Leseprobe zu:

Michael Allegretto

Tödlicher Denkzettel

Aus dem Amerikanischen von Christine Frauendorf-Mössel

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© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main

1

Draußen war es unter Null. Joseph Bellano wollte trotzdem spazierengehen.

»Können wir uns nicht in meinem Büro unterhalten, wo’s warm ist?« schlug ich vor.

»In Ihrem Büro könnten Wanzen versteckt sein.«

Bellano war kleiner, korpulenter und zwanzig Jahre älter als ich. Ich schätzte ihn auf einen Meter achtzig, auf über hundert Kilo, und Mitte fünfzig. Außerdem war er offenbar kälteunempfindlich. Ich trug Cordhosen, Hemd, Wollpullover, dicke Socken, Stiefel und einen Anorak, Handschuhe, Schal, hatte eine Wollmütze über beide Ohren gezogen, und fror trotzdem. Davon abgesehen, wußte ich definitiv, daß mein Büro nicht verwanzt war.

»Was halten Sie davon, wenn wir uns in meinen Wagen setzen und die Standheizung einschalten?«

»Könnte auch verwanzt sein.«

»Mann, niemand baut in ein Auto Wanzen ein, nicht mal im Film!« Bellano schüttelte den Kopf. Seine Ohren und seine Blumenkohlnase waren von der Kälte gerötet. Eine Kopfbedeckung hätte ihm nicht geschadet. Sein schwarzes Haar war schütter, und an den Schläfen silbergrau. Er trug es lang, nach Art der Friseure.

»Sie haben recht«, sagte er. »Ich leide schon unter Verfolgungswahn. Aber Sie müssen das verstehen. Die vom FBI sind wie der Teufel hinter mir her. Ich habe keine Ahnung, wie weit sie gehen. Jedenfalls wird das Telefon in meinem Laden abgehört. Also reden wir im Gehen, einverstanden?«

Wir gingen über den Broadway in nördliche Richtung. Auf der Gegenfahrbahn staute sich der Nachmittagsverkehr. Auf dem Bürgersteig und am Straßenrand lag tagealter, schmutzig grauer Schnee. Vom bleiern grau verhangenen Himmel fielen winzige Eiskristalle auf den Asphalt. Bald würden sie eine tückische Eisfläche bilden.

»Es geht um meine Tochter«, erklärte Bellano grimmig. »Sie ist seit drei Tagen verschwunden. Ich habe Gott und die Welt rebellisch gemacht – bei Freunden und Bekannten, einfach überall angerufen, niemand hat sie gesehen. Ihre Mutter ist verzweifelt.«

»Kann ich mir vorstellen. Waren Sie schon bei der Polizei?«

Er nickte. »Die sind nicht gerade erpicht darauf, mir zu helfen. Hätte keinen ungünstigeren Zeitpunkt geben können.«

Bellano schob die Hände tiefer in die Taschen seines schwarzen Mantels. Seine massigen Schultern waren gebeugt, den Mantelkragen hatte er hochgeschlagen. Er sah aus wie ein ergrauter Mafioso. Aber Bellano war kein Verbrecher. Es sei denn, man wollte jemanden als kriminell bezeichnen, der in seinem Friseurladen nebenher ein schwunghaftes Wettbüro unterhielt. Ich jedenfalls fand das nicht verwerflich.

»Ich habe Samstagmorgen die Polizei verständigt«, fuhr Bellano fort. »Stephanie war auch Freitagabend nicht zurückgekommen. Aber bei der Polizei gilt man erst nach zweiundsiebzig Stunden als vermißt. Heute war ich wieder auf dem Revier. Ich mußte dort etliche Formulare ausfüllen. Jetzt ist die Sache offiziell. Stephanie ist als vermißt gemeldet. Danach habe ich versucht, einen anständigen Schnüffler ausfindig zu machen. Verzeihung, war nicht so gemeint.«

»Bin dran gewöhnt.«

Ich war seit vier Jahren im Geschäft und hatte mir schon schlimmere Bezeichnungen anhören müssen. Von den Tätlichkeiten, denen ich manchmal ausgesetzt war, ganz abgesehen.

An der Twelfth Avenue mußten wir an einer roten Ampel warten. Im riesigen Schaufenster der Howard Lorton Galerie hing ein überdimensionaler Adventskranz. Am darauffolgenden Tag war der erste Dezember.

Die Ampel schaltete auf Grün. Wir überquerten die Straße. Meine steifgefrorenen Zehen waren für jede Bewegung dankbar.

»Wo haben Sie Ihre Tochter zuletzt gesehen?«

»In meinem Friseurladen, Freitagmorgen. Ein paar Stunden nach der Razzia.«

Ich hatte von Bellanos Verhaftung gelesen.

Ein Sonderdezernat, bestehend aus FBI und der Kripo in Denver, hatte ein gutes Dutzend der aktivsten Buchmacher der Stadt hochgenommen. Eine Lastwagenladung mit Beweisen war beschlagnahmt worden. Die meisten Buchmacher waren für ihre Mitmenschen ehrbare Geschäftsleute. Einmal in zehn Jahren allerdings, wurde die Polizei gegen illegale Wettbüros und Glücksspiele aktiv und verschrieb sich dadurch der Aufrechterhaltung von Moral und Ordnung.

In diesem Jahr jedoch, steckte noch etwas anderes dahinter. Das FBI witterte eine Verbindung zwischen den Buchmachern und dem organisierten Verbrechen.

»Glauben Sie, daß es einen Zusammenhang zwischen dem Verschwinden Ihrer Tochter und Ihrer Verhaftung gibt?«

»Absolut. Stephanie ist ein reizendes Mädchen, knapp achtzehn. Höflich, guterzogen, gläubige Katholikin. Dafür hat ihre Mutter gesorgt. Meine Tochter hatte keine Ahnung davon, daß ich ein Wettbüro unterhalte. Sie fiel natürlich aus allen Wolken, als die Bullen Freitag bei uns zu Hause auftauchten. Für sie ist eine Welt zusammengebrochen.«

»Sie haben das vor ihr geheimhalten können?« Ich war verblüfft.

»Meine Frau und ich haben nie mit ihr darüber gesprochen. Wetten und Geld habe ich ausschließlich im Laden angenommen. Und da kommt sie kaum hin. Meine Geschäftsunterlagen sind in meinem Computer gespeichert. Der steht in meinem Arbeitszimmer. Und das ist abgeschlossen. Steph hat gedacht, daß ich an der Börse spekuliere. Und das mache ich gelegentlich tatsächlich.«

»Sie haben Ihre Unterlagen im Computer gespeichert?«

»Warum nicht? Wir leben im elektronischen Zeitalter.«

»Stimmt. Hätte ich beinahe vergessen.«

Ich wischte mir mit dem Handrücken die tropfende Nase.

»Erzählen Sie mir vom Freitag«, forderte ich ihn auf, während wir weitermarschierten.

»Sofort, nachdem ich das Geschäft geöffnet hatte, erschien die Polizei. Ich mußte mit aufs Präsidium. Sie hatten auch einen Hausdurchsuchungsbefehl. Zu Hause haben sie alles auf den Kopf gestellt, und dann meine sämtlichen Unterlagen beschlagnahmt. Das heißt, fast alle. Eine Kopie haben die Idioten übersehen. Dabei lag sie direkt vor ihrer Nase. Jedenfalls sind Stephanie und ihre Mutter zu Hause gewesen. Das arme Kind war völlig perplex. Als die Polizei fort war, hat Angela ihr alles erklärt. Stephanie hat das nicht gut aufgenommen.«

»Wie hat sie reagiert?«

»Sie ist unmittelbar danach in meinem Laden aufgetaucht.«

Wir überquerten die Straße. Ein Lastwagen hielt auf dem Zebrastreifen. Schmutziges Schmelzwasser tropfte von seiner Kühlerhaube. Wir mußten einen Bogen um ihn machen. Von den vorbeirasenden Autos auf der Gegenseite spritzte Schneematsch an unsere Hosenbeine. Bellano schien von alledem nichts zu merken.

»Ich war dabei, einem Kunden die Haare zu schneiden und da …«

»Moment mal! Ein paar Stunden nach Ihrer Verhaftung haben Sie schon wieder Haare geschnitten?«

Bellano nickte. »Sie hatten mich unter Anklage gestellt, mich erkennungsdienstlich registriert und anschließend auf Kaution freigelassen. Es war nicht mal Mittag, da war ich schon wieder in meinem Laden, und habe nebenher Wetten aufgenommen.«

»Soll das ein Witz sein!«

»Nein, warum? Glauben Sie, ich mache vor dem Spiel der Broncos heute abend meinen Laden dicht? Es wird im Fernsehen auf National TV übertragen. Da boomt das Geschäft!«

Dabei fiel mir ein, daß ich bei meinem Buchmacher ebenfalls gesetzt hatte. Denver hatte gute Chancen Seattle zu schlagen. Fünfhundert hatte ich auf Sieg riskiert.

»Also, jedenfalls waren Sal und ich im Laden … beim Haareschneiden, versteht sich«, fuhr Bellano fort. »Jeder hatte einen Kunden auf dem Friseurstuhl, und ein paar haben gewartet. Alle versuchten, mich mit blöden Witzen aufzuheitern. Da stürmt Stephanie wie die Rachegöttin persönlich herein.«

Bellano lächelte unwillkürlich.

»So hatte ich sie noch nie gesehen«, seufzte er. »Am Anfang wirkte sie fast komisch. Auf mich jedenfalls. Die anderen haben sie fassungslos angestarrt. Sie wußten zuerst gar nicht, wer sie war.

Stephanie hat richtig gebrüllt. Ich hätte sie jahrelang betrogen. Sie hoffe, daß ich zusammen mit meinen Komplizen bald ins Gefängnis käme, und daß sie mich nie wiedersehen wolle, was dann schon nicht mehr so komisch war.«

Er runzelte die Stirn. »Ich habe versucht, sie zu beruhigen. War zwecklos. Sie hat mir die Schlüssel zu ihrem Wagen an den Kopf geworfen. Sie wolle nichts besitzen, was ich mit schmutzigem Geld bezahlt habe, hat sie gekreischt und ist dann rausgerannt. Ich hinterher, aber ich konnte sie nicht mehr einholen. Seither habe ich sie nicht mehr gesehen.«

»Sie haben herumtelefoniert, sich bei Freunden und Verwandten nach ihr erkundigt?«

»Gott und die Welt habe ich angerufen. Keine Spur von Stephanie.« Er schüttelte den Kopf.

»Hat Stephanie einen Freund?«

»Nicht, daß ich wüßte.«

»Was ist mit ihren Freundinnen? Ist es möglich, daß sie sich bei einer Freundin versteckt hält?«

»Freundinnen hat sie nur wenige. Und die wohnen alle bei den Eltern. Ich habe sie alle angerufen.«

An der nächsten Ecke wandte Bellano sich nach rechts. Vor uns lag das Capitol. Die goldene Kuppel war stumpf wie ein Pennystück.

»Da ist noch was, das Sie wissen sollten«, gestand Bellano. Seine Nase tropfte. Das erste Anzeichen, daß auch ihm die Kälte nicht unbedingt behagte. »Hinter der Razzia gegen die Buchmacher steckt mehr, als in der Zeitung zu lesen war. Die Kripo und das FBI kümmern sich normalerweise gar nicht um uns. Wir sind für die kleine Fische. Die haben es auf einen bestimmten Typen abgesehen. Auf Fat Paulie DaNucci.«

»Sieh an.«

»Die Staatsanwaltschaft will mich und andere dazu bringen, gegen DaNucci auszusagen«, berichtete Bellano weiter. »Sie wollen, daß wir zugeben, für ihn gearbeitet zu haben. Damit hätten sie mehr gegen ihn in der Hand. Aber das ist Blödsinn. Bei uns arbeitet jeder für sich. Klar, nehmen auch einige Wetten für DaNucci an, wenn der Druck groß genug wird. Ist mir auch schon so gegangen.

Ich weiß, daß DaNucci kein harmloser Buchmacher ist. Ist er nie gewesen. Er hat Verbindungen zur Mafia. Alle wissen das. Nur beweisen kann’s keiner.«

Wir gingen den Weg zurück, den wir gekommen waren.

»Ich bin länger im Geschäft als die meisten anderen«, klärte Bellano mich auf. »Ich habe als Buchmacher angefangen, bevor jede Kneipe und jedes Bürohaus in der City einen Buchmacher hatte. Bevor das Geschäft ›respektabel‹ wurde. Und damals bin ich mit Fat Paulie gut bekannt gewesen. Sagen wir, ich weiß ein paar Sachen von ihm, die ihn in Verlegenheit bringen könnten, was die Polizei betrifft. Vielleicht macht ihn das nervös.«

»Könnte er Ihre Tochter entführt haben?«

»Der Gedanke ist mir gekommen. Aber er will damit angeblich nichts zu tun haben.«

»Sie haben mit DaNucci gesprochen?«

»Natürlich. Ich hab’ ihn angerufen. Er war verdammt wütend, daß ich ihm so was überhaupt zutraue.«

»Hat er vielleicht angedeutet, daß Stephanie nach dem Prozeß zurückkehren könnte?«

»Nichts dergleichen. Wie gesagt, er war wütend und hat einfach aufgelegt. Wenn DaNucci meine Tochter hätte, wüßte ich es mittlerweile. Da bin ich sicher.« Bellano schüttelte den Kopf. »Vielleicht ist Steph einfach nur vor uns davongelaufen. Aber niemand hat sie gesehen. Sie hat kein Auto und kaum Geld bei sich.«

Er atmete geräuschvoll. Dann griff er in seine Manteltasche und reichte mir einen dicken Umschlag.

»Ein paar Fotos von ihr«, erklärte er. »Und eine Liste der Personen, die sie gesehen haben könnten. Aber mit einigen von ihnen haben wir auch schon gesprochen. Und fünftausend Dollar.«

»Fünf …?«

»Wenn’s nicht reicht, sagen Sie’s.«

»Es ist mehr als genug. Aber warum regeln wir das nicht später? Ich schreibe Ihnen eine Rechnung.«

»Es gibt ein altes italienisches Sprichwort.«

»Und das heißt?«

»Sei nicht blöd und nimm das Geld.«

»Also wenn das ein alter Italiener gesagt hat«, seufzte ich, aber Bellano war ernst geworden. Die Sorge um seine Tochter war ihm anzusehen.

»Vielleicht gibt es Schulfreunde, die wir nicht kennen«, vermutete er. »Das erscheint mir als einzige Möglichkeit in Betracht zu kommen.«

»In welche Schule ging … geht sie?«

»Loretto Heights. Collegestufe«, fügte er stolz hinzu. »Sie ist gut ein Jahr jünger als die meisten in ihrer Klasse. Sie ist ein kluges Mädchen. Angela und ich konnten immer stolz auf sie sein. Vielleicht war es falsch, sie zu ermutigen, Klassen zu überspringen. Vielleicht hätte man ihr mehr Zeit lassen sollen.«

Wir überquerten die Straße.

Die Kälte war beißender geworden. Der Himmel hatte sich merklich verdunkelt. Die meisten Autos fuhren bereits mit Licht. Wir gingen eine Weile schweigend nebeneinander her.

»Sie sollen gut sein in Ihrem Job«, sagte Bellano unvermittelt. Es klang eher wie eine Frage.

»Guter Durchschnitt, würde ich meinen.«

Bellano schneuzte geräuschvoll ins Taschentuch.

»Finden Sie Stephanie«, murmelte er. »Bitte!«

»Ich tu’ mein bestes.«

2

Nachdem ich mich vor meinem Büro von Joe Bellano verabschiedet hatte, brachte ich den Löwenanteil meines frisch verdienten Bargelds auf die Bank. Den Rest trug ich nach Hause und schloß ihn zu meinen Waffen in den Safe.

Dann köpfte ich eine Flasche Labatt’s Blue und leerte auf den Küchentisch, was noch in Bellanos Briefumschlag verblieben war.

Vor mir lagen zwei Fotos.

Das eine zeigte die Porträtaufnahme eines jungen Mädchens mit schönem Teint in blaßblauem Cashmerepulli und einreihiger Perlenkette. Sie hatte langes, glattes schwarzes Haar und dichte Augenwimpern. Stephanie Bellano war attraktiv, aber nicht unbedingt hübsch. Auf dem Bild lächelte sie verhalten unschuldig.

Das andere Foto zeigte die Familie Bellano: Joseph, Stephanie und eine Frau. Letztere konnte nur Stephanies Mutter, Angela, sein. Die drei standen in der Sommersonne in einem Hof. Ich erkannte die Ecke einer Garage und Tomatenpflanzen, die sich an Drähten hochrankten. Die Bellanos trugen Bermudas und Sandalen und blinzelten in den grellen Sonnenschein.

Zu den Bildern hatte Bellano eine Liste gelegt. Diese las sich wie die Adressatenliste familiärer Weihnachtsgrüße: Sechs Blatt liniertes Papier mit circa fünfzig Namen, Adressen, und Telefonnummern. Bellano hatte behauptet, mit allen gesprochen zu haben. Niemand hatte Stephanie gesehen. Vorerst war ich bereit, von der Korrektheit dieser Aussagen auszugehen. Was Stephanies Freundeskreis betraf, war Bellano nicht sicher gewesen. Das sollte mein Ansatzpunkt sein.

Das aber erst morgen.

An diesem Abend hatte ich eine Verabredung mit den Broncos.

Wie sich im Laufe der Übertragung herausstellte, waren meine Favoriten indisponiert. Das Spiel war bereits eine Dreiviertelstunde alt, und ich hatte den zweiten Sechserpack Bier angebrochen, als die Heimmannschaft endlich Punkte machte. Aber das rettete sie auch nicht mehr. Meine fünfhundert Dollar konnte ich in den Wind schreiben. Kismet. Genaugenommen waren es fünfhundertfünfzig. Ich fluchte auf die verdammten Buchmacher.

Am Mittwoch war der Himmel aschgrau.

Wieder einmal stellte ich mir die bange Frage, ob mein betagter Olds noch einen Winter durchhalten würde. Wie zum Trotz sprang er an diesem Morgen schon beim ersten Versuch an.

Ich fuhr zur Loretto High-School. Genaugenommen war das Regis College auf den Loretto Heights Campus mein Ziel. Das alte Hauptgebäude thront wie ein rotes Backsteinschloß auf einer Hügelkuppe im Südwesten von Denver. Hohe Kiefern, kahle Ulmen und eine weite schneebedeckte Rasenfläche trennten es von einer der Hauptadern des städtischen Verkehrs, dem Federal Boulevard.

Das College war vor der Jahrhundertwende von dem Orden der Loretto-Schwestern gegründet worden. Nach finanziellen Schwierigkeiten in den sechziger Jahren, hatte Regis die Lehranstalt übernommen. Regis wiederum wurde von Jesuiten geführt.

Ich stellte den Olds auf dem Gästeparkplatz ab und ging die rote Sandsteintreppe zum Haupteingang hinauf. Darüber thronte die Jungfrau Maria in weißem Marmor und empfing jeden Besucher mit weit ausgebreiteten Armen.

Pater Shipman war der Verwaltungsdirektor, ein hagerer Mann Mitte Sechzig mit geröteten Wangen. Sein Büro war ebenso spartanisch und schlicht wie seine Kleidung. Er erzählte sofort, mit Joseph Bellano am Vortag telefoniert zu haben.

Er wollte wissen, ob Stephanie Montag nicht in der Schule gewesen sei, fuhr Pater Shipman fort. »Ich habe ihn an Stephanies Lehrer verwiesen. Seither habe ich nichts mehr von ihm gehört.«

»Haben Sie Ihrerseits mit Stephanies Lehrern gesprochen?«

»Nein. Ich nahm an, daß sie mich von sich aus informieren würden, falls es mit Stephanie Probleme gab.«

»Haben Sie was dagegen, wenn ich mit ihnen spreche?«

Hatte er nicht. Er notierte ihre Namen und beschrieb, wo sich ihre Büros befanden.

»Mr. Lomax«, schloß er und räusperte sich. »Ich muß Sie bitten, unsere Schüler auf keinen Fall zu behelligen.« Das klang wie eine Drohung.

Stephanie hatte Kurse in Krankenpflege, Kunstgeschichte, Betriebswirtschaft und Literatur belegt. Sie hatte offenbar noch keine konkrete Berufsvorstellung. Rachel Wynn, die Dozentin für Literatur, war gleichzeitig Stephanies Tutorin. Ich beschloß, bei ihr zuerst mein Glück zu versuchen. Die Tür von Rachel Wynn fand ich verschlossen. Mein wiederholtes Klopfen verhallte ungehört.

Am Ende des Ganges fand ich schließlich Stephanies Lehrerin für Krankenpflege, eine Mrs . ten Ecke. Ich stellte mich vor. Sie bot mir einen Stuhl an.

»Was haben Sie auf dem Herzen, Mr. Lomax?« fragte sie und setzte sich an ihren Schreibtisch.

Sie war eine gut vierzigjährige Matrone mit dichten braunen Augenbrauen. Ihr Brustumfang unter dem dicken Wollpullover war beachtlich.

»Eine Ihrer Schülerinnen, Stephanie Bellano, ist offenbar von zu Hause weggelaufen.«

Mrs . ten Ecke nickte. »Ich habe gestern mit ihrem Vater telefoniert.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo sie sich aufhalten könnte?«

Mrs . ten Ecke schüttelte den Kopf. »Leider, nein.«

»Mit wem an der Schule ist Stephanie befreundet?«

»Ich kann nur von meinem Unterricht sprechen, Mr. Lomax.«

»Das macht nichts.«

»Ich glaube nicht, daß sie überhaupt Freundinnen hat«, erwiderte die Lehrerin. »Jedenfalls ist mir nichts aufgefallen. Stephanie bleibt immer für sich.«

»Hm. Was ist Stephanie für ein Mädchen?«

»Sehr ruhig, würde ich sagen.«

»Eine gute Schülerin?«

»Wieder kann ich nur für meinen Unterricht sprechen. Tja, wie soll ich es ausdrücken, in diesem Jahr hat sie Probleme.«

»Sie ist also keine gute Schülerin?«

»So kann man das nicht sagen. Im letzten Schuljahr war sie fast die beste. Jetzt hat sie offenbar Mühe, sich zu konzentrieren. Wir hatten deshalb ein Gespräch, und sie hat versprochen, sich mehr Mühe zu geben. Außerdem …«

»Ja?«

»Stephanie ist offenbar sehr empfindlich. Einige Bilder in unserem Lehrbuch konnte sie kaum ertragen.«

»War das neu?«

»Ich denke schon.«

Nach Mrs . ten Ecke sprach ich mit Stephanies Lehrerinnen für Betriebswirtschaft und Kunstgeschichte. Beide wußten Ähnliches zu berichten. Sie bescheinigten Stephanies Intelligenz, beklagten jedoch mangelndes Interesse an der Schule. Außerdem galt sie als Einzelgängerin ohne großen Freundeskreis. Einen Hinweis auf ihren möglichen Aufenthaltsort konnte mir niemand geben.

Als ich zu Rachel Wynns Büro zurückkehrte, stand die Tür offen, es brannte Licht, doch der Raum war leer. Daß Rachel Wynn offenbar nur kurz weggegangen war, verrieten Mantel und Tuch, an einem Haken hinter der Tür.

Ich beschloß zu warten.

Der kleine Arbeitsraum enthielt einen Schreibtisch, zwei Stühle, einen Aktenschrank und ein Regal. An einer Wand hingen zahlreiche gerahmte Diplome. Auf dem Fenstersims stand eine Blattpflanze. Hinter der Scheibe waren weiß und abweisend die Berge sichtbar.

Ich setzte mich hinter den Schreibtisch.

Auf ihm lagen eine Schreibunterlage aus Kunstleder, ein Stifthalter, eine Aktenablage, eine kleine Holzschachtel mit Büroklammern, ein kleiner Weihnachtsmann aus Porzellan und ein Stapel Schnellhefter.

Ich schlug den obersten auf. Er enthielt Schüleraufsätze. Sie waren mit einem Rotstift korrigiert und meistens mit einer 3 oder einer 4 benotet. Ich konnte nur eine einzige 1 entdecken. Miss Wynn schien eine strenge Lehrerin zu sein. Der Einseraufsatz trug den Titel »Die Vase«. Ich begann zu lesen. Schließlich mußte ich mir die Zeitvertreiben.

»Wer sind Sie?«

Sie war eine sehr attraktive Frau mit kastanienbraunem Haar, in dunkelgrüner Wolljacke und Tweedrock. In einer Hand hielt sie eine abgeschabte, alte Aktentasche von der Größe eines Handkoffers. Ich schätzte sie auf Anfang Dreißig. Ihre Laune war nicht schwer zu erraten. Sie war schlecht auf mich zu sprechen.

Ich klappte den Schnellhefter zu und stand auf.

»Tut mir leid, ich habe nur ein bißchen spioniert.«

»Wer sind Sie? Wieso kramen Sie in meinen Sachen?«

»Bitte vielmals um Entschuldigung!« Ich trat hinter dem Schreibtisch vor und zückte meine Visitenkarte. »Ich heiße Jacob Lomax. Privatdetektiv. Familie Bellano hat mich beauftragt, ihre Tochter Stephanie zu finden. Ich nehme an, Sie sind Miss Wynn?«

»Detektiv?« Sie warf einen Blick auf meine Karte, machte jedoch keine Anstalten, sie entgegenzunehmen. »Weiß Pater Shipman, daß Sie hier rumschnüffeln?«

»Er weiß, daß ich hier bin, ja. Und ich habe nicht geschnüffelt. Ich habe …«

Rachel Wynn wuchtete ihre Aktentasche auf den Schreibtisch. Einen Augenblick lang hatte ich befürchtet, sie würde sie zu Tätlichkeiten nutzen. Doch sie drängte sich nur an mir vorbei, ging zu ihrem Telefon und rief Shipman an, um meine Aussage zu überprüfen. Ich wartete und versuchte einen guten Eindruck zu machen.

[...]

Über Michael Allegretto

Michael Allegretto wurde 1944 in Florida geboren. Bevor er 1987 mit seinem Roman ›Death on the Rocks‹ debütierte, hatte er in den unterschiedlichsten Branchen gearbeitet. Bekannt wurde er mit einer Serie über den Privatdetektiv Jacob Lomax.

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Impressum

Covergestaltung: buxdesign, München

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei Fischer Digital

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN 978-3-10-560232-4