Zufall, und weil er sich einen Weg sparen wollte, führte er noch eine hübsche Fuchsstute mit sich, die der Herr von Studnicki auf Rostersdorf für seinen Einspänner haben sollte. Alles wäre somit in bester Ordnung gewesen, hätte Herr Bevershaus nicht zu jenen Leuten gehört, die es grundsätzlich für eine Dummheit halten, irgend jemandem zu vertrauen. So aber hörte er sich Koinskys Anpreisungen stumm an, guckte in den Himmel und auf die Erde, und als Koinsky schon meinte, alles sei erledigt und abgetan, deutete Bevershaus auf die Studnickische Fuchse.

›Ich nehme die‹, sagte er, und dabei blieb er. Koinsky war nachher so gebrochen, daß er ganz gegen seine Gewohnheit in der nächsten Kneipe einkehrte und ein paar Schnäpse trank.

›Er kennt mich eben noch nicht‹, sagte er und tröstete sich damit.

Na, die Stute war zwar viel zu leicht für ihre Bestimmung, aber schlecht war sie auch nicht, denn Koinsky handelte grundsätzlich nicht mit schlechten Pferden. Herr Bevershaus war mit sich und seiner Schlauheit zufrieden und hielt an den Markttagen im »Bismarck« große Reden darüber, wie man mit Pferdehändlern im allgemeinen und Koinsky im besonderen umgehen müsse. Wenig später brauchte er ein Paar Kutschpferde und bestellte den Händler wieder. Diesmal gab Koinsky sich womöglich noch mehr Mühe, und die beiden Rotschimmel, die er anbrachte, waren eine Augenweide und ohne jeden Tadel. Allein Bevershaus ließ sich auch bei dieser Gelegenheit nicht überzeugen. Er ließ den Händler reden und suchte sich dann in Koinskys Stall selbst zwei Pferde aus. Diesmal war Koinsky nicht mehr bedrückt und niedergeschlagen, sondern knirschte ergrimmt mit den Zähnen.

›Er kennt mich wirklich noch nicht‹, sagte er zum Grafen Battonyi, der ihn auf diese Geschichte hin ansprach. ›Aber er soll mich kennenlernen, Herr Graf, so wahr ich Koinsky heiße.‹

Als Bevershaus nach der Ernte selbst ein neues Reitpferd brauchte, dauerte Koinskys Suche ziemlich lange. Herr Bevershaus hörte sogar mit großer Genugtuung, daß der Händler sich extra auf eine Reise begeben hatte. ›Da sehen Sie, meine Herren‹, sagte er am Markttag zu seinen Nachbarn, die im »Bismarck« hockten und Rotwein tranken. ›Da sehen Sie, wie ich ihn mir erzogen habe. Jetzt erst fängt er an, sich wirkliche Mühe zu geben.‹

Er wußte nicht, wie recht er damit hatte. Es dauerte fast drei Wochen, bis Koinsky wieder in Roschwitz erschien, wohlgelaunt, wenn auch noch magerer als gewöhnlich nach der anstrengenden Reise kreuz und quer durch die Provinz. Aber die beiden Pferde, die er mit sich führte, bewiesen, daß die Reise sich gelohnt hatte. Es waren zwei prachtvolle Braune mit dem Trakehnerbrand, stark in der Brust und mit kräftigen Sprunggelenken.

›Na, Koinsky‹, sagte Herr Bevershaus großmütig, nachdem er die Pferde eine Weile mit beifälligem Nicken betrachtet hatte. ›Welchen soll ich nehmen? Was meinen Sie?‹

›Ich habe an den mit der Blesse gedacht‹, sagte Koinsky sofort, ›er ist kräftig genug für Sie, nicht zu kurz im Galopp und ausdauernd im Trabe. Verlassen Sie sich auf mich. Sie werden es nicht bereuen.‹

›Der andere gefällt mir besser‹, erklärte Bevershaus prompt.

›Der andere ist fünfhundert Mark teurer. Ich hab ihn ungünstig gekauft, und außerdem: ich hab etwas Besonderes mit ihm vor. Nehmen Sie ihn nicht, wenn Sie sich einen Gefallen tun wollen: zum Reitpferd wird er nicht taugen.‹

Herr Bevershaus lachte.

›Sie sind ein alter Gauner‹, sagte er gemütlich, ›aber ob ein Reitpferd etwas taugt, das seh ich selbst. Ich hab Augen im Kopf. Lassen Sie mal die Hoffnung fahren, mein Bester! Den hier nehm’ ich und keinen anderen. So schlau wie Sie bin ich schon lange.‹

›Ich hoffe es‹, sagte Koinsky höflich und hielt die Hand auf, denn er legte in diesem Fall größten Wert auf Barzahlung. Dann ritt er davon, diesmal ohne im Gasthaus einzukehren und düstere Reden zu führen. Im Gegenteil, allen Leuten, die an diesem Tage mit ihm zusammentrafen, fiel seine ungewöhnlich gute Laune auf.

War er schon den Tag über sehr vergnügt, so strahlte er geradezu, als er am Abend beim Nachhausekommen den Roschwitzer Reitknecht vor seiner Stalltür warten sah.

›Gibt’s was Neues, Mikulla?‹ erkundigte er sich freundlich. ›Oder wollen Sie bloß einen Schnaps mit mir trinken? Dann kommen Sie rein. Es freut mich immer, Sie zu sehen.‹

›Ich habe keine Zeit‹, sagte der Reitknecht mürrisch. ›Ich soll Ihnen bloß sagen, daß Sie das Pferd schleunigst wieder abholen sollen. Es ist überhaupt kein Pferd, sondern der leibhaftige Teufel. Seit Sie weg sind, kriegt man keinen Sattel mehr auf seinen Rücken, es wirft jeden um, der damit in seine Nähe kommt, und wenn’s ihn umgeworfen hat, dann …‹

›… klopft es neunmal mit dem rechten Vorderhuf auf die Erde, denn es versteht was von den Kampfregeln. Ich habe es mir schriftlich geben lassen‹, sagte Koinsky ruhig. ›Außerdem weiß es, wieviel dreimal fünf ist, und tanzen kann es auch. Aber ein Teufel ist es nicht, sondern nur ein Zirkuspferd, und Ihr Herr hat es gekauft und soll es behalten …‹

So war das«, sagte mein Landsmann Kowollik, »und Sie werden zugeben müssen, daß der Händler Koinsky sein ganzes Leben lang und auch in diesem Falle ein ehrlicher Mann gewesen ist. Herr Bevershaus zwar hat das auch später niemals glauben wollen, aber das störte Koinsky nicht, denn er machte ohnehin keine Geschäfte mit Roschwitz mehr.«

Barnabas und die Schafe
oder
Die Macht des Geschriebenen

Die Jahreshauptversammlung der Literarischen Gesellschaft im Düsseldorfer »Haus des Deutschen Ostens« war zu Ende. Die Teilnehmer drängten durch das Foyer ins Restaurant. Der Vierte Vorsitzende, Herr Molkereimaschinenvertreter Kowollik, ein Oberschlesier, bestellte bei der mageren jugoslawischen Kellnerin eine Hammelkeule Mustafa und wandte sich leutselig seinen beiden Nachbarn zu, von denen der eine, ein wildblickender Ostpreuße, der irenische Satiriker Germanowski, der andere, ein militärisch aussehender, sich militärisch ausdrückender Sachse, der Essayist und Lyriker Gobelke waren.

»Es wird Ihnen auch aufgefallen sein, meine Herren«, sagte Herr Kowollik, »daß unser verehrter Herr Hauptredner innerhalb von vierundvierzig Minuten einundfünfzigmal das Wort Tüchtigkeit verwendet hat. Ich habe mitgezählt und das etwas übertrieben gefunden. An und für sich betrachtet und prinzipiell ist Tüchtigkeit natürlich eine gute Eigenschaft, Ehre, wem Ehre gebührt, aber wenn sie derart massiert auftritt, kann sie auch gänzlich Unvorhergesehenes bewirken, beziehungsweise zur Folge haben oder verursachen. So kann ich den Herren beispielsweise nur anraten: Sollten Sie unter Ihren Kindern eines haben mit einem guten Herzen, so bewahren Sie es vor der Tüchtigkeit … es ist besser für das arme Wurm.

Folgende Geschichte zum Beispiel ist tatsächlich passiert, und zwar in der Zeit, als ich Milchkontrolleur im Kreise Guttentag war. Ich habe sie mir gemerkt, nicht nur, weil damals überall viel davon gesprochen wurde, sondern weil man etwas daraus lernen kann, und das ist bekanntlich immer die Hauptsache. Den alten Ökonomierat Barucha auf Groß-Borek werden die Herren gewiß gekannt haben; das war der tüchtigste Landwirt weit und breit, und er hat ja auch seine Orden bekommen und ist mit allen landwirtschaftlichen Ehren begraben worden. Wahrscheinlich denken Sie jetzt, ich will ihm was am Zeuge flicken, weil er meinen Vater ein paarmal gehörig übers Ohr gehauen hat, als der noch mit Ferkeln handelte. Aber da irren Sie sich! Der alte Barucha hat eigentlich mit meiner Geschichte gar nichts zu schaffen, bloß daß er eben den jungen Sternagel aus Oberglogau ausgebildet, zu einem hervorragenden Landwirt gemacht und ihm gerade damit einen Riesenhaufen von Schwierigkeiten bereitet hat.

Als ich Sternagel kennenlernte, war er Assistent auf der herzoglichen Domäne Kotschanowitz. Es war gar nichts Besonderes an ihm, außer daß er für sein Alter schrecklich fett und eben außergewöhnlich tüchtig war, aber wie er da in seinem salatgrünen Leinenanzug auf den Feldern herumkeuchte, hätte kein Mensch für möglich gehalten, daß ausgerechnet dieser bescheidene Dickwanst die ganze Gegend in eine Art von Aufruhr bringen würde.

Eines Tages nach dem Morgenmelken kam er zu mir in das Büro, wo ich an meinen Listen arbeitete. Er sah ziemlich abgeschlagen und traurig aus, wischte fahrig über den Tisch, auf dem meine Kladden lagen, und fragte mich, ob ich Zeit hätte. Dabei hielt er mir einen Brief unter die Nase – diesen Brief sollte ich seiner Braut bringen; er, Sternagel, könne nämlich nicht zu ihr. Sein Schwiegervater, der alte Barnabas Schitko, habe was gegen ihn.

Ich wunderte mich mächtig. Das können Sie mir glauben, meine Herren! Erstens war es überhaupt schwer vorstellbar, daß jemand etwas gegen den dicken Sternagel haben könne, und zweitens müssen Sie bedenken, daß Barnabas und der Assistent jahrelang die engsten Freunde gewesen waren. Sie waren so aufeinander eingespielt, daß, wenn sie zusammen im Gasthaus hockten, es jedesmal einer von beiden fertigbekam, nüchtern genug zu bleiben, den anderen nach Hause zu schleppen. Daß Sternagel Schitkos Janina heiraten sollte, war längst beschlossene Sache gewesen; nur sollte die Verlobung erst dann stattfinden dürfen, wenn Sternagel seine zehntausend Mark auf der Sparkasse nachweisen konnte; anders tat es der Alte nicht. Jedermann war überzeugt, daß die beiden jungen Leute eine lange Wartezeit vor sich hätten, allein Sternagel bekam überraschend sein Mütterliches ausgezahlt. Das hatte ich schon zu hören bekommen – wenn er nun Krach mit dem Schitko hatte, dann gab es nur eine plausible Erklärung dafür: Sternagel mußte das Geld in wilder Eile vertrunken haben, und es ärgerte mich, daß ich nichts davon gemerkt hatte.

›Hören Sie mal, Sie Filou‹, sagte ich zu ihm, ›Ihren Brief, den besorgen Sie hübsch selber. Barnabas hat ganz recht; ich an seiner Stelle würde Sie auch hinauswerfen. Wo ist das Geld – versoffen, wie?‹

›Nein‹, sagte der dicke Assistent und zwinkerte jedesmal, wenn ich mit dem Bleistift auf den Tisch klopfte, so durcheinander war er. ›Nein – viel schlimmer. Er hat es selbst bekommen, der Schitko, und jetzt sitzt er darauf …‹

Schütteln Sie nicht den Kopf, Herr Germanowski«, sagte Herr Kowollik, »bis dahin war alles noch verhältnismäßig einfach abgelaufen. Als Sternagel das Geld in der Tasche, beziehungsweise auf seinem Konto hatte, war er zu Barnabas gegangen und hatte gesagt: ›Schwiegervater, es ist soweit, wir wollen alles festmachen.‹ Die Janina hatte Kuchen gebacken und ihr gutes Kleid angezogen. Aber Barnabas meinte, nein, das habe Zeit bis morgen, erst wollen sie nach der Väter Weise noch einen trinken gehen. Also, was blieb übrig, die Janina mußte ihr gutes Kleid wieder ausziehen und in den Stall, und die beiden Männer gingen in den »Rautenkranz«, wo es zum Schnaps die feinste Rebhuhnwurst im Kreise gab. Sie tranken und tranken, und Barnabas schob die hohe schwarze Krimmermütze auf seinem kahlen Schädel immer vor und zurück, was für jeden, der ihn auch nur flüchtig kannte, ein untrügliches Zeichen war, daß er jemanden hereinlegen wollte. Sternagel wußte das natürlich, aber er meinte, Barnabas habe es auf den Ferkelhändler Storek abgesehen, der gleich nebenan Billard spielte; doch das war ein Irrtum; endlich rückte Barnabas heraus mit der Sprache.

›Wallusch‹, sagte er – der Sternagel hieß Walter, aber das war so des Barnabas wasserpolackische Art, er sagte Wallusch zu ihm, seit er ihn kannte –, ›Wallusch! Die Janina kriegst du umsonst, obwohl manch anderer gern drei Milchkühe für sie anlegen würde, bloß den Hof, den mußt du mir abkaufen. Ich bin ein junger Mann, achtundsechzig, und alle meine Väter sind in Gesundheit mehr als neunzig geworden. Wovon wollt ihr ohne Hof so lange leben?‹

Aus diesem Ansinnen sprach nur des Barnabas haarige Unverschämtheit. Sternagel war vom alten Barucha selbst nach Kotschanowitz empfohlen worden und hatte dort eine gute Stelle; obendrein hätte die herzogliche Verwaltung ihn bei Heirat sofort zum Inspektor gemacht. So hatte er auch überhaupt keine Lust, den ziemlich zerschlederten Schitkohof zu übernehmen, geschweige denn, ihn dem Alten für teures Geld abzukaufen, aber Barnabas ließ nicht mit sich reden. Er fing an mit seinen verfluchten Sprichwörtern. Herr, sagte er, ist Herr, und Knecht ist Knecht, und ein kleiner Herr ist immer noch zehnmal mehr wert als ein großer Knecht, und sechzig Morgen, schuldenfrei, sind eigener Herd, Goldes wert, durchaus kein Spatz in der Hand, sondern eine Kirche im Dorfe … na, zuletzt hatte er den gutartigen Dicken so weit, daß der Ja sagte, hauptsächlich seiner Janina wegen, ein bißchen aber auch überzeugt. Es war ja auch eine schöne Bauernwirtschaft, alles in allem, zur Zeit etwas heruntergekommen, aber zehntausend Mark konnte man schon anlegen, besonders wenn man berücksichtigte, daß das Geld ja sozusagen in der Familie blieb. Unter diesen Umständen war es sogar wie halb geschenkt, und ich sagte zu Sternagel, er solle doch froh sein, den Hof habe er jedenfalls, und das sei gar kein schlechter Rückhalt für den Fall, daß er mal Ärger mit der Herzoglichen Verwaltung kriegen sollte …

Aber da saß eben der Haken, den Barnabas hinterlistig ausgelegt hatte, da lag der Hund begraben und der Hase im Pfeffer. Der Hof gehörte ihm und gehörte ihm auch nicht, und mit der Janina verhielt es sich genauso. Von jetzt an wurde die Sache schwierig, und das lag an den Schafen – oder an dem alten Ökonomierat Barucha und den Prinzipien, die er seinen Lehrlingen einzubleuen pflegte …

Barnabas machte das Geschäft noch im Gasthaus schriftlich fest; der Wirt Przewloka mußte als Zeuge unterschreiben, und zum Schluß schleppte Barnabas seinen Freund und Schwiegersohn Sternagel persönlich nach Hause, weil der nicht mehr sicher auf den Beinen war. Am folgenden Tage konnte Sternagel nicht, das ist ja begreiflich, aber am übernächsten ging er gleich nach dem Füttern zu seinem Hof hinüber, um sich die Janina übergeben zu lassen. Barnabas hatte richtig schon den Notar dasitzen. Sternagel mußte noch einmal unterschreiben; dann schlug Barnabas ihn kräftig auf die Schulter und sagte, so, jetzt gehöre der Hof ja ihm, und wie er sich nun alles dächte. Sternagel dachte zuerst ans Verloben, und Barnabas schrie nach Janina, die gerade den Schafstall ausmistete.

›Verlobt euch‹, sagte er, und sie verlobten sich.

Schafe haben nun einen ziemlich anhaftsamen Geruch – wenn die Herren mal an meiner Hammelkeule hier riechen wollen, können sie sich selbst davon überzeugen – und wie Sternagel seine Janina jetzt zwecks eines sachdienlichen Verlobungskusses beim Kopf kriegte, fiel ihm etwas ein.

›Hör mal‹, sagte er über die Schulter weg, ›Barnabas und Schwiegervater: Die Schafe müssen weg …‹

Damit fing es an.

Barnabas blickte ihn von der Seite an, stellte sein Glas krachend auf den Tisch und sagte:

›Die Schafe bleiben!‹

Als Sternagel mir das erzählte«, sagte Herr Kowollik, zu Herrn Gobelke gewandt, »da merkte ich, wie es in ihm wühlte.

›Es ging mir nicht um den Geruch‹, sagte er zu mir, ›aber ich habe beim alten Ökonomierat Barucha gelernt! Soll ich etwa Schafe halten!? Wer hält denn heute noch Schafe? Der Boden ist gut bis mittel, er trägt Weizen und Zuckerrüben, wenn man ihn richtig behandelt; sollen auf solchem Land etwa Schafe weiden? Ich bin Landwirt, kein Stümper – verstehen Sie mich!‹

Ich verstand ihn vollkommen. Er war der gutmütigste Mensch der Welt; er hatte sein Geld weggegeben, um die Janina zu bekommen, er hätte sich die Haare herausgerissen, jedes einzeln, um dem Barnabas davon einen Anzug machen zu lassen, wenn der das verlangt hätte. Aber die Schafe behalten – das ging zu weit! Gott hatte ihm ein weiches Herz gegeben; der alte Ökonomierat hatte ihm ein landwirtschaftliches Gewissen eingepflanzt – und das verträgt sich nicht. Hätte man den Sternagel gelassen, wie er von Natur aus war, er wäre mit Barnabas glänzend ausgekommen. So aber hockte er vor mir in meinem Büro und jammerte und hatte allen Grund dazu, meine Herren, glauben Sie mir das!

Im Glauben, daß er ja der neue Herr des Hofes sei, war er fortgegangen und hatte den Fleischer Plochowietz bestellt. Der wollte die Schafe erst nicht nehmen, weil er fürchtete, sie nicht loszuwerden. Sternagel machte ihm einen akzeptablen Preis; zuletzt ließ der Fleischer sich erweichen.

›Was ist los‹, fragte Barnabas, als Sternagel und Plochowietz auf dem Hof erschienen.

›So und so‹, sagte Sternagel, ›die Schafe müssen weg.‹

Sie hätten mal hören sollen, meine Herren, wie der Alte brüllte. Plochowietz, an und für sich ein unerschrockener Mann, hatte schon einen feisten Hammel am Schwanz, aber Barnabas rannte nach einer Heugabel, und der Fleischer ließ das Vieh schleunigst los, weil er keine Lust hatte, eines schlechten Geschäftes wegen ins Krankenhaus zu kommen. Sternagel mußte das Handgeld zurückgeben und Fuhrlohn dazu. Sie verhandelten am Tor, und Plochowietz schaute immerfort furchtsam zu Barnabas hinüber, der inzwischen mit seiner hohen schwarzen Mütze und der Heugabel vor dem Schafstall Posten stand. Die Janina war vor Angst auf den Heuboden gerannt. Als das Geschäft abgewickelt war, wollte Sternagel ihr nach, um sich etwas trösten zu lassen, aber der Alte ließ es nicht zu.

›Fängst du morgen hier an?‹ fragte er.

›Mit den Hämmeln?‹ fragte Sternagel zurück.

›Mit den Hämmeln!‹ sagte Barnabas unerbittlich.

›Nein‹, sagte Sternagel.

›Raus‹, brüllte Barnabas.

Und dabei blieb es. Jeder andere hätte natürlich den Barnabas vom Gerichtsvollzieher hinauswerfen lassen. Sternagel konnte das nicht; er hatte sein gutes Herz und litt. Aber die Schafe behalten, das konnte er auch nicht. Er hatte sein landwirtschaftliches Gewissen.

[...]

Über Hans Lipinsky-Gottersdorf

Hans Lipinsky-Gottersdorf wurde am 5. 2. 1920 in Leschnitz/Oberschlesien geboren. Er war Landwirt, dann Soldat. Nach dem Krieg arbeitete er in einer Fabrik in Köln. Viele seiner Erzählungen und Romane spielen in seiner oberschlesischen Heimat. Am bekanntesten wurde der Roman »Die Prosna-Preußen I: Das Dominium«, 1968.

Über dieses Buch

Diese Erzählungen führen in das oberschlesische ehemalige Grenzlandgebiet an der Prosna, in die Welt der »Prosna-Preußen«. Einige spielen auch in Ostpreußen und am Haff, fast alle aber beschreiben das östliche Leben, wie es in der »alten Zeit«, als es noch Bären und Wölfe gab, einmal war. Manche Geschichten hat der Autor selbst erlebt, viele wurden ihm von alten Leuten und Vertriebenen erzählt.

Eigenbrötlerische kauzige Menschen laufen durch die Geschichten, zäh, von derbem Humor, Durchhaltetypen. Das Land ist episch weit, die Zeit ist lang, aber die Menschen sind sich noch ganz nah. Dörfer und Domänen sind verstreut, aber die Schicksale der Menschen sind eng miteinander verwoben.

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561005-3