Der zugeteilte Rentner

Roman

Ralf Schulte

Impressum

Ralf Schulte – Der zugeteilte Rentner
3. Auflage, illustriert
Copyright © 2013 by Omolollo
Omolollo UG (haftungsbeschränkt)
Erich-Ollenhauer-Str. 231c
65199 Wiesbaden
info@omolollo.com
www.omolollo.com
Umschlaggestaltung & Illustrationen: Ralf Schulte

Alle Rechte vorbehalten
ISBN 978-3-00-041737-5

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Beginn

„Guten Tag!“, ein alter Mann grinste sie an. „Ich bin ihr zugeteilter Rentner!“

„Was?“

Clara verstand nicht, was passierte. Vor ihr stand ein kleiner, alter Mann. Dicker Mantel, Bogart-Hut, einen großen schäbigen Koffer in der Linken und mit der Rechten hielt er die Hundeleine, die tief nach unten führte und an einem winzigen Dackel endete.

„Ich bin ihr zugeteilter Rentner!“

Die Stimme des Mannes klang rau und kehlig. Tiefe Denkfalten durchzogen sein Gesicht, so als würde er sich ständig über etwas ärgern. Kurz gesagt: Ihm fehlte das freundliche Äußere für das Rentner im Allgemeinen bekannt waren. „Was soll das sein? Hat der Hausmeister Sie geschickt?“

Der Mann zögerte.

„Nein, ich bin Ihr Rentner!“

„Mein Rentner?“

„Ich wurde Ihnen zugeteilt! Maximilian Himmel ist mein Name.“

„Zugeteilt?“

„Um bei ihnen zu wohnen!“

Ein alter Mann in ihrer Wohnung? Die fünfzig Quadratmeter reichten noch nicht einmal für sie. Das musste ein Scherz sein – das konnte nur einer sein. Sie studierte, besaß kaum Geld und sah sich auch sonst nicht in der Lage, für einen Menschen zu sorgen. Außerdem würde ihr keiner einen Menschen anvertrauen.

Sie blickte sich um. Rechts war niemand im Flur, links auch nicht. Eine versteckte Kamera vielleicht? Irgendjemand spielte ihr Streiche, bestimmt einer vom Studium.

„Netter Versuch! Aber ich falle nicht drauf rein!“

Mit diesen Worten warf sie die Tür zu.

„Sagen Sie denen“, fuhr Clara hinter der Tür fort, „dass es nicht geklappt hat. Das war nicht lustig.“

Maximilian blieb einfach stehen und starrte auf den weiß-grauen Lack der Tür, in dem sich sein Gesicht widerspiegelte.

„Ich hab’ dir doch gesagt, benimm dich“, sagte er zu seinem Dackel und zog einmal kurz an der Leine. Doch der Hund blickte nur nach oben, blinzelte zweimal und ließ danach die Zunge raushängen. Am Ende des Ganges machte es ein lautes Klack; danach ging das Licht im Flur aus.

Clara lag schon wieder auf ihrem Sofa. Den ganzen Morgen hatte sie die Wohnung geputzt. Anschließend wurde der Berg unbezahlter Rechnungen nach „Sofort-bezahlen“, „Hat-noch-eine-Woche-Zeit“ und „Kann-noch-nächsten-Monat-bezahlt-werden“ sortiert. Außerdem hatte sie wieder drei Kapitel im Medizinbuch „Biochemie des Menschen“ geschafft. Jetzt folgte die Belohnung: links ein Kaffee, rechts die neue Zeitschrift über Single-Frauen, die Extremsportarten betrieben und als Nachschlag gab es „Heim & Wohnung“ mit einem Spezial über Düfte. Vor allem die Tipps für keimfreie, lang anhaltende Frische interessierten sie. Am liebsten mochte Clara es, wenn eine feine Duftspur aus Zitronen-Allee und Kaffeehaus durch die Wohnung wanderte, so entspannte sie sich noch besser, die Klatschspalten in der Illustrierte halfen zusätzlich. Außerdem gab es viel Wissenswertes zu Karriere, Mode und Kochen – eben für jede Stimmung etwas. Meistens las sie aber die Diättipps von Hollywood-Stars: „In drei Wochen zehn Kilo verlieren“ oder „Ich esse gern – und nehme trotzdem ab“. Komischerweise funktionierten diese Diäten nur bei übermenschlichen Prominenten, die mindestens ein Haus in London, eins in Malibu und eins auf Mallorca besaßen. Vielleicht verbarg sich dahinter ihr Erfolgsgeheimnis. Diese Menschen reisten soviel durch die Welt, dass sie dadurch ihr Gewicht verloren. Reich sein musste man, inklusive Traumfigur. Dann war alles einfacher. Dann wurde man liebevoll vom Personal-Trainer mit einem Müsli-Shake geweckt – nicht wie bei ihr von den lauten Nachbarn. Das sorgte nur für Stress und half wenig bei Figurproblemen. Auch den ganzen Tag auf dem Uni-Campus umherzurennen, brachte ihre Fettverbrennung nicht in Schwung. Von der Mensa ins Studentensekretariat, dann zum BAföG-Amt, anschließend ins Anatomische Institut, die nächste Vorlesung, zwei Stunden stehen, dann in den Präp-Kurs, anschließend in die überfüllte Cafeteria, der nächste Sprechstunden-Termin, drei Stockwerke höher ins Physiologische Institut, in die Reihe anstellen, wieder warten; eine Stunde später sitzt sie dann im Schweiße aufgelöst vor ihrem Prof, der nur zwei Minuten für sie erübrigt, das Histologie-Praktikum fängt bereits an, wieder rennen, wieder schwitzen. Und wofür das alles? Um am nächsten Morgen festzustellen, dass sie zweihundert Gramm mehr wog, obwohl sie nur einen Apfel gegessen hatte? Wo blieb da die Gerechtigkeit?

Aber sie fühlte sich gar nicht dick. Sie fand sogar, dass sie klasse aussah – eben ein kleiner Rubens. Die Skepsis ergab sich erst mit dem Wort „eigentlich“. Nach Sex mit ihrem Freund Finn hüpfte sie meistens vor dem Spiegel auf und ab. Sie fühlte sich gut, schließlich stellte sie ihm meist die Frage, bei der sie mit einer netten Antwort rechnete: „Findest du mich dick?“ Die ersten Reaktionen auf diese Frage: ein verzerrtes Gesicht, aufgerissene Augen, ein Blick zur Seite, dann gar nichts. Mindestens eine Minute Schweigen. Sechzig lange Sekunden nichts als ein unverständliches Brummen. Dann folgte ein: „Eigentlich nicht!“

Es war dieses „eigentlich“. Klein und niedlich platzierte es sich in die Kommunikation der Mitmenschen und bildete ein Hintertürchen, durch das man sich leicht hinauswinden konnte. „Bist du satt? Eigentlich nicht! Willst du verreisen? Eigentlich nicht!“ Es bedeutete einfach: „Nein, aber jetzt wo du es sagst, sollte ich meine Meinung vielleicht ändern. Es ist gut, dass du mich darauf hinweist. Allein wäre mir das nie aufgefallen. Vielen Dank!“

Finn fand sie dick. Und es brannte sich in ihre Haut. Jedes Mal, wenn sie ihre Hüften, den Bauch oder die Beine betrachtete, sah sie das Brandzeichen: Fett! Fett, das sich rollt. Fett, das hängt. Fett, das schwingt. Fett, das sich wölbt. Dabei gehörte er selbst nicht zu den dünnen und sportlichen Typen. Überall an seinem Körper hingen kleine, wenn auch niedliche, Speckfalten. Nur sein Bauch bekam immer mehr die Form eines Fußballs. Aber darüber mochte er nicht sprechen, er brummte dann Unverständliches und verwandelte sich in eine lebende Brennesel. Clara wusste, dass er heimlich in eine Diät-Selbsthilfegruppe ging, um sich dort Rat zu holen – nur darauf ansprechen, durfte sie ihn nicht.

Finn war kein leichter Fall. Des Öfteren ärgerte sie sich über ihn. Aber trotz allen Schwierigkeiten liebte sie ihn. Am Wochenende wollten sie sogar zusammenziehen – extra hierfür räumte sie ein Regal leer. Und wenn er sie wieder ärgerte, gab es eben das Notprogramm: Sie schlüpfte in ihren Jogging-Anzug, in dem sie wie eine DDR-Sportlerin aussah, zog sich Socken Größe XXL an, postierte ihre Kuscheltiere, machte eine Flasche Rotwein sowie eine Tüte Chips auf und setzte sich ans Fenster. Ihr Nachbar gegenüber machte in seinem Wohnzimmer jeden Abend Sport. Nichts Außergewöhnliches, sah man von der Tatsache ab, dass er dies nackt ausübte. Und da er wie der Coca-Cola-Light-Mann aussah, wollte sie keine Folge von „Nackt am Fenster“ verpassen. Vor allem die Springseil-Übungen liebte sie – wenn sich dabei alles so schön drehte und hüpfte und drehte und hüpfte. Manchmal lud sie auch ihre Freundin Zoe ein. Doch diese stand mehr auf Rumpfbeugen.

Wenn selbst das ihre Stimmung nicht verbesserte, setzte sie sich vor ihren riesigen Spiegel und suchte nach abstehenden Härchen. Fand sie eins, nahm sie eine Pinzette und rupfte es mit einem wohlklingenden und langen Seufzer heraus. Ansonsten fand sie sich sehr umgänglich, menschlich-kompetent. Sie randalierte nicht, hörte keine laute Musik und tat auch sonst nichts, was ihre Nachbarn gegen sie aufbrachte. „Die Frau Januszewski, des is ja so ein guter Mensch!“, sagten immer die Nachbarn. Und das erfüllte sie mit Stolz; schließlich gab es nur wenige in diesem Haus, die dieses Prädikat erhielten. Claras Ärzte waren da ganz anderer Meinung. Als Medizin-Studentin endete man meist als Hypochonder: „Ich hab da so ein Jucken, könnte es Neurodermitis sein?“ Oder: „Könnten sie mich noch einmal röntgen, ich glaube, an der Aorta haben sie was übersehen.“

Es klingelte wieder. Hoffentlich nicht die Nachbarn von Gegenüber, die den ganzen Tag lärmten. Manchmal kamen sie zu ihr, wenn sie Zigaretten brauchten oder einen Euro, um sich welche zu kaufen. Da diese Nachbarn nie auszogen, wurden es immer mehr, entsprechend oft klingelte es. Außerdem schrien, kreischten und ab und zu hämmerten sie mit Kochtöpfen gegen die Wände. Clara wäre dann am liebsten rübergegangen und hätte ihre Köpfe so lange zusammengeschlagen, bis endlich Ruhe einkehrt wäre.

Es klingelte wieder. Diesmal marschierte sie zur Tür, blickte durch den Türspion und stellte fest, dass dieses Gesicht nicht ihren Nachbarn gehörte – Maximilian Himmel stand davor.

„Was soll das? Gehen Sie endlich!“

„Und wohin, bitte schön?“, brummte der Rentner. „Ich soll doch bei ihnen wohnen!“

„Ich habe Ihnen doch gesagt, das geht nicht!“

Clara lief zurück zum Sofa und ließ sich in die Kissen fallen. Links die Illustrierte, rechts der Kaffee.

„Das Licht ist wieder ausgegangen“, erklang es aus dem Flur. Kurze Zeit später: „Hey, wenn ich meinen Arm bewege, geht es wieder an.“

Sie versuchte, ihn zu ignorieren. Ihre kleine Stereo-Anlage half dabei, Robbie Williams ebenfalls. Maximilian klingelte zwar noch ein- oder zweimal, doch das war jetzt kaum zu hören. Gegen Robbies Aura kam kein Störenfried an.

Dann schlief sie ein – es musste wohl zwischen der Photoreihe über Brad Pitt und dem Artikel über künstliche Befruchtung für Single-Frauen Ende dreißig gewesen sein. Erst als Brad Pitt sich aus ihrer Umklammerung löste, über ihren Bauch nach unten rutschte und auf dem Boden zusammenklappte, wachte sie auf. Das war einer dieser Freitage, die man für gewöhnlich im Dämmerzustand verbrachte. An der Uni passierte sowieso nichts mehr, da die meisten Studenten bereits nach Hause fuhren. Somit konnte sie in Ruhe die Woche ausklingen lassen.

Und dieser Rentner? Dingsbums Himmel? Vermutlich nur ein Streich oder einer dieser herumirrenden Alten, die sich über die Jahre vermehrten. Wahrscheinlich hatte sein Pfleger ihn längst gefunden, ihn nach Hause gefahren, ihm ein Bad gemacht und ihm eine heiße Tasse Tee mit Honig serviert. Ständig liefen verwirrte Menschen in ihrem Viertel umher, meistens sammelte die Polizei sie ein oder irgendein gemeinschaftlicher Dienst, der im Namen irgendeiner Kirche irgendetwas Gutes tat. Jedenfalls ging sie das alles nichts an.

Vor ihrer Tür herrschte Stille. Zumindest, wenn man von der alltäglichen Geräuschkulisse absah, die dieses Haus umklammerte: eine Baustelle vor der Tür, Renovierungsarbeiten im Dritten, die kreischenden Nachbarn, der Fernseher der Rentnerin am Ende des Ganges und natürlich die zwei Pudel des Architekten von gegenüber, die sich ständig jagten.

Clara blickte zur Tür. War der Rentner weg? Was, wenn sie jetzt die Tür öffnete? Er musste fort sein. Weshalb hätte er warten sollen?

Zuerst machte sie sich noch einen Kaffee, dann blätterte sie in der Fernsehillustrierten – vielleicht gab es an diesem Abend einen guten Film, den sie bisher nur zwei- oder dreimal gesehen hatte. Da war diese Tür. Dunkelbraun. Groß. Wuchtig. Und mittendrin zielte dieser winzige Türspion auf sie. Einfach nur mal durchschauen. Bestimmt war er weg. Und wenn nicht: Er würde es nicht merken.

Sie schlenderte eine Weile durch den Raum, stellte ein paar Sachen um, räumte für Finn ein Regal leer, verschnürte eine Tüte mit Müll und kam dabei zufällig an der Haustür vorbei.

Sie schaute durch.

„Mir ist kalt! Ich friere. Ich will jetzt rein!“, hämmerte es an die Tür. Clara erschrak und schnappte nach Luft. Wie konnte er sie sehen? Hatte er einen Röntgenblick? Dann riss sie die Tür auf.

„Was wollen Sie?“

Der Rentner kramte in der Innentasche seines Mantels, immer tiefer, bis er schließlich einen zerknitterten Brief empor zog.

„Hier, bitte!“

Sie nahm das Papier, das aus mindestens zwanzig kleinbeschriebenen Seiten bestand. Überall prangten Stempel drauf und Paragraphen und Rechtsbehelfsbelehrungen und Unterschriften und Namen und Sachverständige und Anwälte und Pädagogen, die alle wieder Logos und Stempel und sonst was hatten – rechts oben stand ihr Name: „Clara Januszewski. Zugeteilt: Maximilan Himmel“.

„Sehen Sie“, lächelte der Rentner, „da steht’s: zugeteilt! Kann ich mal vorbei? Der Hund braucht Wasser!“

„Was wollen Sie?“

„Die Rente! Sie haben es sicherlich gehört, ist nicht mehr finanzierbar. Also muss jetzt jeder unter vierzig einen Rentner aufnehmen und sich um ihn kümmern.“

„Sie können hier nicht wohnen. Schauen Sie sich meine Wohnung an. Die ist selbst für mich zu klein.“

„Machen Sie sich keine Sorgen. In meinem Alter braucht man nicht viel Platz. Das geht schon.“

„Ich will aber nicht.“

Der Rentner zeigte wieder auf das Schriftstück und hämmerte mit seinem Zeigefinger auf die Stelle mit dem Stempel.

„Wollen Sie sich gegen das Gesetz stellen?“

Dann nahm er seinen Hund und spazierte in Claras Wohnung, drehte ein paar Runden in der Raummitte und musterte dabei die Decke.

„Sie sollten streichen.“

Dann schnupperte er, nahm ihre Kaffeetasse in die Hand, roch dran und verzog das Gesicht.

„So was kriegen Sie runter? Furchtbar!“

Clara versuchte noch immer, das Schreiben für sich zu interpretieren. Das alles ergab keinen Sinn.

„Das ist mein Zimmer, nehme ich an!“, sagte Maximilian und holte einen Zollstock heraus, dann vermaß er Couch und Tisch. „Wir werden auf den Tisch verzichten müssen!“

„Was?“

„Wir müssen ein wenig umräumen. Nicht viel. Nur ein paar Möbelstücke.“ „Das ist ein Zweizimmerwohnung! Hier gibt es nur mein Schlafzimmer und diesen Raum. Und der bleibt unverändert.“

Maximilian schlenderte durch das Wohnzimmer. Als er an ihr vorbeistrich, erhaschte sie einen Geruch muffiger Motte und Speck-Pfanne; eine Kombination, die sie bisher für unmöglich gehalten hatte.

Maximilian schlich durch die Wohnung. Ab und zu blieb er an einem Regal stehen, zog ein Buch hervor, überflog den Text auf dem Rücken und drückte es mit einem langen Seufzer zurück. Clara stand im Raum und starrte auf den Brief. Man konnte ihr doch nicht einfach einen Menschen zuteilen. Sie studierte – wie sollte sie ihn ernähren? Das konnte nur ein Fehler sein, bestimmt gab es noch eine andere Clara Januszewski. Vermutlich lebten in dieser Stadt Hunderte mit ihrem Namen: Ärztinnen, Diplom-Biologinnen, Schriftstellerinnen, Frauen von Millionären und viele andere. Die hatten bestimmt Geld. Die konnten sich sogar ein Dutzend Rentner halten.

„Ich denke, dass Sie hier falsch sind. Das muss eine andere Clara Januszewski sein.“

„Sie glauben, die haben einen Fehler gemacht? Die haben mir doch ihre Adresse gegeben. Hier: Fortunaplatz 2. Clara Januszewski.“

Er reichte ihr einen kleinen Zettel, der ihre komplette Anschrift enthielt, selbst ihre Telefonnummer.

„Hören Sie zu“, sagte sie. „Setzen Sie sich, ich rufe jetzt dort an und werde das Missverständnis aus der Welt räumen.“

„Wir dürfen bleiben“, lächelte Maximilian und tätschelte den Kopf seines Hundes.

„Nein! Sie dürfen … warten. Das ist ein Unterschied.“

„Wie Sie meinen. Könnte ich vielleicht in der Zwischenzeit einen Tee haben?“ „Ich hab’ nur Kaffee.“

„Sie sollten gleich als nächstes Tee besorgen. Bei Kaffee bekomme ich Ausschlag und werde unausstehlich.“

„Noch unausstehlicher?“

Doch Maximilian überging ihren Zynismus. Clara schenkte ihm etwas Kaffee in einen Pappbecher und knallte diesen so stark auf den Tisch, dass sich die Hälfte des heißen Getränks über seine Hand ergoss und er zusammenzuckte. Dem Hund stellte sie eine kleine Schüssel mit Wasser hin, Raumtemperatur.

„Wie heißt der Kleine denn?“

„Hund!“

„Hat er keinen Namen.“

„Den hat er mir nicht verraten. Er ist ein sehr eigenartiger Kerl.“

Der alte Mann entpuppte sich als menschlicher Igel, alles an ihm stach und piekste die Umgebung. Am liebsten hätte sie ihn aus der Tür gerollt oder auf der Autobahn ausgesetzt. Aber wollte sie nicht Ärztin werden, Menschen Gutes tun? Da konnte sie nicht ausflippen, Ärzte verhielten sich ruhig, allwissend standen sie über ihre Mitmenschen, über alles erhaben, weiße Götter. Das gefiel ihr.

Clara ging an ihren Computer, klickte sich durch ein paar Internetseiten und kam kurz darauf mit einer Telefonnummer wieder. Dann schnappte sie sich das Telefon und wählte die Service-Nummer der Auskunfts- und Beratungsstelle der Deutschen Rentenversicherung.

„Guten Tag!“, erklang eine freundliche Stimme von Band. „Wir begrüßen Sie bei der Deutschen Rentenversicherung. Bevor ich Sie weiterleite noch der Hinweis unseres Sponsoren: Sichern Sie sich Ihre Zukunft mit Privatvorsorge Alter Plus. Die Rentenversicherung wurde unter zweihundert Versicherungen zur Nummer eins gewählt. Wollen Sie mehr dazu wissen, wählen Sie jetzt die Null.“

Kurze Pause.

„Dies war ein Hinweis unseres Sponsoren Alter Plus. Damit wir Sie noch schneller verbinden können, haben Sie jetzt die Möglichkeit, unter folgenden Optionen zu wählen: die Eins für generelle Fragen zur Rentenvorsorge. Die Zwei: für gezielte Fragen zur Rente. Die Drei: für Fragen zur eingezahlten Rentensumme. Die Vier: falls Sie einen Nachbarn oder einen Bekannten wegen unversteuerten Nebeneinkünften anzeigen möchten. Die Fünf: für Bankfragen. Die Sechs: für Fragen zur Witwenrente. Die Sieben: für Fragen zur Kostenübernahme durch Familienmitglieder. Die Acht: für Fragen zur Anrechnung weiterer Einkommen. Die Neun: für alle anderen Fragen.

Bitte beachten Sie: Durch wirtschaftliche Unwägbarkeiten kann es zu einer verspäteten Zahlung ihrer Rente kommen. Wir werden dieses Problem so schnell wie möglich beheben. Bitte rufen Sie nicht an.

Sie haben die Neun gewählt. Der nächste freie Platz ist für Sie reserviert. Danke für ihren Anruf. Mit diesem Service-Call spenden Sie automatisch fünf Euro in die Rentenkasse.“

Eine beruhigende, fast tranceartige Musik setzte ein: lange, zarte Töne, vermutlich ein Streicher-Quartett im Hintergrund, das Rauschen eines Gebirgsbaches. Dann erklang die Stimme vom Band wieder: „Alle Leitungen sind derzeit belegt, bitte versuchen Sie es zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal. Auf Wiederhören.“

Clara atmete langsam aus, legte den Hörer beiseite und rieb sich den Nasenrücken. Maximilian saß auf seinem Koffer und spielte mit seinen Fingern, vielmehr spielte er mit einem Ring, den er immer wieder drehte, so als wäre es ein Wunschring, der irgendetwas verzaubern könnte.

„Passen Sie auf: Sie gehen jetzt dorthin und sagen denen, dass sie ein Fehler gemacht haben. O. k.?“

„Und wenn die mich wieder zu ihnen schicken? Darf ich dann bei Ihnen wohnen?“

Maximilian grinste wie Mephisto höchstpersönlich, seine Lachfalten verzerrten sein Gesicht, die Augen leuchteten, die weißen Haare auf seinem Kopf richteten sich auf.

„Ich denke, es ist besser, wenn wir zusammen dort hingehen.“

„Es ist Freitag. Alle Ämter schließen um zwei.“

„Dann beeilen wir uns.“

„Ich warte einfach hier!“

„Sie kommen mit!“

Ständige Arbeiten unter Tage

Die Fahrt durch die Innenstadt dauerte eine Ewigkeit. Polizei- und Feuerwehrwagen quälten sich durch den Stau, den Sturm und Regen verursachten. Wie Honig schleppte sich der Regen an den Fassaden herunter; Schilder von Gesundheits-, Anti-Aging- und Bio-Geschäften glitzernden im Nass. Vorbeihuschende Autos warfen Wasserfontänen gegen die Scheiben der Straßenbahn. Ein Konzert aus Sirenen und Hupgeräuschen begleitete die Schreie eines Mannes, der einen anderen beschimpfte. Alles wirkte wie in Zeitlupe, die Stadt schleppte sich dahin, selbst die Bäume ließen ihre Arme hängen, kaum noch Kraft sich aufzuraffen, die Blätter zogen alles nach unten. Die Straßenbahnen und Busse, die sich durch die Staus schoben, erstickten vor Menschen. Die Stadt stank nach nassem Hund: in den U-Bahnen, in den Geschäften, in den Wohnhäusern – einfach überall.

Lesen Sie weiter in der vollständigen Ausgabe!

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