Leseprobe zu:

Jenny Siler

Ticket nach Tanger

Thriller

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© S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

eins

Schwester Heloise erhob sich von ihrem Platz hinten im Kirchenschiff und bekreuzigte sich. Es war die Zeit der Komplet, ihre liebste am ganzen Tag, und sie blieb gewöhnlich bis zum bittersüßen Ende, wenn fast alle Schwestern gegangen waren und die Kapelle dunkel und gedämpft wirkte. Doch heute Abend war Eve nicht da, und sie musste vor dem Schlafengehen ihre Arbeit mit erledigen.

»Deine Zorngluten sind über mich hingegangen«, hörte sie Schwester Magdalena lesen, als sie sich zur Tür wandte, »deine Schrecknisse haben mich vernichtet.« Es war der achtundachtzigste Psalm, das Gebet eines Schwerkranken.

Sie umgeben mich wie Wasser den ganzen Tag,

sie umringen mich allesamt.

Du hast mir entfremdet Freund und Nachbarn.

Meine Bekannten sind Finsternis.

Es war ein düsteres Gebet, dachte Heloise, als sie in die kalte Luft hinaustrat, düster und schön zugleich. Wie hatte der heilige Benedikt gleich gesagt? Dass man ständig vom Tod umgeben sei. Die Tür schwang hinter ihr zu und dämpfte die Stimmen der Schwestern. »Des Tages hab ich geschrien und des Nachts vor dir.«

Es war der fünfte Dezember, die erste Woche im Advent, und der Winter war hereingebrochen. Er hatte das Gras und die kahlen Äste der Bäume mit weißem Raureif überzogen. Ein dünner Mondsplitter hing am kristallenen Himmel. In den uralten steinernen Nischen der Kirchenmauer flackerten und glommen Dutzende roter Votivkerzen.

Heloise zog die Revers ihres Wollmantels enger um den Hals und ging über die vereiste Wiese zur Klosterküche. Sie waren fünfunddreißig Schwestern, dazu eine kirchliche Frauengruppe aus Dijon mit etwa zwei Dutzend Mitgliedern, die am nächsten Morgen eintreffen würde. Insgesamt sechzig Leute, die satt werden wollten, über zwanzig Laibe Brot, die sie nur für den einen Tag backen musste, dazu das übliche Frühstück. Sie würde wohl die halbe Nacht aufbleiben.

Ein Hund bellte auf dem Bauernhof, der unterhalb des Klosters lag, ein anderer antwortete, ein drängendes, entschlossenes Gebell. Monsieur Tanes Wachhunde, vermutlich auf Fuchsjagd. Nicht dass Heloise irgendeinem Geschöpf sein Essen missgönnt hätte, doch die Schwestern hatten in der vergangenen Woche drei gute Legehennen verloren, und sie hoffte, die Hunde würden erfolgreich sein. Die arglosen Vögel lagen ihr irgendwie am Herzen.

Sie warf einen wachsamen Blick um die Ecke des Hühnerstalls. Alles war ruhig. Oder doch nicht? Sie blieb mitten auf dem Hof stehen, umgeben vom filigranen Schein ihres kalten Atems. Sie hatte etwas gehört. Ganz bestimmt. Ein Knirschen auf dem Kies am anderen Ende des Klostergeländes. War es der Fuchs, der bergauf rannte, nach einem abendlichen Imbiss suchte? Oder nur eine der Schwestern, die die Komplet ausließ, um spazieren zu gehen oder eine Zigarette zu rauchen? Manchmal geriet auch Heloise in Versuchung.

Wieder erklang das Geräusch, und diesmal war sie sicher, dass es nicht von einem Tier, sondern von einem Menschen stammte, der über den Kiesweg ging. Zufrieden holte sie den schweren Schlüsselbund aus der Manteltasche und ging weiter. Morgen früh würde sie den Tanes als kleine Belohnung für die Hunde ein paar Knochen bringen. Ihre Gedanken wanderten zurück zum Brotbacken. Wenn sie den Teig schnell genug ansetzte, konnte sie noch ein paar Stunden schlafen.

Wieder das Geräusch, diesmal näher. Die Nonne drehte sich um und entdeckte eine dunkle Gestalt, die um die Ecke des Klosters huschte. Sie blinzelte, versuchte im schwachen Licht, das durch die Fenster drang, die Gesichtszüge auszumachen. Nein, es war keine Schwester. Ein Mann, ganz eindeutig. Er duckte sich in den Schatten und verschwand.

»Monsieur Tane?«, rief sie. Keine Antwort.

Plötzlich fürchtete sich Heloise wie ein kleines Mädchen in der Dunkelheit. Sei unser Heil, o Herr, wenn wir wachen. Flüsternd sprach sie die ersten Zeilen des Lobgesangs und beschleunigte dabei den Schritt. Die Schlüssel in ihrer Hand klirrten.

Und dann griff er an, schnell wie ein Fuchs. Heloise wollte schreien, doch ein Handschuh bedeckte ihren Mund.

»Ruhig«, flüsterte der Mann. Sein Gesicht war schwarz bemalt, die Augen hinter einer seltsamen Brille verborgen. Wie ein Roboter, dachte Heloise, unmenschlich, damit konnte er im Dunkeln sehen. Er glich den Gestalten aus den amerikanischen Actionfilmen, die Schwester Claire so gern mochte. Er packte die Nonne am Mantel, zog sie an sich.

Sei unser Heil, o Herr, betete sie lautlos. Umklammerte die Schlüssel, rammte ihm die rechte Faust ins Gesicht. Das Metall prallte gegen die Brille, schob sie hoch, sein Kopf schlug nach hinten. Als er sie wieder ansah, konnte sie seine Augen erkennen, die blasse Haut der Lider schimmerte in der Dunkelheit. Ein Schlüssel hatte ihm die Wange aufgerissen, er blutete, doch das hatte ihn höchstens noch wütender gemacht.

»Die Amerikanerin«, knurrte er und hielt ihre Arme fest. »Wo ist sie?« Er war Ausländer, sprach Französisch mit einem leichten Akzent, den sie nicht einordnen konnte.

Heloise schüttelte den Kopf, verstand nicht, was er von ihr wollte.

Er kam mit seinem Gesicht ganz nah heran. »Wo ist sie?«, fragte er so energisch, dass sie glaubte, er werde sie schlagen. Stattdessen wandte er den Kopf zur Kirche, und Heloise folgte seinem Blick. Ein Dutzend verschwommener Gestalten bewegte sich über den vereisten Rasen langsam zur Kapelle. Jede trug einen langen schwarzen Stab. Waffen, dachte Heloise. Sie wollte wieder schreien, doch der Mann presste seine Hand noch fester auf ihren Mund.

In der Kapelle sprachen die Schwestern gerade ein Antiphon zur Mutter Gottes. Heloise hörte Magdalenas Ruf und den lauteren Chor der Antworten. Der Mann bewegte sich vorwärts, zog Heloise mit sich. Und dann, in einem einzigen Moment der Klarheit, kam die überwältigende Erkenntnis, dass sie sich selbst helfen musste, sonst würde sie sterben.

Sie riss den Mund so weit wie möglich auf und rammte ihre Zähne in die Lederhand des Mannes. Er zuckte zusammen, lockerte sofort seinen Griff, worauf Heloise ihm das Knie in den Schritt stieß. Der Mann taumelte ein wenig zurück, sah irgendwie verwundert aus. Dann trat sie ihm mit dem Arbeitsstiefel hart gegen das Schienbein, entwand sich seinem Griff und rannte hinüber zu dem dichten Wald, der das Kloster umgab.

Lauf!, mahnte sie sich. Sie spürte, dass der Mann ihr folgte, drehte sich aber nicht um. Sei unser Heil, o Herr, betete sie wieder, den Blick auf die dunklen Bäume gerichtet. Arme und Beine trieben sie voran, ihre Stiefel rutschten über das raue Gras. Eine Explosion neben ihr auf dem Boden, dann noch eine, gedämpfte Schüsse. Plötzlich war sie im Unterholz und stürzte über Wurzeln und Steine bergab.

zwei

Woran erinnert man sich zuerst? An den Geschmack des Ozeans, die plötzliche Kälte des Schnees oder das Gesicht seiner Mutter, die nicht mehr da ist? Meine erste Erinnerung gehört dem Moment, in dem ich in diese Welt kam. Davor gibt es nur die Schemen dessen, was ich vergessen habe.

Eine Busladung alternder Jungfrauen fand mich vor etwas über einem Jahr an Allerheiligen neben einer schlammigen Straße in Burgund. Wie ich dorthin gekommen bin, ist uns allen ein Rätsel. Ich erinnere mich an den Geruch von Vieh, die regenverschwommenen Umrisse von zwölf dunklen Köpfen, die sich vor dem grauen Himmel abzeichneten, und einen unablässigen Schmerz in meiner linken Kopfhälfte. Sie erinnern sich an den zerschundenen Körper im Straßengraben neben einem Feld, ein Gesicht voller Blut und blauer Flecken und eine junge Frau, die sich wehrte und sie mit englischer Gossensprache bedachte.

Später sollten die Ärzte von einem Wunder sprechen, wenn es um die Kugel ging, die meinen Schädelknochen durchdrungen hatte. Das Stückchen Blei, das mich eigentlich hätte töten müssen, war den Windungen meines Gehirns so geschickt ausgewichen wie ein chirurgisches Instrument, hatte mein Leben verschont, mein Augenlicht, alles bis auf die geheimste aller Verbindungen, den filigranen Faden des Gedächtnisses.

Über mich selbst weiß ich nur das, was mir mein Körper verrät, und das ist nicht viel. Es überrascht mich nicht, dass mein Mund am aufschlussreichsten ist. Er zeigt, dass ich einmal geliebt, zumindest gut versorgt wurde: Ich habe drei Füllungen, keine Weisheitszähne, meine Backenzähne wurden ordentlich versiegelt. Als ich ein Teenager war, hat jemand meine Zahnspange bezahlt. Mein oberer linker Schneidezahn hat eine Keramikverblendung, und darunter erkennt man einen gelben Riss im Zahnschmelz, wo ich als Kind einmal hingefallen bin. Ich habe mir diesen Vorfall schon so oft ausgemalt – ein Sommertag, blauer Himmel, grünes Gras, das kühle Metall des Klettergerüsts, ein gesichtsloser Vater weit weg auf einer Bank –, dass er mir echt vorkommt. Und wer wollte behaupten, dass es nicht wirklich so gewesen ist?

Ein typisch amerikanisches Gebiss, bemerkte der Zahnarzt in Lyon. Angesichts meines nordamerikanischen Akzents und der US-Etiketten in meiner Kleidung deutete alles darauf hin, dass er Recht hatte.

Bis zu der Katastrophe, meiner zweiten Geburt, bin ich ziemlich unbeschadet durchs Leben gelangt. Außen an meinem rechten Fußknöchel befinden sich drei Muttermale, die ein umgedrehtes Dreieck bilden. Die Haut an meinen Oberarmen ist glatt und trägt nicht die runde Narbe der Pockenimpfung, was darauf hinweist, dass ich nach 1971 geboren wurde. Eine Narbe gibt es jedoch, das größte Geheimnis meines Körpers und zugleich der stärkste Hinweis. Es ist eine kleine Narbe, kaum sichtbar, und sie zeugt von einem Dammschnitt, der vorgenommen wurde, um einem Baby auf die Welt zu helfen.

Ein Kind! Man stelle sich vor, was man alles vergessen kann und woran man sich gern erinnern würde: wie sich der erste Kuss angefühlt hat; die letzte Begegnung mit Vater oder Großvater; liebe Menschen, die nicht mehr zurückkommen werden. Doch wie kann man sein eigenes Kind vergessen? Wie kann man sich daran nicht erinnern? Als ich im Krankenhaus davon erfuhr, bestand ich darauf, es müsse ein Irrtum vorliegen.

Die Ärztin, die mich untersuchte, war klein und rundlich, mit weit verstreuten, blassen Sommersprossen im Gesicht. Schließlich holte sie einen Spiegel und hielt ihn so, dass ich die Narbe sehen konnte – die helle, schmale Linie, die der Dammschnitt hinterlassen hatte.

Bisher konnte ich nicht herausfinden, ob ich zufällig an jenem Feld aufgetaucht war oder man mich absichtlich dorthin gebracht hatte. Zunächst erschien es unvermeidlich, dass jemand nach mir suchen würde, und die gewaltsamen Umstände meines Auftauchens ließen vermuten, dass dieser Jemand nicht die besten Absichten hegen würde. Besser keine Anzeige aufgeben, hatte die Polizei geraten, und so wurde die Entdeckung der Nonnen bis auf einen diskreten Briefwechsel mit der amerikanischen Botschaft in Paris geheim gehalten.

Keine Sorge, erklärte der amerikanische Konsul zuversichtlich. Menschen verschwinden nicht einfach, irgendjemand wundert sich immer, wo sie abgeblieben sind. Vor allem Leute mit Kindern, Leute, für die offenkundig gut gesorgt wurde. Ja, dachte ich und hoffte, er würde sich irren. Damals ahnte ich nicht, dass das vergangene Jahr ihn tatsächlich widerlegen und ich mir letztlich wünschen würde, er hätte Recht gehabt.

Damals empfand ich nur einen Sog der Angst, wenn ich an das dunkle Leben dachte, das hinter mir lag. Ich fürchtete mich nicht nur vor den Menschen, die mich verletzt hatten, sondern auch vor meinem eigenen Zorn. Das hätte ich mir sparen können. Denn in den dreizehn Monaten, die seit jenem Allerheiligentag vergangen sind, hat sich niemand gemeldet. Nicht ein einziger Mensch hat sich nach einer braunhaarigen, blauäugigen jungen Amerikanerin mit schadhaftem Schneidezahn erkundigt.

Mein neues Leben und alles, was dazugehört, einschließlich meines Namens, habe ich von den Schwestern erhalten. Sie brauchten etwas Zeit, bis sie sich schließlich auf Eve einigten. Die erste Frau, wie sie mir erklärten, der Name, den Gott ihr gegeben hatte. Es erschien mir passend, stand er doch für eine Frau, die so unwiederbringlich von ihrem früheren Leben getrennt wurde. Obwohl mir meine eigene Isolation manchmal machtvoller erscheint als jede Sünde.

In Lyon schneite es, ein schwacher Versuch, einzelne Flocken, die aus einer tief hängenden Wolkendecke stäubten, aber dennoch Schnee, der mehr versprach. Aus dem Fenster von Dr. Delpays Arbeitszimmer blickte ich auf die Dächer der Stadt mit ihren zahlreichen Grautönen – Flanell und Schiefer, Asche und Holzkohle.

»Wollen Sie immer noch weg?«, fragte Delpay aus der Ecke des Zimmers.

Ich nickte und wandte mich zu ihm um. »Ich habe letzte Woche mit dem Konsul gesprochen. Er arrangiert alles.«

»Wissen Sie, wohin man Sie schicken wird?«

Ich schüttelte den Kopf. Hatte bisher kaum darüber nachgedacht. An einen ruhigen Ort, wünschte ich mir, mit Bergen und Kiefern und den ernsthaften, anständigen Menschen, die ich aus Filmen über den amerikanischen Westen kannte. »Es wird eine Weile dauern. Es hieß, jemand müsse für mich bürgen. Die bürokratische Seite ist ein bisschen heikel.«

»Sie wirken erleichtert.«

Ja, dachte ich, sprach es aber nicht aus. Es war meine eigene Idee gewesen, nach Amerika zu fahren, ich fand es aber ganz angenehm, dass es noch dauerte, bis es so weit war.

Delpay setzte sich. Er war freundlich und sachlich, väterlich, aber nicht zärtlich, und ich wollte ihn nicht enttäuschen.

»Sie wissen ja, Sie müssen nicht weg«, bot er mir an.

Ich dachte an die wenigen Amerikaner, die ich kannte, den Konsul und seine rothaarige Sekretärin, eine Gruppe Benediktinerinnen aus Michigan, die zwei Wochen im Kloster verbracht hatte. Sie waren allesamt Ausländer für mich, laut und überfreundlich, und ich traute ihnen nicht ganz. Ich konnte mir kein Land vorstellen, in dem nur solche Menschen lebten, einen solchen Ort unmöglich als Heimat betrachten. Doch es war meine Heimat, und irgendwo inmitten dieser fremden Menschen lebte ein Kind. Mein Kind.

»Ja«, sagte ich, »das weiß ich.«

Delpay nickte, als durchschaue er ein komplexes Problem. »Wovor fürchten Sie sich?«

Ich drehte mich wieder zum Fenster, legte die Stirn ans Glas und spähte hinunter auf die Straße, auf die vereisten Motorhauben der Autos, die Fußgänger, dick vermummt in der feuchten Dezemberkälte. Im Hals spürte ich Delpays Vasopressin, den bitteren, stechenden Geschmack des Medikaments.

Geduldig wartete der Arzt auf meine Antwort. Ich hörte, wie er in seinem Sessel herumrutschte. Die alten Heizkörper sprangen an, klackten und zischten. Unter mir trat eine Frau aus der Tür des Krankenhauses und stieg in ein Taxi.

»Letzte Nacht hatte ich wieder den Traum. Den alten.«

»Das Lagerhaus?«, fragte Delpay.

Ich nickte. Es war Monate her, seit ich zuletzt den Albtraum gehabt hatte, den Delpay und ich auf das Pirazetam zurückführten, das er mir zu Beginn der Behandlung verschrieben hatte. Damals kam er fast jede Nacht, eine entsetzlich beklemmende Vision, in der ich in einem verlassenen Lagerhaus gefangen war und vor jemandem oder etwas davonlief.

»Das Ende«, bohrte Delpay. »Immer noch gleich?«

[...]

Über Jenny Siler

Jenny Siler, geboren 1971 in New Jersey, aufgewachsen in Montana, brach ihr Studium an der Columbia University in New York ab, jobbte in Europa und in Key West, bevor sie nach Seattle zog. Nach weiteren Jahren als Kellnerin begann sie zu schreiben und veröffentlichte 1998 ihren ersten Roman. Im Fischer Taschenbuch Verlag erschienen ihre Thriller ›Verschärftes Verhör‹ (FTV 18311) und ›Portugiesische Eröffnung‹ (Bd. 17715), die beide auf die Bestenliste der KrimiWelt gelangten.

Die Autorin lebt mit ihrer Familie in Portland, Maine.

Weitere Informationen finden Sie auf www.fischerverlage.de

Über dieses Buch

Eve wurde mit einer Schusswunde im Kopf von einer Gruppe von Benediktinerinnen an einer Landstraße in Frankreich gefunden. Sie weiß nicht, wer sie ist und kann sich an nichts erinnern. Ihr einziger »Ausweis« ist eine mit arabischen Buchstaben bekritzelte Schiffsfahrkarte. Als die Nonnen, die sie für ein Jahr beherbergt haben, alle brutal massakriert werden, erfährt Eve, dass sie mächtige Feinde hat. Auf den Spuren ihrer Vergangenheit reist sie nach Marokko - ihren Verfolgern immer nur einen Schritt voraus. Jenseits des Klosters fallen ihr merkwürdige Dinge auf, unter anderen ihre Fähigkeit zum Einsatz von Gewalt und ihre Vertrautheit mit Waffen. War sie eine Spionin? Wer ist der sterbende Mann in ihren Albträumen? Während Eve nach Gewürzen duftende Basare und schicke Nachtclubs absucht, muss sie herausfinden, wer hinter ihr her ist und warum – bevor es zu spät ist.

Impressum

Erschienen bei FISCHER E-Books

Die amerikanische Originalausgabe erschien unter dem Titel ›Flashback‹ bei Henry Holt, New York.

© Jenny Siler 2004

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2006 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich

Coverabbildung: David Vintiner/zefa/Corbis

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ISBN 978-3-10-490402-3