Leseprobe zu:

Michael Allegretto

Tot oder nicht tot ...

Aus dem Amerikanischen von Christine Frauendorf-Mössel

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© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main

1

»Meine Frau erhält Telefonanrufe von ihrem ersten Mann«, sagte Roger Armis.

»Drohanrufe?« fragte ich.

»Könnte man so sagen. Der Mann ist seit vier Jahren tot.«

Armis saß im Besucherstuhl vor meinem Schreibtisch. Er wirkte vertrauenerweckend. Anfang Fünfzig, graues Haar, teurer Haarschnitt, leichter grauer Sommeranzug mit weißem Hemd und blaßblauer Krawatte. Das Äußere kann jedoch täuschen. Ich hatte einen Klienten, der wie ein Bankpräsident aussah und trotzdem behauptete, die Außerirdischen versuchten, mit Funksignalen durch die Toilette Kontakt mit ihm aufzunehmen. Armis war übrigens ebenfalls Banker – wenn auch nur Filialleiter.

»Sagten Sie tot?«

»Ich weiß, es klingt verrückt«, seufzte er.

»Hat Ihre Frau den Mann gesehen?«

»Nein. Er hat Vivian in den vergangenen Wochen ungefähr sechsmal angerufen. Sie ist allerdings davon überzeugt, daß er’s ist.«

»Hat sie seine Stimme erkannt?«

Armis nickte. »Und er hat ihr … gewisse Dinge erzählt, die nur sie beide wissen können.«

»Zum Beispiel?«

Er errötete leicht. »Intime Details.«

»Sie meinen, er sprach über Sex?«

Armis nickte verlegen. Er war zu sehr Gentleman, um über diese Dinge zu sprechen. Nicht gerade selbstverständlich bei Männern.

»Wäre es nicht möglich, daß der Verflossene Ihrer Frau die Details aus seinem Liebesleben seinen Saufkumpanen erzählt hat? Und jetzt ruft einer dieser Typen bei ihr an … mit verstellter Stimme?«

»War auch mein erster Gedanke«, erwiderte Armis. »Aber Vivian verneint das strikt. Sie hat ihn auf die Probe gestellt. Danach war sie sich ihrer Sache sicher. Der Anrufer ist offenbar tatsächlich ihr erster Ehemann.«

»Von den Toten auferstanden?«

Armis rutschte auf seinem Stuhl hin und her. »Scheint so.«

»Ich nehme an, Ihre Frau ist … geistig normal?«

»Ja, natürlich«, erwiderte er ungehalten.

Ich zog Schreibblock und Stift heraus. »Also gut. Fangen wir ganz von vorn an. Wie heißt der erste Mann Ihrer Frau?«

»Martin Blyleven.«

»Wie ist er gestorben?«

»Bei einem Flugzeugabsturz. Mit einem kleinen Geschäftsflugzeug. Nur er und der Pilot waren an Bord.«

»Und wo?«

»In Arizona. Martin wollte geschäftlich nach Tucson.«

»Hat Ihre Frau damals die Leiche identifiziert?«

»Nein. Blyleven und der Pilot sind beim Absturz bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Aber die Polizei hat behauptet, sie seien es zweifelsfrei gewesen.«

»Wodurch hat man die Leichen identifiziert? Fingerabdrücke oder zahnärztliche Unterlagen?«

»Keine Ahnung. Jedenfalls wurde Martin Blyleven offiziell für tot erklärt. Die Luftfahrtbehörde, die Versicherungen … alle haben das akzeptiert. Es gab eine Beerdigung. Blylevens sterbliche Überreste liegen in einem Grab auf dem Friedhof Crown Hill. Aber jetzt … ist er plötzlich wieder da.«

»Natürlich kann er das nicht sein.«

Armis zögerte. »Nein, natürlich nicht.«

»Ganz sicher scheinen Sie nicht zu sein.«

Er seufzte tief. »Es ist gegen jede Logik, daß dieser Mann Blyleven ist. Aber Vivian ist davon überzeugt. Vivian ist eine vernünftige, praktisch denkende Frau, die weder zur Hysterie neigt noch eine übersteigerte Phantasie hat. Für sie ist der Mann hundertprozentig Martin Blyleven.«

»Verstehe. Und weshalb ruft er gerade jetzt an, nachdem er vier Jahre untergetaucht war?«

»Er will Geld. Vierhunderttausend Dollar. Wir müssen die Summe bis nächsten Montag, also heute in einer Woche, beisammen haben.«

»Und wenn nicht?«

»Wenn wir uns weigern, sagt er der Polizei, daß er nie in diesem Flugzeug gewesen sei und all die Jahre an Gedächtnisverlust gelitten habe.« Armis zuckte die Schultern. »Wenn er wirklich Blyleven ist, muß Vivian die Versicherungssumme zurückzahlen. Und zwar in Höhe von …«

»Lassen Sie mich raten. Vierhunderttausend Dollar?«

»Ja. Wie auch immer … zahlen müssen wir.«

»Erpressung. Schlicht und einfach.«

»Gar nicht einfach«, widersprach Armis. »Er droht, auch das gemeinsame Sorgerecht für seine Tochter einzuklagen.«

»Oh?«

»Chelsea war zum Zeitpunkt des Flugzeugunglücks eineinhalb Jahre alt. Nach meiner Heirat mit Vivian habe ich Chelsea adoptiert. Sie trägt meinen Namen. Für mich ist sie ›meine‹ Tochter. Die Gerichte würden Blyleven allerdings zumindest ein Besuchsrecht einräumen. Er hat Vivian gegenüber bereits angedeutet, daß Chelsea durchaus was zustoßen könne …«

»Haben Sie die Polizei verständigt?«

»Nein.«

»Dann schlage ich vor, wir rufen da gleich an und …«

»Kommt nicht in Frage! Beim geringsten Anzeichen dafür, daß wir die Polizei einschalten, meldet er sich offiziell zurück.«

»Soll er doch! Der Mann kann unmöglich Blyleven sein.«

»Ich … Ich weiß nicht, wer er ist. Und solange ich nicht sicher bin, verlange ich strengste Diskretion. Sie sind mir von meinem Anwalt als ›tüchtig und diskret‹ empfohlen worden. Übrigens ohne zu wissen, worum es eigentlich geht.« Armis sah sich in meinem Büro um. »Ich schätze, ich kann mich auf sein Urteil verlassen.«

Meine Büroeinrichtung beeindruckte ihn offenbar wenig: alter Holzschreibtisch und Holzstühle, Ledersofa – gebraucht gekauft –, schlichte Aktenschränke, und Fenster mit Ausblick auf den Broadway. Es war kurz nach neun Uhr morgens. Unten herrschte noch kaum Verkehr. Im Büro war es kühl und ruhig. Nachmittags allerdings, wenn die Julisonne über der Westseite der Straße stand, konnte man auf dem Fenstersims Brot backen.

»Es gäbe noch eine plausible Erklärung«, sagte ich. »Sie ist allerdings etwas heikel.«

»Und die wäre?«

»Was ist, wenn Ihre Frau und dieser Anrufer unter einer Decke stecken?«

Er machte den Mund auf und sofort wieder zu.

»Ausgeschlossen.«

»Ich sage das nur als …«

»Es ist völlig undenkbar.« Armis war rot geworden. »Vivian tut so was nicht. Verstehen Sie?«

»Klar doch.«

Seine Kinnmuskeln zuckten, und er hatte die Lippen fest aufeinander gepreßt. Es war unschwer zu erkennen, daß ihm dieser Gedanke selbst schon gekommen war.

Armis holte tief Luft. »Außerdem hat sie mich nicht freiwillig eingeweiht«, fuhr er fort. »Im Gegenteil. Sie hat versucht, das Lösegeld ohne mein Wissen aufzutreiben. Als ich entdeckte, daß sie ihr persönliches Bankkonto aufgelöst hatte und versuchte, ihren Schmuck zu verkaufen, habe ich eine Erklärung verlangt. Dabei ist alles herausgekommen.«

Auch das konnte mich nicht restlos überzeugen, daß Vivian Armis nicht die Komplizin des Anrufers war. Aber ich ließ das Thema vorerst auf sich beruhen.

»Wie lange sind Sie mit Vivian verheiratet?«

»Fast drei Jahre. Als wir uns kennenlernten, war ich schon etliche Jahre geschieden – meine Kinder waren erwachsen, und meine erste Frau hatte beschlossen, Karriere zu machen. Vivian und Chelsea haben mich erkennen lassen, wie sehr ich eine Familie, die Rolle als Vater … und alles andere vermißt hatte. Kurze Zeit später haben wir geheiratet. Ich glaube, Vivian brauchte einen Halt. Und trotz des Altersunterschieds von fünfzehn Jahren sind wir sehr glücklich miteinander, Mr. Lomax.«

Da war kein falscher Ton herauszuhören.

»Ich will ehrlich sein«, fuhr er fort. »Wenn ich glauben könnte, daß dieser Mann uns in Zukunft in Ruhe läßt, würde ich ihn auszahlen.«

»Mit dem Geld von der Versicherung?«

Armis lächelte humorlos. »Das Geld ist längst ausgegeben. Vivians Mutter erkrankte kurz nach unserer Hochzeit an Krebs. Sie war nicht krankenversichert. Vivian und ich sind für alles aufgekommen: zwei Operationen, Chemotherapie und Bestrahlungen. Sie lag bis zu ihrem Tod zwei Jahre lang auf einer Privatstation. Als sie kürzlich starb, war von der Versicherungssumme nichts mehr übrig. Vivian und ich müßten unseren gesamten Besitz verkaufen und für den Rest einen Kredit aufnehmen. Wir müßten uns hoch verschulden. Es würde hart für uns drei.« Er hielt inne. »Aber wir könnten es schaffen.«

»Ich kann Ihnen nur abraten, zu zahlen. Was sollte den Mann daran hindern, immer wieder Geld von Ihnen zu verlangen?«

»Das ist es ja«, stimmte er zu. »Ob in einem Monat oder in fünf Jahren – er kann uns jederzeit wieder unter Druck setzen. Jedenfalls will ich die Sache jetzt geregelt wissen.«

»Wie?«

»Ich hatte gehofft, Sie wüßten eine Lösung.«

»Hm. Als erstes sollten wir uns vergewissern, daß Martin Blyleven tatsächlich tot ist. Ich fange bei der Versicherung an.«

»Pioneer Insurance«, sagte Armis prompt.

»Danach müssen wir die Identität des Erpressers feststellen. Dazu benötigen wir die Hilfe Ihrer Frau.«

»Nein«, wehrte er hastig ab.

»Wie bitte?«

»Wir … ehm … müssen Vivian aus dem Spiel lassen.«

Ich sah ihn abwartend an. Er rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her.

»Vivian ist fest entschlossen zu zahlen. Sie glaubt, daß Martin oder wer der Anrufer auch sein mag – mit dem Geld auf Nimmerwiedersehen verschwindet. Sie hat keine Ahnung, daß ich mich an Sie gewendet habe. Meine Frau ist in Panik … mit den Nerven am Ende. Lieber will sie mit Chelsea irgendwo untertauchen, als ihm das Kind auszuliefern.«

Armis wirkte plötzlich bleich und eingefallen.

»Mr. Armis«, begann ich beruhigend. »Finden Sie es nicht unfair, daß wir uns hinter dem Rücken Ihrer Frau zusammentun?«

»Ich …« Er schluckte und schüttelte den Kopf.

»Es ist wichtig, mit ihr darüber zu sprechen«, drängte ich. »Ich muß unbedingt wissen, wie es diesem Mann gelungen ist, sich so überzeugend als ihr erster Ehemann auszugeben.«

»Das habe ich Ihnen bereits gesagt.«

»Das genügt mir nicht. Wer er auch sein mag, er muß aus der engeren Umgebung von Blyleven kommen. Und Ihre Frau kann uns sicher helfen, den Kreis der möglichen Kandidaten einzuschränken.«

Er nickte. »Also gut.« Es klang kleinlaut. »Wann können Sie anfangen?«

»Habe ich schon getan.«

Wir besprachen mein Honorar, und er schrieb einen Scheck aus. Dann stand er auf.

»Rein hypothetisch gesehen«, begann ich. »Was ist, wenn dieser Mann tatsächlich Blyleven ist?«

»Er … er kann es nicht sein.«

»Vermutlich nicht«, murmelte ich. Trotzdem war Armis mir eine Antwort schuldig geblieben.

2

Nachdem Armis gegangen war, rief ich bei der Versicherungsgesellschaft Pioneer Insurance an. Ich wurde endlos weiterverbunden, bis ich bekam, was ich wollte: Namen und Adresse des Privatdetektivs, der Martin Blylevens Flugzeugabsturz für die Versicherung untersucht hatte.

Ich rief ihn an. Er war bereit, mir Auskunft zu geben.

Neben meinem Büro im zweiten Stock liegen ein leerstehender Büroraum, die Praxis eines Zahnarztes, den ich nicht ins Haus, geschweige denn an meine Zähne lassen würde, und die Firma Acme. In den mehr als vier Jahren, die ich in diesem Gebäude arbeite, hatte ich Mr. Acme kein einziges Mal gesehen. Ich hatte keinen Schimmer, womit er sein Geld verdiente. Ich wußte nur, daß er ständig telefonierte. Als ich diesmal an seiner Tür vorbeiging, war es nicht anders.

Die Temperaturen waren bereits deutlich gestiegen, als ich an diesem Morgen den Olds quer durch die Stadt nach Lakewood steuerte, das unmittelbar am Südwestrand von Denver liegt. Dunstiger Smog lag über den Bergen im Westen und ließ sie flach und konturlos erscheinen. Bis zum Nachmittag würden sie vermutlich nicht mehr zu sehen sein.

Das Büro Warwick Investigations war seit zehn Jahren im Geschäft, also ungefähr doppelt so lange wie ich. Der Unterschied lag darin, daß die bei Warwick wußten, wie man zu Geld kam. Sie arbeiteten vorzugsweise für große Firmen – überprüften das private Umfeld von Angestellten, entwarfen Sicherheitskonzepte für Gebäude, berieten Geschäftsinhaber bezüglich der Vereitelung von Ladendiebstählen und ermittelten bei großen Schadensfällen für Versicherungen. Mit Bagatellsachen gaben sie sich nicht ab.

Ein Glück! Sonst wäre ich arbeitslos.

Die Büros lagen im obersten Stockwerk eines dreistöckigen Gebäudes aus Glas und Stahl an der Ecke Hampden Avenue und Wadsworth Boulevard. Ich zog mein Jackett an, rückte die Krawatte zurecht und trat aus dem Lift.

Eine junge, attraktive, blauäugige Empfangsdame im hautengen, beigefarbenen Kleid brachte mich zum Boss persönlich: Donald Warwick.

Rein theoretisch waren Warwick und ich Kollegen. Sah man sein Büro, war das kaum zu fassen. Es war modern und teuer eingerichtet, und an den Wänden hingen geschmackvolle Drucke. Eine Sesselgruppe stand um einen Tisch in der Ecke, fast schon außer Hörweite von Warwicks chromglänzendem Schreibtisch.

Hinter dem Schreibtisch flimmerten zwei Computerschirme. Das rechte Handwerkszeug für den stromlinienförmigen Detektiv von heute. Außerdem waren da noch ein Drucker, ein FAX-Gerät und ein Kopierer. Das Telefon auf Warwicks Schreibtisch hatte ein halbes Dutzend Knöpfe. Vier davon blinkten. So viele Anrufe bekam ich in einer Woche nicht.

Wenn Donald Warwick Privatdetektiv war, was zum Teufel war ich dann?

»Freut mich, Sie kennenzulernen«, begrüßte er mich.

Er war ein kleiner Mann mit durchdringendem Blick und kühlem, trockenem Händedruck.

Er trug eine Brille, einen brauen Armanianzug und hatte einen Fünfzig-Dollar-Haarschnitt.

»Ich habe schon von Ihnen gehört«, fügte er hinzu.

»Sie machen Witze.«

»Überhaupt nicht.« Er bedeutete mir, auf einem Besucherstuhl Platz zu nehmen, und setzte sich hinter seinen Schreibtisch. Ich wartete vergeblich darauf, daß er mir erklären würde, was und wo er von mir gehört hatte. Statt dessen fuhr er fort: »Darf ich fragen, weshalb Sie sich für den Fall Blyleven interessieren?«

»Eine kanadische Versicherung hat mich engagiert«, log ich, um Roger und Vivian Armis herauszuhalten. »Blyleven hatte bei dieser Firma eine Lebensversicherung abgeschlossen. Der Begünstigte ist ein entfernter Cousin in Montreal. Aufgrund eines Übermittlungsfehlers haben sie erst kürzlich von Blylevens Tod erfahren und mich gebeten, die Fakten für sie zusammenzustellen. Reine Formalität. Sie kennen doch Versicherungen!«

Er lächelte halbherzig. »Kann man wohl sagen.«

Dann bat er seine Sekretärin, die Akte Blyleven zu bringen.

Die Akte war zu meiner Überraschung fast drei Zentimeter dick. Offenbar hatte Roger Armis ein paar Einzelheiten ausgelassen.

»Was wissen Sie über die Sache?«

»So gut wie gar nichts«, gab ich zu.

Er nahm seine Brille ab, zog mit schwungvoller Geste ein Taschentuch heraus und putzte sie, bis die Gläser glänzten.

»Machen Sie sich ruhig Notizen«, erklärte er und setzte sorgfältig die Brille wieder auf. »Das meiste ist offiziell. Kopien der Berichte kann ich leider nicht aus der Hand geben. Verstößt gegen unser Geschäftsgebaren. Sie verstehen?«

Ich verstand gar nichts. »Natürlich«, log ich. Immerhin verlangte er kein Honorar von mir.

Zuerst diktierte er mir die persönlichen Daten von Martin Blyleven und seine Sozialversicherungsnummer, um sicherzustellen, daß wir dieselbe Person meinten. Er hatte sogar ein Porträtfoto in Farbe von Blyleven. Letzterer entpuppte sich als ein Mann mit dreieckigem Gesicht, spitzem Kinn, schmaler Nase und weit auseinanderstehenden braunen Augen. Sein ebenfalls braunes Haar trug er auf der Seite gescheitelt. Auf dem Foto hatte er einen blauen Anzug an und lächelte hölzern in die Kamera.

»Mr. Blyleven arbeitete als Hauptbuchhalter bei Reverend Franklin Reed. Er …«

»Verzeihung. Meinen Sie den Fernsehprediger Franklin Reed? Den in Süd-Denver?«

»Ja, genau den. Blyleven arbeitete seit mehreren Jahren für Reed. Er flog oft geschäftlich nach Tucson. Die Kirche hat einige Interessen dort unten – einen Senioren-Wohnkomplex und die Hilfsorganisation World Flock, die Projekte in den Entwicklungsländern finanziert.«

Warwick blätterte weiter.

»Am 18. März vor vier Jahren bestieg Blyleven ein Flugzeug der Kirche, eine zweimotorige, viersitzige Maschine. Außer ihm und dem Piloten, Lawrence Foster, war niemand an Bord.«

»War Foster ebenfalls bei der Kirche angestellt?«

Warwick nickte und fuhr fort: »Sie sind um vier Uhr nachmittags vom Centennial Airport aus gestartet. Ihr Ziel war Tucson International. Aber dort sind sie nie angekommen. Eine Suchaktion wurde gestartet. Zwei Tage später entdeckte eine zivile Luftpatrouille ein Wrackteil im Indianerreservat Fort Apache, gut hundert Meilen nordöstlich von Phoenix. Beamte der Luftfahrtbehörde und des Nationalen Transport-Sicherheits-Ausschusses brauchten eine Woche, um sämtliche Flugzeugteile sicherzustellen.«

»Warum so lange?«

»Die Gegend ist verdammt einsam, und die Wrackteile lagen über mehrere Quadratkilometer verstreut.«

»Das heißt, daß die Maschine in der Luft auseinandergebrochen ist.«

»Sie ist nicht auseinandergebrochen. Sie hat sich praktisch in ihre Bestandteile aufgelöst.«

»Was meinen Sie? Technisches Versagen?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, eine Bombe.«

»Wie bitte?«

»Nach Aussage des FBI handelte es sich um Plastiksprengstoff, wie er beim Militär eingesetzt wird. Die Maschine ist buchstäblich mitsamt den Passagieren in der Luft zerfetzt worden. Von Foster und Blyleven wurden nur einige völlig verkohlte Leichenteile gefunden.«

Es kam mir seltsam vor, daß Roger Armis das unerwähnt gelassen hatte. Möglicherweise hatte Vivian es ihm verschwiegen.

»Wie konnten die Leichen identifiziert werden?«

»Lawrence Foster wurde durch dentoskopische Untersuchungen zweifelsfrei identifiziert.«

»Und Blyleven?«

»War nicht mehr genug von ihm übrig, um ihn mit letzter Sicherheit zu identifizieren. Trotzdem deutete alles darauf hin, daß er der zweite Tote gewesen sein muß. Außerdem wurden sein Ehering und Teile eines Schuhs sowie seine Wagen- und Hausschlüssel gefunden.«

»Weshalb konnte man keine Dentoskopie machen?«

[...]

Über Michael Allegretto

Michael Allegretto wurde 1944 in Florida geboren. Bevor er 1987 mit seinem Roman ›Death on the Rocks‹ debütierte, hatte er in den unterschiedlichsten Branchen gearbeitet. Bekannt wurde er mit einer Serie über den Privatdetektiv Jacob Lomax.

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Impressum

Covergestaltung: buxdesign, München

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei Fischer Digital

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN 978-3-10-560233-1